Grandes esperanzaS

grita...en voz baja...una niña....

2011-03-04T19:58:00.000-08:00

¡Me ha irritado, sin saberlo, mi pasividad!

__________________________Henri Michaux

Hace muchos años había un Emperador tan aficionado a los trajes nuevos, que gastaba todas sus rentas en vestir con la máxima elegancia. No se interesaba por sus soldados ni por el teatro, ni le gustaba salir de paseo por el campo, a menos que fuera para lucir sus trajes nuevos. Tenía un vestido distinto para cada hora del día, y de la misma manera que se dice de un rey: “Está en el Consejo”, de nuestro hombre se decía: “El Emperador está en el vestuario”. La ciudad en que vivía el Emperador era muy alegre y bulliciosa. Todos los días llegaban a ella muchísimos extranjeros, y una vez se presentaron dos truhanes que se hacían pasar por tejedores, asegurando que sabían tejer las más maravillosas telas. No solamente los colores y los dibujos eran hermosísimos, sino que las prendas con ellas confeccionadas poseían la milagrosa virtud de ser invisibles a toda persona que no fuera apta para su cargo o que fuera irremediablemente estúpida. -¡Deben ser vestidos magníficos! -pensó el Emperador-. Si los tuviese, podría averiguar qué funcionarios del reino son ineptos para el cargo que ocupan. Podría distinguir entre los inteligentes y los tontos. Nada, que se pongan enseguida a tejer la tela-. Y mandó abonar a los dos pícaros un buen adelanto en metálico, para que pusieran manos a la obra cuanto antes. Ellos montaron un telar y simularon que trabajaban; pero no tenían nada en la máquina. A pesar de ello, se hicieron suministrar las sedas más finas y el oro de mejor calidad, que se embolsaron bonitamente, mientras seguían haciendo como que trabajaban en los telares vacíos hasta muy entrada la noche. «Me gustaría saber si avanzan con la tela»-, pensó el Emperador. Pero había una cuestión que lo tenía un tanto cohibido, a saber, que un hombre que fuera estúpido o inepto para su cargo no podría ver lo que estaban tejiendo. No es que temiera por sí mismo; sobre este punto estaba tranquilo; pero, por si acaso, prefería enviar primero a otro, para cerciorarse de cómo andaban las cosas. Todos los habitantes de la ciudad estaban informados de la particular virtud de aquella tela, y todos estaban impacientes por ver hasta qué punto su vecino era estúpido o incapaz. «Enviaré a mi viejo ministro a que visite a los tejedores -pensó el Emperador-. Es un hombre honrado y el más indicado para juzgar de las cualidades de la tela, pues tiene talento, y no hay quien desempeñe el cargo como él». El viejo y digno ministro se presentó, pues, en la sala ocupada por los dos embaucadores, los cuales seguían trabajando en los telares vacíos. «¡Dios nos ampare! -pensó el ministro para sus adentros, abriendo unos ojos como naranjas-. ¡Pero si no veo nada!». Sin embargo, no soltó palabra. Los dos fulleros le rogaron que se acercase y le preguntaron si no encontraba magníficos el color y el dibujo. Le señalaban el telar vacío, y el pobre hombre seguía con los ojos desencajados, pero sin ver nada, puesto que nada había. «¡Dios santo! -pensó-. ¿Seré tonto acaso? Jamás lo hubiera creído, y nadie tiene que saberlo. ¿Es posible que sea inútil para el cargo? No, desde luego no puedo decir que no he visto la tela». -¿Qué? ¿No dice Vuecencia nada del tejido? -preguntó uno de los tejedores. -¡Oh, precioso, maravilloso! -respondió el viejo ministro mirando a través de los lentes-. ¡Qué dibujo y qué colores! Desde luego, diré al Emperador que me ha gustado extraordinariamente. -Nos da una buena alegría -respondieron los dos tejedores, dándole los nombres de los colores y describiéndole el raro dibujo. El viejo tuvo buen cuidado de quedarse las explicaciones en la memoria para poder repetirlas al Emperador; y así lo hizo. Los estafadores pidieron entonces más dinero, seda y oro, ya que lo necesitaban para seguir tejiendo. Todo fue a parar a sus bolsillos, pues ni una hebra se empleó en el telar, y ellos continuaron, como antes, trabajando en las máquinas vacías. Poco después el Emperador envió a otro funcionario de su confianza a inspeccionar el estado de la tela e informarse de si quedaría pronto lista. Al segundo le ocurrió lo que al primero; miró y miró, pero como en el telar no había nada, nada pudo ver. -¿Verdad que es una tela bonita? -preguntaron los dos tramposos, señalando y explicando el precioso dibujo que no existía. «Yo no soy tonto -pensó el hombre-, y el empleo que tengo no lo suelto. Sería muy fastidioso. Es preciso que nadie se dé cuenta». Y se deshizo en alabanzas de la tela que no veía, y ponderó su entusiasmo por aquellos hermosos colores y aquel soberbio dibujo. -¡Es digno de admiración! -dijo al Emperador. Todos los moradores de la capital hablaban de la magnífica tela, tanto, que el Emperador quiso verla con sus propios ojos antes de que la sacasen del telar. Seguido de una multitud de personajes escogidos, entre los cuales figuraban los dos probos funcionarios de marras, se encaminó a la casa donde paraban los pícaros, los cuales continuaban tejiendo con todas sus fuerzas, aunque sin hebras ni hilados. -¿Verdad que es admirable? -preguntaron los dos honrados dignatarios-. Fíjese Vuestra Majestad en estos colores y estos dibujos -y señalaban el telar vacío, creyendo que los demás veían la tela. «¡Cómo! -pensó el Emperador-. ¡Yo no veo nada! ¡Esto es terrible! ¿Seré tan tonto? ¿Acaso no sirvo para emperador? Sería espantoso». -¡Oh, sí, es muy bonita! -dijo-. Me gusta, la apruebo-. Y con un gesto de agrado miraba el telar vacío; no quería confesar que no veía nada. Todos los componentes de su séquito miraban y remiraban, pero ninguno sacaba nada en limpio; no obstante, todo era exclamar, como el Emperador: -¡oh, qué bonito!-, y le aconsejaron que estrenase los vestidos confeccionados con aquella tela en la procesión que debía celebrarse próximamente. -¡Es preciosa, elegantísima, estupenda!- corría de boca en boca, y todo el mundo parecía extasiado con ella. El Emperador concedió una condecoración a cada uno de los dos bribones para que se las prendieran en el ojal, y los nombró tejedores imperiales. Durante toda la noche que precedió al día de la fiesta, los dos embaucadores estuvieron levantados, con dieciséis lámparas encendidas, para que la gente viese que trabajaban activamente en la confección de los nuevos vestidos del Soberano. Simularon quitar la tela del telar, cortarla con grandes tijeras y coserla con agujas sin hebra; finalmente, dijeron: -¡Por fin, el vestido está listo! Llegó el Emperador en compañía de sus caballeros principales, y los dos truhanes, levantando los brazos como si sostuviesen algo, dijeron: -Esto son los pantalones. Ahí está la casaca. -Aquí tienen el manto... Las prendas son ligeras como si fuesen de telaraña; uno creería no llevar nada sobre el cuerpo, mas precisamente esto es lo bueno de la tela. -¡Sí! -asintieron todos los cortesanos, a pesar de que no veían nada, pues nada había. -¿Quiere dignarse Vuestra Majestad quitarse el traje que lleva -dijeron los dos bribones- para que podamos vestirle el nuevo delante del espejo? Quitose el Emperador sus prendas, y los dos simularon ponerle las diversas piezas del vestido nuevo, que pretendían haber terminado poco antes. Y cogiendo al Emperador por la cintura, hicieron como si le atasen algo, la cola seguramente; y el Monarca todo era dar vueltas ante el espejo. -¡Dios, y qué bien le sienta, le va estupendamente! -exclamaban todos-. ¡Vaya dibujo y vaya colores! ¡Es un traje precioso! -El palio bajo el cual irá Vuestra Majestad durante la procesión, aguarda ya en la calle - anunció el maestro de Ceremonias. -Muy bien, estoy a punto -dijo el Emperador-. ¿Verdad que me sienta bien? - y volviose una vez más de cara al espejo, para que todos creyeran que veía el vestido. Los ayudas de cámara encargados de sostener la cola bajaron las manos al suelo como para levantarla, y avanzaron con ademán de sostener algo en el aire; por nada del mundo hubieran confesado que no veían nada. Y de este modo echó a andar el Emperador bajo el magnífico palio, mientras el gentío, desde la calle y las ventanas, decía: -¡Qué preciosos son los vestidos nuevos del Emperador! ¡Qué magnífica cola! ¡Qué hermoso es todo! Nadie permitía que los demás se diesen cuenta de que nada veía, para no ser tenido por incapaz en su cargo o por estúpido. Ningún traje del Monarca había tenido tanto éxito como aquél. -¡Pero si no lleva nada! -exclamó de pronto un niño. -¡Dios bendito, escuchen la voz de la inocencia! -dijo su padre; y todo el mundo se fue repitiendo al oído lo que acababa de decir el pequeño. -¡No lleva nada; es un chiquillo el que dice que no lleva nada! -¡Pero si no lleva nada! -gritó, al fin, el pueblo entero. Aquello inquietó al Emperador, pues barruntaba que el pueblo tenía razón; mas pensó: «Hay que aguantar hasta el fin». Y siguió más altivo que antes; y los ayudas de cámara continuaron sosteniendo la inexistente cola.

un mensaje de esperanza...

2011-03-04T19:50:00.000-08:00

Si el estupro, el veneno, el puñal y el incendio
aún no bordaron sus atractivos diseños
en triste cañamazo de nuestros destinos
es que sólo tenemos, ¡ay!, almas no atrevidas.

al lector_ Charles Baudelaire

Después de 93 años, estoy cerca del final. El final para mi ya no está muy lejos. Pero todavía permítanme recordar a otros que actuaron basados en mi compromiso político. Fueron los años de resistencia a la ocupación Nazi --y el programa de derechos sociales elaborado hace 66 años atrás por el Consejo Nacional de la Resistencia.
Es a Jean Moulin [miembro asesinado del Consejo] a quien le debemos como parte de este Consejo, la unidad de todos los elementos de la Francia ocupada --los movimientos, los partidos, los sindicatos --para proclamar su membresía en la Francia combatiente, y le debemos esto al único líder que lo reconoció, el general Charles de Gaulle. Desde Londres donde me uní a de Gaulle en Marzo de 1941, aprendí que este Consejo había completado un programa lo adoptó el 15 de Marzo de 1944, que ofrece para la Francia liberada un grupo de principios y valores en los que descansaría la moderna democracia de nuestro país.
Estos principios y valores los necesitamos más que nunca. Es hasta que nosotros lo veamos, todos juntos, que nuestra sociedad se vuelva una de la que estemos orgullosos, no esta sociedad de inmigrantes sin papeles --expulsiones, sospechas respecto de los inmigrantes. No esta sociedad donde se cuestiona la seguridad social y los planes de pensiones y salud nacionales. No esta sociedad donde los medios masivos están en manos de los ricos. Son cosas en las que nos habríamos negado a ceder si fuésemos los herederos verdaderos del Consejo Nacional de la Resistencia.
Desde 1945, después de un horroroso drama [La 2ª Guerra] hubo una ambiciosa resurrección de la sociedad a la que el mismo remanente del contingente del Consejo de la Resistencia se dedicó. Recordémosles mientras creaban un programa de salud nacional y de pensiones tal como la Resistencia quería, como su programa estipulaba, "un plan completo de salud nacional y seguridad social, apuntado a asegurar a todos los ciudadanos los medios de subsistencia cuando sea que estén incapacitados para encontrar un trabajo; una jubilación que permita a los viejos trabajadores terminar sus días con dignidad."
Las fuentes de energía, electricidad, y gas, minas, los grandes bancos, fueron nacionalizados. Ahora esto fue como el programa recomendaba: "... el retorno a la nación de los monopolizados medios de producción, frutos del trabajo común, fuentes de energía, riqueza de las minas, de compañías de seguros y de los grandes bancos; la institución de una verdadera democracia económica y social involucra la salida de los grandes feudos económicos y financieros de la dirección de la economía."
El interés general debe dominar sobre los intereses especiales. El hombre justo cree que la riqueza creada en la esfera del trabajo debe dominar sobre el poder del dinero.
La Resistencia propuso, "una organización racional de la economía asegurando la subordinación de los intereses especiales a los intereses generales, y la emancipación de los "esclavos" de la dictadura profesional que fue instituída en los estados fascistas," que había usado el gobierno interino [por dos años después de la guerra] de la república como un agente.
Una verdadera democracia necesita una prensa independiente, y la Resistencia lo sabía, lo demandaba, defendiendo "la libertad de prensa, su honor y su independencia del Estado, el poder del dinero y la influencia extranjera." Esto es lo que alivió las restricciones a la prensa desde 1944. Y la libertad de prensa está definitivamente en peligro hoy.
La Resistencia solicitó una "real posibilidad para que todos los niños franceses se beneficiasen de la más avanzada educación" sin discriminación. Las reformas ofrecidas en el 2008 van contra este plan. Jóvenes profesores, cuyas acciones apoyo, llegaron al extremo de negarse a aplicarlas, y vieron sus salarios reducidos como forma de castigo. Estaban indignados, "desobedecieron" juzgando esas reformas demasiado alejadas del ideal de una escuela democrática, muy al servicio de una sociedad de comercio y no desarrollando la mente inventiva ni crítica suficiente.
Todas las fundaciones de la conquista social de la Resistencia están amenazadas hoy.
El motivo de la Resistencia: Indignación.
Alguno se atreverá a decirnos que el Estado no puede afrontar los gastos de estas medidas para con sus ciudadanos nunca más. ¿Pero cómo puede existir hoy una falta de fondos para apoyar y extender estas conquistas si la producción de riqueza ha aumentado considerablemente desde el periodo de la Liberación cuando Europa estaba en ruinas? Al contrario, el problema es el poder del dinero, tan opuesto por la Resistencia nunca ha sido mayor, insolentes, egoístas, con sus propios sirvientes en las altas esferas del Estado.
Los bancos privatizados de nuevo, han probado estar más preocupados de sus dividendos y de los altos sueldos de sus líderes que del interés general. Esta disparidad entre los más pobres y los más ricos nunca había sido tan grande, ni amasar fortunas y la competición tan incentivado.
El motivo básico de la Resistencia fue la indignación. Nosotros, los veteranos de los movimientos de resistencia y de las fuerzas de combate de la Francia Libre, llamamos a la generación joven a vivir, transmitir, el legado de la Resistencia y sus ideales. Les decimos: Tomen nuestro lugar, ¡Indígnense!
Los líderes políticos, económicos e intelectuales y la sociedad no tienen que ceder ni permitir la opresión de una dictadura internacional real o de los mercados financieros que amenazan la paz y la democracia.
Les deseo a todos, a cada uno de ustedes que tengan sus propios motivos de indignación. Es invaluable. Cuando alguien te indigna así como me indignaba por el Nazismo, la gente se vuelve militante, fuerte y comprometida. Ellos se unen a este momento histórico y los grandes momentos de la historia deben continuar gracias a cada individuo. Y este momento conduce a más justicia, más libertad, pero no a esa libertad ilimitada del zorro en el gallinero. Los derechos contenidos en la Declaración Universal de los Derechos Humanos de 1948 son justamente eso, universales.
Si te encuentras con un desfavorecido, siente pena por él pero ayúdale a conquistar sus derechos.

Dos visiones de la historia.
Cuando trato de entender qué causó el fascismo, lo que lo hizo que tantos fueran dominados por Hitler y el régimen de Vichy, me digo a mi mismo que los propietarios, con sus egoísmos estaban tremendamente asustados con la revolución Bolchevique. Se les permitió liderar con sus miedos.
Pero si hoy como entonces una activa minoría se levanta, será suficiente; debemos ser la levadura que hace que el pan suba. Ciertamente, la experiencia de una persona muy vieja como yo, nacida en 1917, es diferente a la experiencia de la gente joven de hoy en día. Yo a menudo le pido a profesores la oportunidad de interactuar con sus estudiantes y les digo: No tienen las mismas obvias razones para comprometerse. Para nosotros resistir era no aceptar la ocupación alemana, vencer. Esto fue relativamente sencillo. Simple como lo que siguió, la descolonización. Entonces vino la guerra en Argelia.
Era necesario que Argelia fuese independiente, era obvio. En cuanto a Stalin, aplaudimos la victoria del Ejército Rojo contra los Nazis en 1943. Pero ya sabíamos de las atrocidades stalinistas de 1935, e incluso si era necesario mantener los oídos abiertos hacia el comunismo para compensar el capitalismo estadounidense, la necesidad de oponernos a esta insoportable forma de totalitarismo se había establecido como una perogrullada. En mi larga vida presencié una sucesión de motivos para indignarme.
Estas razones nacieron menos de una emoción que de un compromiso deliberado. Como estudiante de una escuela normal [una escuela de magisterio] fui muy influenciado por Sartre, un compañero de estudios. "La náusea" [Una novela], "El Muro" [Un drama] y "El Ser y la Nada" [un ensayo] fueron muy importantes en el entrenamiento de mi pensamiento. Sartre nos enseñó "Ustedes son responsables como individuos". Ese fue un mensaje libertario. La responsabilidad de una persona no puede ser asignada por el poder o una autoridad. Al contrario, es necesario estar involucrado en el nombre de la responsabilidad de uno como ser humano.
Cuando entré en la French Ècole Normale Superieure, en la calle Ulm en París en 1939, entré como un ferviente adherente del filósofo Hegel, y adherí al pensamiento de Maurice Merleau-Ponty. Su enseñanza explora la experiencia concreta, la del cuerpo y sus relaciones con los sentidos, una gran sensación singular enfrentada con una pluralidad de sensaciones. Pero mi optimismo natural que busca que todo lo deseable sea posible, me llevó más bien a Hegel. El Hegelismo interpreta la larga historia de la humanidad como teniendo un significado: Es la libertad del hombre progresando paso a paso. La historia se hace de sucesivos choques y la toma en consideración de los desafíos. La historia de las sociedades y por lo tanto, de los avances, y al final el hombre ha alcanzado su plena libertad, tenemos en el estado democrático su forma ideal.
Este es ciertamente otro entendimiento de la historia. Dice que el progreso está hecho de "libertad", luchando por "siempre más"; esto puede ser como si viviésemos en un huracán devastador. Así es como se lo representaba a un amigo de mi padre, el hombre que compartió conmigo un esfuerzo por traducir al alemán "En busca del tiempo perdido" [novela] de Marcel Proust.
Él era el filósofo alemán Walter Benjamin. Había elaborado una visión pesimista de una pintura de Paul Klee, un pintor suizo, el "Angelus Novus", donde la cara del ángel abre los brazos para contener y empujar una tempestad, que él identifica con el progreso. Para Benjamin, que se suicidaría en Septiembre de 1940 para escapar del Nazismo, el sentido de la historia es la progresión de un desastre tras otro.

Indiferencia: La peor de las actitudes.
Es verdad que las razones para estar indignados pueden verse hoy menos claramente relacionadas o el mundo se ha vuelto demasiado complejo. ¿Quién está haciendo el ordenamiento, quién lo decide? No es siempre sencillo diferenciar entre todas las corrientes que nos gobiernan. No estamos lidiando con una pequeña elite cuyas actividades pueden ser fácilmente visibles. Este es un mundo vasto, en el cual tenemos una sensación de interdependencia. Vivimos en una interconectividad como nunca antes. Pero en este mundo todavía hay cosas intolerables. Para verlas, es bueno y necesario mirar, buscar. Le digo a los jóvenes, busquen poco y encontrarán. La peor de las actitudes es la indiferencia, decir "No puedo hacer nada contra eso. Ya me las arreglaré para salir adelante." Por incluirte a ti mismo en esto, pierdes uno de los elementos que hacen al ser humano: la facultad de indignarse y el compromiso que es una consecuencia de lo primero.
Ellos [los jóvenes] pueden desde ya identificar dos grandes desafíos nuevos:
1 La gran brecha que existe entre los más pobres y los más ricos y que no cesa de crecer. Es una innovación de los siglos 20 y 21. Los más pobres en el mundo de hoy ganan apenas dos dólares al día. Las nuevas generaciones no pueden dejar que esta brecha se vuelva mayor. Los reportes oficiales por sí solos deberían provocar un compromiso.
2 Derechos humanos y estado del planeta: Tuve la oportunidad después de la Liberación de participar en la escritura de la Declaración UNiversal de los Derechos Humanos, adoptada por la Organización de las Naciones Unidas, el 10 de Diciembre de 1948 en París en el Palacio de Chaillot. Fue como secretario privado principal de Henry Laugier, el Secretario General

adjunto de la ONU, y como secretario de la Comisión sobre Derechos Humanos que yo con otros participamos en la redacción de esta declaración. No sabría cómo olvidar el rol en su elaboración de René Cassin, quien fue comisionado nacional de justicia y educación en el gobierno de la Francia Libre en Londres en 1941 y ganó el Premio Nobel en 1968, ni el de Pierre Mendès-France en el Consejo Económico y Social a quien le enviábamos los borradores que producíamos antes de ser considerados por el Tercer Comité (Social, Humanitario y Cultural) de la Asamblea General. Fue ratificado por los 54 estados miembros en sesión de las Naciones Unidas y yo lo certifiqué como secretario.
Es a René Cassin a quien le debemos el concepto de "derechos universales" en vez de "derechos internacionales" como lo planteaban nuestros amigos estadounidenses y británicos. Esto [universal en vez de internacional] fue clave porque, al final de la Segunda Guerra mundial, lo que estaba en juego era lo que iba a ser emancipado de las amenazas del totalitarismo que había pesado sobre la humanidad.
Para llegar a ser emancipado era necesario obtener de los estados miembros de la ONU una promesa de respetar estos derechos universales. Esto fue una forma de tratar de burlar el argumento de "soberanía total" que cada nación enfatiza mientras se dedica a provocar violaciones contra la humanidad en su propio suelo. Tal sería el caso de Hitler quien se sentía con un poder supremo y autorizó a provocar un genocidio. Esta declaración universal le debe mucho a la repulsión universal hacia el Nazismo, el fascismo y el totalitarismo --y le debe un montón, en nuestras mentes al espíritu de la Resistencia.
Tenía la sensación de que era necesario moverse rápidamente para no ser engañados por la hipocresía que había en la composición de la ONU, algunos que reclamaban que esos valores ya estaban ganados no tenían intención alguna de promoverlos fielmente --afirmaban que nosotros tratábamos de imponerles valores en la declaración.
No puedo resistirme al deseo de citar el artículo 15 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos (1948): "Toda persona tiene el derecho a una nacionalidad." El artículo 22 dice: "Toda persona, como miembro de la sociedad, tiene derecho a la seguridad social, y a obtener, mediante el esfuerzo nacional y la cooperación internacional, habida cuenta de la organización y los recursos de cada Estado, la satisfacción de los derechos económicos, sociales y culturales, indispensables a su dignidad y al libre desarrollo de su personalidad." Y si bien esta afirmación tiene un alcance declarativo y no legal, ha jugado un papel muy importante desde 1948. Esto llevó al pueblo colonizado a pelear por su independencia; esto sembró en sus mentes una batalla por la libertad.
Noto con satisfacción que en el curso de las últimas décadas ha habido un aumento en las Organizaciones No Gubernamentales (ONGs) y en movimientos sociales como ATTAC (Asociación por una Tasa a las Transacciones financieras especulativas y la Acción Ciudadana)
o como la FIDH (Federación Internacional de Derechos Humanos) y Amnistía Internacional que son activos y competitivos. Es obvio que para ser efectivos hoy es necesario actuar en red, usar todos los medios de comunicación modernos.
A la gente joven le digo: Miren alrededor, encontrarán temas que justifiquen su indignación --hechos acerca del tratamiento de inmigrantes, de inmigrantes "ilegales", de gitanos. Encontrarán situaciones concretas que les llevan a fortalecer su acción ciudadana. ¡Busquen y encontrarán!

Mi indignación a propósito de Palestina.
Hoy mi mayor indignación tiene que ver con Palestina, la Franja de Gaza y Cisjordania. Este conflicto es indignante. Es absolutamente esencial leer el reporte de Richard Goldstone, de Septiembre del 2009, en Gaza, en que un juez sudafricano y judío que afirmaba aun ser sionista, acusó al ejército israelí de haber cometido "actos comparables a crímenes de guerra y quizás en determinadas circunstancias, crímenes contra la humanidad" durante su "Operación Plomo Fundido" que duró 3 semanas.
Volví a Gaza en 2009 cuando pude entrar con mi esposa gracias a nuestros pasaportes diplomáticos, para estudiar de primera mano lo que el reporte decía. La gente que nos acompañaba no fue autorizada a entrar en la franja. Allí y en Cisjordania. También visitamos el refugio de palestinos establecido por la UNRWA desde 1948, donde más de 3 millones de palestinos fueron expulsados desde sus tierras en Israel, esperando todavía un cada vez más problemático retorno.
En cuanto a Gaza, esto es como una cárcel sin techo para un millón y medio de palestinos. Una prisión donde la gente se organiza para sobrevivir. A pesar de la destrucción material como la del Hospital de la Media Luna Roja por la Operación Plomo Fundido, esta el comportamiento de sus habitantes, su patriotismo, su amor por el mar y las playas, su constante preocupación por el bienestar de sus niños, que son innumerables y alegres, que permanecen en mi memoria. Estábamos impresionados con cuán ingeniosamente ellos enfrentaban todas las carencias que les han sido impuestas. Les vimos hacer ladrillos, por falta de cemento, para reconstruir las miles de casas destruídas por los tanques. Ellos nos confirmaron que hubieron 1.400 muertos --incluyendo mujeres, niños y ancianos en el campo palestino --durante esta "Operación Plomo Fundido" llevada a cabo por el ejército israelí, comparada con tan sólo 50 hombres heridos en el lado israelí. Comparto las conclusiones del juez sudafricano. Que estos judíos puedan, ellos mismos, perpetrar crímenes de guerra es insoportable. Por desgracia, la historia no nos da ejemplos suficientes de gente que extrae lecciones desde su propia historia.

¿Terrorismo o exasperación?
Sé que Hamas [partido de los luchadores de la libertad palestinos], que ha ganado las últimas elecciones legislativas, puede no ayudarlos que cohetes sean lanzados sobre ciudades israelíes en respuesta a la situación de aislamiento y bloqueo en que los habitantes de Gaza viven. Pienso naturalmente que el terrorismo es inaceptable; pero es neceario admitir (desde la experiencia en Francia) que cuando el pueblo está ocupado por fuerzas inmensamente superiores a ellos mismos, la reacción popular no puede ser totalmente pacífica.
¿Le es útil a Hamas lanzar cohetes hacia Sdérot [pueblo israelí al otro lado de la frontera con la franja de Gaza]?
La respuesta es no. Esto no sirve a sus propósitos pero ello puede explicar esto como una muestra de la exasperación de los habitantes de Gaza. Bajo la noción de exasperación, es necesario entender la violencia como la lamentable conclusión de situaciones inaceptables a las cuales han sido sometidos.
Por lo tanto, podemos decir que el terrorismo es una forma de exasperación. Y este llamado "terrorismo" es un nombre inapropiado. Uno no debería tener que recurrir a esta exasperación, pero hay que tener esperanza. La exasperación es una negación de la esperanza. Es comprensible, diría que es casi natural, pero aún es inaceptable. Porque esto no permite a adquirir resultados que la esperanza posiblemente puede eventualmente producir.

No-violencia: El camino que debemos aprender a seguir.
Estoy convencido de que el futuro le pertenece a la no-violencia, la reconciliación de diferentes culturas. Es por esta vía que la humanidad entrará a su siguiente etapa. Pero en esto estoy de acuerdo con Sartre: No podemos excusar a los terroristas que lanzan bombas, pero podemos entenderlos. Sartre escribió en 1947: "Reconozco que la violencia en cualquier forma que pueda manifestarse es un revés. Pero es un revés inevitable porque estamos en un mundo de violencia. Y si bien es cierto que el riesgo de recurrir a la violencia es permanente, es también cierto que es el medio seguro para hacerla detenerse."
A esto añadiría que la no-violencia es una segura forma de hacer que la violencia se detenga. Uno no puede tolerar el terrorismo, usando a Sartre o en el nombre de este principio, durante la guerra de Argelia ni durante los juegos olímpicos de Munich en 1972, en el intento de asesinato contra los atletas israelíes. El terrorismo no es productivo y Sartre mismo se preguntaría al final de su vida sobre el sentido de la violencia y dudar de su razón de ser.
Sin embargo, proclamar "la violencia no es efectiva" es más importante que saber si uno debe condenar o no a quienes se dedican a esto. El terrorismo no es efectivo. En la noción de la efectividad, una esperanza no sangrienta es necesaria. Si hay una esperanza violenta, está en el poema de William Appollinaire "la esperanza es violenta" y no en la política.
Sartre, en Marzo de 1980, a tres semanas de su muerte declaró: "Es necesario tratar de explicar por qué el mundo de hoy, que es horrible, es sólo un instante en un largo desarrollo histórico, que la esperanza siempre ha sido una de las fuerzas dominantes en revoluciones e insurrecciones y cómo todavía siento esperanza como mi concepción de futuro.
Es necesario entender que la violencia se opone a la esperanza. Es necesario preferir la esperanza, la esperanza de la no-violencia. La no-violencia es el camino que debemos aprender a seguir. También los opresores.
Es necesario llegar a negociaciones para quitar la opresión; esto es lo que permitirá no tener más violencia terrorista. Por lo tanto no debemos permitir que se acumule demasiado odio.
El mensaje de Mandela y Martin Luther King encuentra toda su pertinencia en el mundo que ha superado la confrontación de ideología [p.e. Nazismo] y el totalitarismo conquistador [p.e. Hitler]. Esto es también un mensaje de esperanza en la capacidad de las sociedades modernas de sobreponerse a conflictos por medio del mutuo entendimiento y una paciente vigilancia. Para alcanzar este punto es necesario basarse en derechos, en vez de violaciones, quien sea el autor, debe causar nuestra indignación. No hay que transar estos derechos.

Por una insurrección pacífica.
He apreciado, y no soy el único, la reacción del gobierno israelí cuando por la forma en que cada viernes los ciudadanos de Bil'in protestaban sin usar piedras ni la fuerza hasta el muro de separación. Las autoridades israelíes calificaron esto como un "terrorismo no sangriento". Esta es buena... Es necesario ser israelí para calificar la no violencia como terrorista. Es especialmente necesario para ser incómodos [como le resultaba a los israelíes] por la eficacia de la no-violencia, que se encuentra para provocar apoyo, entendimiento --el apoyo de todos los que en el mundo son adversarios de la opresión.
El pensamiento productivista, impulsado por Occidente condujo al mundo a una crisis de la que debe salir a través de una radical ruptura con el concepto de "crecer" no solo en el campo financiero sino también en el dominio de las ciencias y la tecnología. Ya es el momento de que las preocupaciones acerca de la ética, la justicia y el equilibrio duradero (económico y medio ambiental) prevalezcan. Porque son los riesgos más serios que nos amenazan. Ellos pueden poner fin a la aventura humana en el planeta, que puede llegar a ser inhabitable para los humanos.
Pero sigue siendo cierto que el progreso más importante fue hecho después de 1948 [año de la fundación de la ONU y la declaración de los Derechos Humanos]: descolonización, el fin del apartheid, la destrucción del imperio soviético, la caída del muro de Berlín. Por otro lado, los diez primeros años del siglo XXI fueron un periodo de degeneración. Esta degeneración es explicada en parte por la presidencia de George Bush, los eventos del 11 de Septiembre y desastrosas consecuencias que involucran a los Estados Unidos, tales como la intervención militar en Iraq.
Tenemos esta crisis económica, pero todavía no iniciamos una nueva política de desarrollo. Del mismo modo, la cumbre de Copenhagen contra el cambio climático no produjo una política real para la preservación del planeta.
Estamos en el umbral entre el terror de la primera década y las posibilidades de las décadas que siguen. Pero es necesario tener esperanza, es siempre necesario. La década anterior, la de los noventa, ha sido un tiempo de gran progreso. Las Naciones Unidas tuvieron la sabiduría de llamar a conferencias como la de Río sobre medio ambiente, en 1992, y la de Beijing sobre la mujer en 1995. En Septiembre del 2000, por iniciativa del secretario general de la ONU, Kofi Annan, los 191 miembros adoptaron una declaración con "8 objetivos del milenio para el desarrollo" de la que notablemente prometieron reducir la pobreza en el mundo a la mitad para el 2015.
Mi pesar está en que ni Obama ni la UE se han comprometido a lo que debiera ser su aportación por una fase constructiva, basada en valores fundamentales.

Conclusión.
¿Cómo concluir este llamado a la indignación? Diciendo todavía lo que, en ocasión del sexagésimo aniversario del programa del Consejo Nacional de la Resistencia dijimos el 8 de Marzo del 2004 --somos veteranos de los movimientos de resistencia y fuerzas de combate de la Francia Libre (1940-1945) --que ciertamente "El nazismo fue derrotado, gracias al sacrificio de nuestros hermanos y hermanas de la Resistencia y a las Naciones Unidas contra la barbarie fascista. Pero esta amenaza no ha desaparecido y nuestra ira contra la injusticia sigue intacta". No, esta amenaza no ha desaparecido por completo. Además nos autodenominamos una "Verdadera insurrección pacífica contra los medios de comunicación masivos que ofrecen como una vista para nuestra juventud solo el consumo de masas, el desprecio por la cultura y los más débiles, una amnesia generalizada y la competencia de todos contra todos."
A todos los que harán el siglo XXI, les decimos con afecto:

CREAR ES RESISTIR; RESISTIR ES CREAR.

Mas la sana esperanza parte de la voluntad como la flecha del arco

2011-03-04T19:46:00.000-08:00

El prospecto de El Espectador me ha valido numerosas cartas llenas de afecto, de interés, de curiosidad. Una de ellas concluye: "Pero siento que se dedique usted exclusivamente a ser espectador". Me urge tranquilizar a este amigo lejano, y para ello tengo que indicar algo de lo que yo pienso bajo el título de El Espectador. La integridad de los pensamientos tras esa palabra emboscados sólo puede desenvolverse en la vida misma de la obra. Vuelva a la tranquilidad este lejano amigo que me escribe, y para el cual -¡gracias le sean dadas!- no es por completo indiferente lo que yo haga o deje de hacer: la vida española nos obliga, queramos o no, a la acción política. El inmediato porvenir, tiempo de sociales hervores, nos forzará a ella con mayor violencia. Precisamente por eso yo necesito acotar una parte de mí mismo para la contemplación. Y esto que me acontece, acontece a todos. Desde hace medio siglo, en España y fuera de España, la política -es decir, la supeditación de la teoría a la utilidad- ha invadido por completo el espíritu. La expresión extrema de ello puede hallarse en esa filosofía pragmatista que descubre la esencia de la verdad, de lo teórico por excelencia, en lo práctico, en lo útil. De tal suerte, queda reducido el pensamiento a la operación de buscar buenos medíos para los fines, sin preocuparse de éstos. He ahí la política: pensar utilitario. La pasada centuria se ha afanado harto exclusivamente en allegar instrumentos: ha sido una cultura de medios. La guerra ha sorprendido al europeo sin nociones claras sobre las cuestiones últimas, aquellas que sólo puede aclarar un pensamiento puro e inútil. Nada más natural que, reaccionando contra ese exclusivismo, postulemos ahora frente a una cultura de medios una cultura de postrimerías. Situada en su rango de actividad espiritual secundaria, la política o pensamiento de lo útil es una saludable fuerza de que no podemos prescindir. Si se me invita a escoger entre el comerciante y el bohemio, me quedo sin ninguno de los dos. Mas cuando la política se entroniza en la conciencia y preside toda nuestra vida mental, se convierte en un morbo gravísimo, La razón es clara. Mientras tomemos lo útil como útil, nada hay que objetar. Pero si esta preocupación por lo útil llega a constituir el hábito central de nuestra personalidad, cuando se trate de buscar lo verdadero tenderemos a confundirlo con lo útil. Y esto, hacer de la utilidad la verdad, es la definición de la mentira. El imperio de la política es, pues, el imperio de la mentira. De todas las enseñanzas que la vida me ha proporcionado, la más acerba, más inquietante, más irritante para mí ha sido convencerme de que la especie menos frecuente sobre la tierra es la de los hombres veraces. Yo he buscado en torno, con mirada suplicante de náufrago los hombres a quienes importase la verdad, la pura verdad, lo que las cosas son por sí mismas, y apenas he hallado alguno. Los he buscado cerca y lejos, entre los artistas y entre los labradores, entre los ingenuos y los "sabios". Como Ibn-Batuta, he tomado el palo del peregrino y hecho vía por el mundo en busca, como él, de los santos de la tierra, de los hombres de alma especular y serena que reciben la pura reflexión del ser de las cosas. ¡Y he hallado tan pocos, tan pocos, que me ahogo! Sí: congoja de ahogo siento, porque un alma necesita respirar almas afines, y quien ama sobre todo la verdad necesita respirar aire de almas veraces. No he hallado en derredor sino políticos, gentes a quienes no interesa ver el mundo como él es, dispuestas sólo a usar de las cosas como les conviene. Política se hace en las academias y en las escuelas, en un libro de versos y en el libro de historia, en el gesto rígido del hombre moral y en el gesto frívolo del libertino, en el salón de las damas y en la celda del monje. Muy especialmente se hace política en los laboratorios: el químico y el histólogo llevan a sus experimentos un secreto interés electoral. En fin, cierto día, ante uno de los libros más abstractos y más ilustres que han aparecido en Europa desde hace treinta años, oí decir en su lengua al autor: Yo soy ante todo un político. Aquel hombre había compuesto una obra sobre el método infinitesimal contra el partido militarista triunfante en su patria. Hace falta, pues, afirmarse de nuevo en la obligación de la verdad, en el derecho de la verdad. En El libro de los Estados decía don Juan Manuel: "Todos los Estados del mundo se encierran en tres: al uno llaman defensores, et al otro oradores, et al otro labradores". ¡Perdón, Infante; el mundo así resultaría incompleto! Yo pido en él un margen para el estado que llaman de los espectadores. El nombre goza de famosa genealogía: lo encontró Platón. En su República concede una misión especial a lo que él denomina jiloqeamdgez -amigos de mirar; son los especulativos, y al frente de ellos los filósofos, los teorizadores-, que quiere decir los contemplativos. El Espectador tiene, en consecuencia, una primera intención: elevar un reducto contra la política para mí y para los que compartan mi voluntad de pura visión, de teoría. El escritor, para condensar su esfuerzo, necesita de un público, como el licor de la copa en que se vierte. Por esto es El Espectador la conmovida apelación a un público de amigos de mirar, de lectores a quienes interesen las cosas aparte de sus consecuencias, cualesquiera que ellas sean, morales inclusive. Lectores meditabundos que se complazcan en perseguir la fisonomía de los objetos en toda su delicada, compleja estructura. Lectores sin prisa, advertidos de que toda opinión justa es larga de expresar. Lectores que al leer repiensen por sí mismos los temas sobre que han leído. Lectores que no exijan ser convencidos, pero, a la vez, se hallen dispuestos a renacer en toda hora de un credo habitual a un credo insólito. Lectores que, como el autor, se hayan reservado un trozo de alma antipolítico. En suma: lectores incapaces de oír un sermón, de apasionarse en un mitin y juzgar de personas y cosas en una tertulia de café. A hombres y mujeres de tan rara índole se dirige El Espectador, que es un libro escrito en voz baja. Suele, con Goethe, oponerse la gris teoría a la vida, al palpitante arco iris de la existencia. No discutiré ahora cuál sea el verdadero sentido de tal oposición. Pero he de prevenir una mala inteligencia. Cuando leo que Aristóteles hace consistir la beatitud, esto es, la vida perfecta, en el ejercicio teórico, en el pensar, siento que dentro de mí la irritación perfora el respeto hacia el Estagirita. Me parece excesivamente casual que Dios, símbolo de todo movimiento cósmico, resulte un ser ocupado en pensar sobre el pensar. Este afán de divinizar el oficio y el menester que cumplimos sobre la Tierra, este prurito de no contentarse cada cual con lo que es, si esto que es no parece lo mejor y sumo, se me antoja un resto de política que perdura hasta en las más altas dialécticas. Aristóteles quiere hacer de Dios un profesor de filosofía en superlativo. Yo ando muy lejos de pretender semejante cosa. No asevero que la actitud teórica sea la suprema; que debamos primero filosofar, y luego, si hay caso, vivir. Más bien creo lo contrarío. Lo único que afirmo es que sobre la vida espontánea debe abrir, de cuando en cuando, su clara pupila la teoría, y que entonces, al hacer teoría ha de hacerse con toda pureza, con toda tragedia. El mal -dice Platón- viene a las repúblicas de que no hace cada cual lo suyo. Esto es lo decisivo: ta eautou pratteig. Me parece admirable, por ejemplo, que Don Juan deje resbalar su corazón sobre la múltiple feminidad. Lo que me enoja es que Don Juan teorice el amor. ¡No: que haga lo suyo! Una mujer te espera: puede renovar su perpetua aventura, dulce y amarga, en que se siembra la flor y nace la espina. Pero no se empeñe en conquistarnos la verdad con su empaque de gallo: sería inútil y además indecente. Acentuar esta diferencia entre la contemplación y la vida -la vida, con su articulación política de intereses, deseos y conveniencias-, era necesario. Porque El Espectador lleva una segunda intención: él especula, mira- pero lo que quiere ver es la vida según fluye ante él. Con razón se tachaba de gris la teoría, porque no se ocupaba más que de vagos, remotos y esquemáticos problemas. La historia de la ciencia del conocimiento nos muestra que la lógica, oscilando entre el escepticismo y el dogmatismo, ha solido partir siempre de esta errónea creencia: el punto de vista del individuo es falso. De aquí emanaban las dos opiniones contrapuestas: es así que no hay más punto de vista que el individual, luego no existe la verdad -escepticismo; es así que la verdad existe, luego ha de tomarse un punto de vista sobreindividual -racionalismo. El Espectador intentará separarse igualmente de ambas soluciones, porque discrepa de la opinión donde se engendran. El punto de vista individual me parece el único punto de vista desde el cual puede mirarse el mundo en su verdad. Otra cosa es un artificio. Leibniz dice: "Comme une même ville regardée de différents côtés parait toute autre et est comme multipliée perspectivement, il arrive de même, que par la multitude infinie des substances simples -es decir, de conciencias-, il y a comme autant de différents univers, qui ne sont pourtant que les perspectives d'un seul selon les différents points de vue de chaque monade" (1). La realidad, precisamente por serlo y hallarse fuera de nuestras mentes individuales, sólo puede llegar a éstas multiplicándose en mil caras o haces. Desde este Escorial, rigoroso imperio de la piedra y la geometría, donde he asentado mi alma, veo en primer término el curvo brazo ciclópeo que extiende hacia Madrid la sierra de Guadarrama. El hombre de Segovia, desde su tierra roja, divisa la vertiente opuesta. ¿Tendría sentido que disputásemos los dos sobre cuál de ambas visiones es la verdadera? Ambas lo son ciertamente, y ciertamente por ser distintas. Si la sierra materna fuera una ficción o una abstracción o una alucinación, podrían coincidir la pupila del espectador segoviano y la mía. Pero la realidad no puede ser mirada sino desde el punto de vista que cada cual ocupa, fatalmente, en el universo. Aquélla y éste son correlativos, y como no se puede inventar la realidad, tampoco puede fingirse el punto de vista. La verdad, lo real, el universo, la vida -como queráis llamarlo- se quiebra en facetas innumerables, en vertientes sin cuento, cada una de las cuales da hacia un individuo. Si éste ha sabido ser fiel a su punto de vista, sí ha resistido a la eterna seducción de cambiar su retina por otra imaginaría, lo que vi será un aspecto real del mundo. Y viceversa: cada hombre tiene una misión de verdad. Donde está mí pupila no está otra: lo que de la realidad ve mi pupila no lo ve otra. Somos insustituíbles, somos necesarios. "Sólo entre todos los hombres llega a ser vivido lo humano" -dice Goethe-. Dentro de la humanidad cada raza, dentro de cada raza cada individuo es un órgano de percepción distinto de todos los demás y como un tentáculo que llega a trozos de universo para los otros inasequibles. La realidad, pues, se ofrece en perspectivas individuales. Lo que para uno está en último plano, se halla para otro en primer término. El paisaje ordena sus tamaños y sus distancias de acuerdo con nuestra retina, y nuestro corazón reparte los acentos. La perspectiva visual y la intelectual se complican con la perspectiva de la valoración. En vez de disputar, integremos nuestras visiones en generosa colaboración espiritual, y como las riberas independientes se aúnan en la gruesa vena del río, compongamos el torrente de lo real. El chorro luminoso de la existencia pasa raudo: interceptemos su marcha con el prisma sensitivo de nuestra personalidad, y del otro lado, sobre el papel, sobre el libro, se proyectará un arco iris, Sólo de esta suerte se liberta la teoría de su tono en gris menor. El Espectador mirará el panorama de la vida desde su corazón, como desde un promontorio. Quisiera hacer el ensayo de reproducir sin deformaciones su perspectiva particular. Lo que haya de noción clara irá como tal; pero irá también como ensueño lo que haya de ensueño. Porque una parte, una forma de lo real es lo imaginario, y en toda perspectiva completa hay un plano donde hacen su vida las cosas deseadas. Voy, pues, a describir la vertiente que hacia mí envía la realidad. Sí no es la más pintoresca, ¿tengo yo la culpa? Situado en El Escorial, claro es que toma para mí el mundo un semblante carpetovetónico. Tal es la intención que me mueve. Como se advierte, excluye de una manera formal el deseo de imponer a nadie mis opiniones. Todo lo contrario: aspiro a contagiar a los demás para que sean fíeles cada cual a su perspectiva. ¿Servirá de algo a alguien El Espectador? No lo puedo asegurar; pero interpreto como buen augurio que su proyecto nació en una explosión de alegría impersonal, de confianza en el porvenir de los hombres. Antes y más allá del clarín que hacen resonar las batallas transitorias, los que hemos llegado al medio del camino de la vida habíamos percibido el tema de alborada que en su cuerno de caza modula el Destino. Pasaremos por horas de amargura individual y colectiva, pero en el fondo de nuestra conciencia hallamos como la seguridad de que, en suma, damos vista a una época mejor. Entrevemos una edad más rica, más compleja, más sana, más noble, más quieta, con más ciencia y más religión y más placer -donde puedan desenvolverse mejor las diferencias personales e infinitas posibilidades de emoción se abran como alamedas donde circular. Mas la sana esperanza parte de la voluntad como la flecha del arco. Esa edad mejor sazonada depende de nosotros, de nuestra generación. Tenemos el deber de presentir lo nuevo; tengamos también el valor de afirmarlo. Nada requiere tanta pureza y energía como esta misión. Porque dentro de nosotros se aferra lo viejo con todos sus privilegios de hábito, autoridad y ser concluso. Nuestras almas, como las vírgenes prudentes, necesitan vigilar con las lámparas encendidas y en actitud de inminencia. Lo viejo podemos encontrarlo dondequiera: en los libros, en las costumbres, en las palabras y los rostros de los demás. Pero lo nuevo, lo nuevo que hacia la vida viene, sólo podemos escrutarlo inclinando el oído pura y fielmente a los rumores de nuestro corazón. Escuchas de avanzada, en nuestro puesto se juntan el peligro y la gloria. Estamos entregados a nosotros mismos; nadie nos protege ni nos dirige. Si no tenemos confianza en nosotros, todo se habrá perdido. Si tenemos demasiada, no encontraremos cosa de provecho. Confiar, pues, sin fiarse. ¿Es esto posible? Yo no sé si es posible, pero veo que es necesario. Hegel encontró una idea que refleja muy lindamente nuestra difícil situación, un imperativo que nos propone mezclar acertadamente la modestia y el orgullo: "Tened -dice- el valor de equivocaros". Después de todo es el mismo principio que, según los biólogos recientes, gobierna los movimientos del infusorio en la gota de agua: Trial and error -ensayo y error. Como ha de hablarse en estos tomos muy frecuentemente del perspectivismo, me importa advertir que nada tiene de común esta doctrina con lo que bajo el mismo nombre piensa Nietzsche en su obra póstuma La Voluntad de Poderío, ni con lo que, siguiéndole, ha sustentado Vaihinger en su libro, reciente La Filosofía del Como si. Es más, del párrafo transcrito de Leibniz apártese cuanto en él hay dereferencias a un idealismo monadológico.

los dones del corazón

2011-03-04T19:39:00.000-08:00

La subestimación del factor psicológico tal vez tenga consecuencias fatales.
Ya es hora, pues, de acabar con nuestro atraso en este respecto. Por lo pronto,
empero, las cosas seguirán como hasta ahora, pues el ineludible postulado
del conocimiento de sí mismo es en extremo impopular; se le antoja a la gente
ingratamente idealista, huele a sermón moralista y se ocupa de la sombra
psicológica de la cual, si no se la niega del todo, nadie quiere saber nada.
Fuerza es calificar de casi sobrehumana la tarea planteada a nuestra época;
exige máxima responsabilidad, si no ha de producirse otra trahison des clercs.

Incumbe sobre todo a los dirigentes y a los influyentes que tienen la
inteligencia suficiente para apreciar cabalmente la situación del mundo
actual. De ellos podría esperarse un examen de conciencia. Pero como a más
de la apreciación intelectual es menester la correspondiente conclusión moral,
desgraciadamente no hay motivos para ser optimista. Sabido es que la
naturaleza no es tan pródiga como para añadir a la agudeza mental los dones
del corazón. Por lo común, donde se da aquélla faltan éstos, y las más de las
veces el perfeccionamiento de una facultad determinada se ha operado a
expensas de todas las demás. De ahí que sea un aspecto particularmente
penoso la desproporción que se suele comprobar entre la inteligencia y el
sentimiento, en general reñidos entre sí. No tiene sentido formular como
postulado moral la tarea que nos ponen nuestra época y nuestro mundo.
Cuando más, se puede exponer la situación psicológica existente tan
claramente que hasta los miopes la pueden ver y expresar las palabras y las
nociones que aun los duros de oído están en condiciones de oir. Cabe cifrar
las esperanzas en el hecho de que existen gentes sensatas y hombres de buena
voluntad, razón por la cual uno no debe cansarse de exponer una y otra vez
los pensamientos y los conceptos que hacen falta. Al fin y al cabo, alguna vez
ha de ser la verdad la que se difunda, y no siempre sólo la mentira popular.
Con lo que antecede, deseo hacer ver a mis lectores la principal dificultad que
les espera: el horror en que últimamente los Estados dictatoriales han sumido
a la humanidad no es sino la culminación de todas las enormidades
cometidas por nuestros antepasados cercanos y lejanos. Además de las
atrocidades y matanzas entre pueblos cristianos que abundan en la historia
europea, el hombre europeo por añadidura es responsable de lo que sus
regímenes coloniales han hecho a los pueblos exóticos. En este respecto pesa
sobre nosotros una abrumadora carga de culpa. La maldad que se manifiesta
en el hombre e indudablemente está alojada en él es de máximas
proporciones. Hasta el extremo de que la Iglesia, al hablar de pecado original
originado en la relativamente leve falta de Adán, se diría que incurre en un
eufemismo. El caso es mucho más grave, y no es juzgado con el debido rigor.
Al entender que el hombre es lo que su conciencia sabe de sí misma, la gente
se cree anodina, añadiendo así la ignorancia a la maldad. No puede ella negar
que han sucedido y siguen sucediendo cosas horribles, pero son siempre los
otros quienes las cometen. Y las fechorías cometidas en el pasado cercano o
lejano se hunden rápida y caritativamente en el mar del olvido, permitiendo
el retorno de esa especie de desenfadada ensoñación que se denomina
"estado normal". Sin embargo, con este estado de cosas forma chocante
contraste el hecho de que nada pertenece definitivamente al pasado ni nada
se restablece. La maldad, la culpa, la profunda turbación de la conciencia y el
negro presentimiento están ante los ojos que no se cierran a la realidad.
Aquello ha sido la obra de hombres; yo soy un hombre, participando de la
naturaleza humana, luego soy un cómplice y llevo dentro de mí, intacta e
inextirpable, la capacidad y propensión para hacer en cualquier momento
cosa semejante. Aun cuando desde el punto de vista estrictamente jurídico no
estuvimos y por ende no participamos, en razón de nuestra condición
humana somos criminales potenciales. En rigor de verdad, si no fuimos
arrastrados a la infernal vorágine fue, simplemente, por falta de oportunidad.
Nadie está fuera de la tenebrosa sombra colectiva de la humanidad. Ya date
la fechoría de muchas generaciones atrás o sea de reciente data, ella es
síntoma de una disposición que existe en todos los tiempos y en todas partes.
De manera, pues, que se hace bien en tener "imaginación en el mal", pues sólo
el ignorante puede a la larga pasar por alto las bases de su propia naturaleza.
La cual ignorancia hasta es el medio más eficaz para convertirlo en
instrumento del mal. Así como al que está atacado del cólera y a quienes se
hallan en contacto con él de nada les sirve no tener conciencia de lo
contagiosa que es esta enfermedad, no nos sirve de nada ser anodinos e
ingenuos. Por el contrario, nos induce a proyectar en "los otros" la maldad
ignorada en nosotros mismos. Esta actitud tiene el efecto de fortalecer
grandemente la posición del bando contrario, por cuanto junto con la
proyección de la maldad pasa a éste también el miedo que, de mal grado y en
secreto por cierto, tenemos a nuestra propia maldad, multiplicando el peso de
su amenaza. Además, la pérdida del autoconocimiento trae consigo la
incapacidad para manejar la maldad. En este punto hasta tropezamos con un
prejuicio fundamental de la tradición cristiana, que entorpece grandemente
nuestra política: que se debe rehuir el mal, en lo posible abstenerse de tocarlo
ni de mencionarlo siquiera; pues es, a la vez, lo "adverso", lo tabú y temido.
La actitud apotropeica ante el mal y el rehuirlo (aunque sólo en apariencia)
responden a una propensión, existente ya en el nombre primitivo, a evitar el
mal, a no admitirlo y, de ser posible, a expulsarlo a través de alguna frontera,
a manera del chivo emisario del Antiguo Testamento que ha de llevar el mal

al desierto. Si ya no hay más remedio que admitir que el mal, ajeno a la
voluntad del hombre, está alojado en la naturaleza humana, entra en la
escena psicológica como contrario del bien e igual suyo. Esta admisión
conduce directamente a una dualidad psíquica, la cual está preformada y
anticipada inconscientemente en la escisión política del mundo y en la
disociación, más inconsciente aún, del hombre moderno mismo. Esta
dualidad no es el resultado de la admisión; nos encontramos ya escindidos.
Sería insoportable la idea de ser personalmente responsable de tamaña culpabilidad;
por eso se prefiere localizar el mal en determinados criminales o
grupos de tales, creerse personalmente inocente e ignorar la potencialidad
general para el mal. Mas a la larga no podrá mantenerse este juego, pues la
experiencia demuestra que la raíz del mal está en el hombre; a menos que en
consonancia con la concepción cristiana del mundo se postule un principio
metafísico del mal. Esta concepción comporta la gran ventaja de librar la
conciencia humana de una responsabilidad abrumadora y endosarla al
diablo, en apreciación psicológicamente correcta del hecho de que el hombre,
mucho más que el hacedor de su constitución psíquica, es su víctima.
Considerando que el mal producido por nuestra época eclipsa todo el que
jamás haya afligido a la humanidad, uno no puede por menos de preguntarse
cómo es que, no obstante tanto progreso en los campos de la administración
de justicia, la medicina y la técnica, pese a tanta preocupación por la vida y la
salud, han sido inventadas terribles armas destructivas que pueden
fácilmente causar la desaparición de la humanidad.
Nadie va a afirmar que los representantes de la física moderna son todos
unos criminales porque sus trabajos han conducido al perfeccionamiento de
la bomba de hidrógeno, fruto especial del ingenio humano. El inmenso
esfuerzo mental requerido por el desarrollo de la física nuclear ha sido la obra
de hombres que se dedicaron a su tarea con máximo denuedo y abnegación,
y, por tanto, también en consideración a su magna realización moral habrían
merecido ser los autores de un invento útil y beneficioso para la humanidad.
Aunque el inicial encaminarse a un invento eminente sea un deliberado acto
de voluntad, como en todo desempeña también aquí un papel importante la
inspiración espontánea, vale decir, la intuición. Dicho en otros términos, el
inconsciente coopera v con frecuencia se le deben aportes decisivos. De
manera, pues, que el esfuerzo consciente no es el único responsable del
resultado, sino que en algún punto interviene el inconsciente con sus
objetivos y designios difíciles de advertir. Cuando él pone un arma en las
manos de alguien, es que apunta a algún acto de violencia. La ciencia aspira
primordialmente al conocimiento de la verdad, y cuando a raíz de este afán

designio, sino más bien ante una fatalidad. No es que el hombre moderno sea
más malo que el antiguo o el primitivo, pongamos por caso; lo que pasa es
que dispone de medios mucho más eficaces para poner en evidencia su
maldad. Mientras que su conciencia se ha ensanchado y diferenciado, su
condición moral no ha evolucionado. Tal es el gran problema que se plantea
al mundo actual. La sola razón ya no basta.
Estaría, ciertamente, dentro del alcance de la razón abstenerse, por lo
peligrosos, de experimentos de consecuencias infernales como son los de
desintegración del átomo; pero resulta que en todas partes ella es atajada por
el miedo a la maldad que no se advierte en el propio ser pero se está tanto
más pronto a denunciar en los demás, a sabiendas de que el empleo del arma
nuclear podría acarrear el fin de nuestro mundo actual. Aun cuando el miedo
a la destrucción universal quizá nos salvará de lo peor, la eventualidad de tal
catástrofe permanecerá suspendida cual lóbrego nubarrón sobre nuestra existencia
mientras no se logre tender un puente sobre el abismo psíquico y
político abierto en el mundo, un puente no menos seguro que la existencia de
la bomba de hidrógeno. Si pudiese desarrollarse una conciencia general de
que todo cuanto separa proviene de la escisión determinada por los
antagonismos del alma humana, se sabría qué hacer para poner remedio.
Pero si los impulsos del alma individual, en sí insignificantes, y aun mínimos
y personalísimos, siguen tan inconscientes e ignorados como hasta ahora, adquieren
por multiplicación proporciones inmensas y generan agrupamientos
de factores de poder y movimientos de masas que escapan a todo control
racional y ya no pueden ser usados por nadie para ningún buen fin. De
manera que todos los esfuerzos directos tendientes en esa dirección son, de
hecho, puro espejismo, cuyas primeras víctimas son los que los realizan.
Lo decisivo está en el hombre que no sabe la respuesta a su dualidad. Este
abismo en cierto modo se ha abierto de golpe ante él a raíz de los
acontecimientos más recientes de la historia mundial, después de haber
vivido la humanidad durante muchos siglos sumida en un estado mental que
daba por sobreentendido que un único dios había creado al hombre, como
minúscula unidad, a su imagen. Todavía hoy, prácticamente, no se tiene
conciencia de que cada cual es una pieza constitutiva del edificio de los organismos
políticos de gravitación mundial y, por ende, participa causalmente
en su conflicto. De un lado, uno se sabe un ser individual más o menos
insignificante y se considera la víctima de potencias que no puede controlar,
y del otro, lleva dentro de sí a una peligrosa sombra, antagonista suyo que
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invisiblemente anda complicado en las siniestras maquinaciones de los
monstruos políticos. Es propio de los entes políticos ver el mal siempre en los
demás, del mismo modo que el individuo tiene una propensión punto menos
que extirpable a quitarse de encima lo que no sabe, ni quiere saber, de sí
mismo cargándolo sobre el prójimo. Nada disocia y desgarra tanto a la
sociedad como esta pereza y falta de responsabilidad moral, y nada hay que
promueva tanto el acercamiento y la comprensión como el retiro de las
recíprocas proyecciones. Esta rectificación necesaria requiere autocrítica, pues
no se le puede mandar al otro que reconozca sus proyecciones, por cuanto,
igual que uno mismo, no se percata de ellas como tales. Sólo puede darse
cuenta del prejuicio y de la ilusión quien sobre la base de un saber psicológico
general esté pronto a dudar de la exactitud absoluta de sus pareceres y a
confrontarlos cuidadosa y concienzudamente con los hechos objetivos. Cosa
curiosa, la "autocrítica" es concepto corriente en los Estados de orientación
marxista; pero en contraste con nuestra noción está allí supeditada a la razón
de Estado, vale decir, debe estar al servicio del Estado, no al servicio de la
verdad y de la justicia en las relaciones interhumanas. La conversión del
individuo en hombre-masa no responde en absoluto al fin de promover la
mutua comprensión y los tratos de los hombres; al contrario, su objetivo es la
atomización, esto es, la soledad interior del individuo. Cuantos menos puntos
de contacto tengan los individuos, tanta mayor solidez adquiere la
organización estatal, y viceversa.
Indudablemente, también en el mundo democrático la distancia entre hombre
y hombre es mucho mayor de lo que conviene al bien público, y sobre todo
mucho mayor de lo que conviene al alma humana. Es verdad que se dan
múltiples intentos de eliminar los antagonismos más patentes y estorbosos
por el esfuerzo idealista de tales o cuales, mediante un llamado al idealismo,
al entusiasmo y a la conciencia; característicamente, empero, se omite la
indispensable autocrítica, esto es, la pregunta: ¿Quién es el que formula la
demanda idealista? ¿No será uno que salta su propia sombra para
embarcarse con afán en un programa idealista que le promete una
conveniente coartada frente a aquélla? ¿No habrá mucha espectabilidad
exterior y ética aparente que encubren engañosamente un muy diferente e
inconfesable mundo interior? Se quisiera antes tener la seguridad de que el
predicador de idealismo es él mismo ideal, para que en sus palabras y en sus
acciones haya más substancia que apariencia. Mas es imposible ser ideal, de
manera que el postulado suele quedar sin cumplir. Como en general se tiene
buen olfato para esas cosas, los idealismos predicados o puestos en escena las
más de las veces suenan a hueco y sólo son aceptables si lo contrario es
admitido también. Sin este contrapeso, el idealismo rebasa los alcances del
hombre; su duro rigor le resta verosimilitud, y concluye por degenerar,
aunque bienintencionadamente, en bluff. Mas el "blufar", aturdir, configura
ilegítimo asalto y sometimiento que nunca conduce a nada bueno.
El conocimiento de la sombra trae consigo la modestia necesaria para
reconocer la imperfección. Ocurre que precisamente este reconocimiento
consciente es menester cuando se trata de establecer relaciones interhumanas.
Éstas no se basan en diferenciación y perfección, que hacen hincapié en la
disimilitud o provocan el antagonismo, sino por el contrario en lo imperfecto,
lo débil, lo necesitado de ayuda y apoyo, que es razón y motivo de la
dependencia. Lo perfecto no necesita del prójimo, pero sí lo débil, que busca
arrimo y por consiguiente no opone al otro nada que lo empuje a una
posición subordinada y menos lo humille por superioridad moral. Esto
último ocurre harto fácilmente allí donde elevados ideales se destaquen
demasiado en primer plano.
Reflexiones de esta índole no deben considerarse como sentimentalismos
superfluos. La cuestión de las relaciones interhumanas y de la íntima
trabazón de nuestra sociedad es de candente actualidad en vista de la
atomización del hombre-masa meramente hacinado cuyas relaciones personales
están minadas por el recelo general. Donde rigen el desamparo ante
la ley, la estricta vigilancia policial y el terror, los hombres se convierten en
entes aislados entre sí; tal es precisamente el fin y propósito del Estado
dictatorial, el cual se apoya en la máxima acumulación posible de impotentes
unidades sociales. Frente a este peligro, la sociedad libre ha menester un
aglutinante de naturaleza afectiva, esto es, un principio tal como por ejemplo
el de caritas, la caridad cristiana. Sin embargo, el amor al prójimo es
precisamente lo más afectado por la falta de comprensión que determinan las
provecciones. Es, pues, de vital importancia para la sociedad libre ocuparse
por perspicacia psicológica de la cuestión de las relaciones interhumanas,
toda vez que éstas son el fundamento de su trabazón propiamente dicha y,
por ende, de su fuerza. Donde termina el amor, comienzan el poder, el
atropello y el terror.
Con estas reflexiones no quiero formular un llamado al idealismo, sino tan sólo crear la conciencia de la situación psicológica. No sé cuál de los dos es más precario, si el idealismo de la gente o su comprensión; sí sé que el determinar cambios psíquicos más o menos duraderos es ante todo una cuestión de tiempo. De ahí que la comprensión paulatina se me antoja de efectos más durables que la llama instantánea pero efímera del idealismo.

On Melancholy Hill

2010-12-04T21:24:00.000-08:00

de las cartas a M

2010-07-14T14:53:00.000-07:00

AMOR, de mi centro sudor vivo,
con pasión te dejo mi palabra escrita
y pienso, con el corazón que se aviva,
que si sueño en mi quiero verte

El aire es inmortal. La felicidad suerte
ni conoce la sombra y la evita.
Corazón interior que resucita
la miel dulzona que la luna vierte.

Pero yo te soñé. Rasque mis venas,
león y águila, sobre tu cintura
con hambre de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de amor mi locura
y ríe, mi vida, serena
en la noche del alma siempre tuya…

No te encontrarías allí, con tu analogía con Marco...

2010-07-12T14:27:00.000-07:00

Hudson es importante porque, en la segunda mitad del siglo XX, su teoría de las «dos mentes» ha encontrado una base científica en los experimentos de la fisiología del «cerebro dividido». Se sabe hace tiempo que si se corta el corpus callosum —el puente de nervios que conecta las dos mitades del cerebro— se puede curar la epilepsia. Lo que asombró siempre a los cirujanos que realizaban esta intervención era que el paciente no advertía ninguna diferencia y continuaba conducindose como de costumbre. Un experimentador llamado Roger Sperry fue uno de los primeros que advirtió que, si un paciente con el cerebro dividido golpeaba contra una mesa con el lado izquierdo de su cuerpo, no advertía el impacto. Por alguna razón desconocida, el lado izquierdo del cuerpo es controlado por el lado derecho del cerebro y viceversa. Luego aparecieron otras anomalías. Un paciente con cerebro dividido trató de golpear a su esposa con la mano izquierda mientras con la derecha trataba de contener el golpe; otro trató de desabotonarse la chaqueta con una mano mientras trataba de abotonarla con la otra. Pronto se tomó evidente que el yo reside en el hemisferio cerebral izquierdo, y que la persona que reside en el otro hemisferio es, hasta cierto punto, un desconocido. A una paciente con el cerebro dividido se le puso delante del ojo izquierdo, vinculado con la mitad derecha del cerebro, una fotografía erótica y enrojeció; cuando se le preguntó por qué se ruborizaba, respondió con sinceridad: «No lo sé». Era la persona desconocida del otro hemisferio cerebral la que había enrojecido. ¿Por qué los pacientes con el cerebro dividido no comprenden que han sufrido la operación? Porque, en cierto sentido, ya tenían el cerebro dividido antes de la operación. Esto nos ocurre a todos. La parte derecha del cerebro —el otro yo— se ocupa de intuiciones, «significados generales», modelos; es la parte de nosotros que aprecia la música y la poesía. La mitad izquierda del cerebro estudia el mundo a través de un microscopio; está obsesionada con el «aquí y ahora». Se ocupa del lenguaje, la lógica, los cálculos. Hay ciertos estados de ánimo en que las dos mitades del cerebro trabajan tan estrechamente que pueden sentir cada una la presencia de la otra. Cuando estoy profundamente relajado, cuando estoy en una actitud receptiva, utilizo la mitad derecha del cerebro. En este estado de ánimo, soy mucho más intuitivo. Mi memoria funciona mejor. Existen, por tanto, ciertos argumentos que permiten concluir que la mitad derecha del cerebro es la «mente subjetiva» de Hudson, y que la mitad izquierda es la «mente objetiva». La observación más importante que surge de todo esto es que la mayor parte de los seres humanos civilizados pasan sus vidas atrapados en la mitad izquierda del cerebro, obsesionados por la necesidad de afrontar con eficacia el mundo exterior. Jamás pueden relajarse profundamente; son como un hombre que espera que suene el teléfono y permanece subconscientemente en estado de tensión interior. Los artistas, los poetas, los místicos, utilizan de manera natural la mitad derecha del cerebro. También los niños hasta los siete años de edad. (Se ha establecido que en los niños de menos de siete años, las mitades izquierda y derecha del cerebro pueden funcionar de manera intercambiable). Wodsworth afirmó que, cuando crecemos, empiezan a caer «las sombras de la prisión». Hemos perdido la capacidad de retirarnos al jardín del edén del cerebro derecho; la necesidad de afrontar el difícil mundo de los adultos nos mantiene en estado de tensión, esperando que suene el teléfono. Todo esto nos permite comprender con mucha precisión las ideas de Steiner acerca del «mundo espiritual», que son las de más difícil comprensión. Es fácil entender qué quiere decir Steiner cuando afirma que hay un espacio interior del alma en todos los hombres, e incluso cuando afirma que este espacio es el lugar de los seres y acontecimientos espirituales. Lo que nos resulta incomprensible es cómo puede ser que ese mismo espacio sea el lugar de las ideas de la geometría, la filosofía y la ciencia. ¿Qué tienen que ver estas ideas con los seres y acontecimientos espirituales»? Pero si pensamos que el «espacio del alma» es como el «mundo interior» de Hudson, el mundo del cerebro derecho, empezamos a comprender lo que quiere decir Steiner. Cuando el ser humano se relaja profundamente, puede viajar a ese mundo interior. Un niño profundamente abstraído en un libro está «dentro» del espacio del alma. Pero la mayoría de nosotros encuentra muy difícil aventurarse en el mundo interior; es como si estuviéramos atados al mundo objetivo — y a la mente objetiva— con una larga cuerda. Podemos relajarnos hasta cierto punto; luego encontramos el final de la cuerda y tenemos que detenernos. Cuando experimentamos algún alivio o cuando alguien nos fascina, podemos cortar esa cuerda y penetrar profundamente en ese mundo desconocido dentro de nosotros mismos. De modo que lo que dice Steiner es, en realidad, muy simple. Cuando me siento fascinado por un libro o una idea, me retiro a mi espacio interior del alma, y ésta es una experiencia válida de ese espacio del alma. Pero si puedo cortar la cuerda y penetrar profundamente en esa tierra interior —como el «viajero mental» de Blake—, encontraré allí algunos paisajes muy extraños. Además, y éste es el punto central, cuanto más profundamente penetro en el país de la mente, me vuelvo más profundamente relajado y soy más profundamente intuitivo. El país de la mente subjetiva es muy distinto de la cruda luz diurna de la mente objetiva; sus contornos son más suaves y amables; sus colores, más sutiles; su luz, más próxima a nuestro ocaso. Es en el ocaso cuando nuestras intuiciones se manifiestan con mayor energía. Y en ese país de la intuición podemos comprender de pronto que «sabemos» toda clase de cosas que simplemente desdeñábamos e ignorábamos a la luz deslumbrante de la conciencia. Apenas logramos cortar la cuerda, relajarnos profundamente y penetrar en el reino de la mente, se torna perfectamente obvio que Steiner tenía razón por lo menos en un punto. Esta es una nueva clase de experiencia; no una versión intensificada de lo que experimentamos cuando nos retiramos a leer un periódico o nos relajamos en la bañera. Esta relajación profunda nos da una nueva sensación de libertad y experimentamos nuevas clases de percepción. Advertimos que la «cuerda» nos había dado una idea completamente falsa acerca de este mundo interior, así como tendríamos una idea falsa de un país si nunca nos hubiéramos aventurado más de unos pocos centenares de metros después de atravesar sus fronteras. Incluso individuos muy inteligentes y perceptivos pueden cometer este error. Es instructivo, por ejemplo, analizar la actitud de H. G. Wells acerca de este problema. En el capítulo inicial de su Experiment in Autobiography, Wells observa que no posee suficiente libertad y paz mental para proseguir su trabajo. Luego agrega: «Nuestro destino es la confusión. Creo que este anhelo de liberación de las molestias, de las exigencias y urgencias cotidianas, de las responsabilidades y las distracciones, es compartido por una cantidad cada vez mayor de personas». Señala más adelante que, desde el principio de la vida, la mayoría de las criaturas individuales se han limitado a luchar para sobrevivir. Ahora, por primera vez en la historia, existe un nuevo tipo de criatura: un ser humano que desea vivir una vida mental. «Ahora la gente puede formularse lo que habría sido un interrogante extraordinario hace quinientos años. Pueden decir: ‘Sí, tú te ganas la vida, sostienes a tu familia, amas y odias, pero... ¿qué es lo que haces?’» Wells compara estos «hombres nuevos» con los primeros anfibios que salían del mar para ir a vivir en tierra y trataban de respirar de una forma nueva. «Finalmente se trata de respirar aire o nada. Pero la nueva tierra todavía no ha terminado de emerger del agua y nadamos con angustia en un elemento que desearíamos abandonar». O bien, para expresarlo de otra manera, podríamos decir que los anfibios poseen todavía aletas en lugar de patas, de modo que media hora en tierra los fatiga y necesitan volver al mar. Steiner respondería: Se equivoca usted. Piernas ya tenemos.

El problema es que ha olvidado usted cortar la cuerda. Para comprender a Steiner, debemos tratar de enfocar el verdadero corazón del problema. Debemos tratar de comprender qué es lo que marcha mal en nosotros. El hombre ha evolucionado y se ha tornado más eficiente. Esa eficiencia implica un cierto equilibrio entre el cerebro derecho y el izquierdo. Por ejemplo, después de muchos años de práctica, soy un escritor bastante eficiente. Puedo leer un libro desde el principio al fin en un par de días y escribir luego un resumen de él. Para escribir ese resumen, debo permitir que mi cerebro derecho tome el libro como un todo —que lo vea a vuelo de pájaro, por así decirlo— y luego elija ciertas intuiciones, ciertas visiones y las traduzca en palabras para el cerebro izquierdos Las dos partes del cerebro deben trabajar en concierto. Y es necesario un grado determinado de tensión. Si paso dos semanas leyendo el libro tranquilamente y escribo el resumen con el mismo ánimo, probablemente escribiré diez veces más de lo necesario, y luego tendré que recortar el texto. Por otra parte, si estoy demasiado apresurado, la tensión será excesiva y quizá no advierta los aspectos principales del libro. Debo establecer un equilibrio entre estos dos extremos. Si soy un hombre ocupado, puedo alcanzar este mismo estado «normal» de conciencia. Cuando me siento en el sillón después de la cena, puedo sentirme convencido de que estoy relajado, aun cuando lar viejas tensiones continúan apenas a unos pocos centímetros por debajo de la superficie de la conciencia. Si enfrento alguna crisis grave, que de pronto desaparece, exhalo un profundo suspiro de alivio y realmente me relajo.
«Corto la cuerda». Y si tengo suerte, reconoceré que esta nueva relajación es una experiencia de vital importancia. Renueva mi vitalidad, fortalece mis poderes interiores. Y haré una prioridad de la tentativa de crear estos estados de profunda relajación mediante un acto de voluntad. Sin embargo, es mucho más probable que, después de una buena noche de sueño, olvide esta experiencia. Al día siguiente regresará a mi viejo estado de conciencia, aceptando una tensión vagamente incómoda —la del hombre que espera una llamada telefónica— como un sustituto aceptable de la relajación. Steiner era una de las personas afortunadas —como Wordsworth y Blake— que nacen con la capacidad de pasar mediante la relajación a la parte derecha del cerebro. Esta capacidad no operaba, como en muchos de los poetas románticos, a expensas de su eficacia normal. En la última parte de su vida, podía concentrarse y realizar una formidable cantidad de trabajo. Pero cuando terminaba, no pasaba a un estado insatisfactorio de semirrelajación, como la mayoría de nosotros; había explorado ese mundo mental. Sabía que existía. Cortaba la cuerda y penetraba profundamente en el país mental de su interior. Y nunca cesó de tratar de explicar a los demás: se equivocan ustedes si consideran al «mundo de la mente» como si fuera sólo una metáfora o un oscuro reflejo del mundo físico. Es otro país y todos tenemos un pasaporte para entrar en él…
Viñeta comic_Corto Maltes
imagen_el peso del alma
Pintura_René Magritte
The Piano - The Scent of Love (Michael Nyman)

Te explico que un niño cruzó el universo (Capítulo XXII)

2010-07-12T14:03:00.000-07:00

2010-07-12T14:01:00.000-07:00

2010-07-12T14:00:00.000-07:00

2010-07-12T13:57:00.000-07:00

hoy ganaremos el Mundial...

2010-07-11T06:06:00.000-07:00

Y tu piel es blanca como esta mañana de enero demasiado hermosa como para ir a trabajar. Sin pestañear hablamos con el jefe un cuento chino y, como niños, nos volvemos a acostar. Se supone que debía ser fácil ¿Tienes frío? Pero a veces lo hago un poco difícil. Perdón. Suerte que tú ríes y no te enfadas porque eres más lista y menos egoísta que yo ¿Todavía tienes frío? Bueno, cierra los ojos un minuto que te llevo a un lugar. Imagina una calita, yo te sirvo una clara. Es verano y luce el sol, es la costa catalana. Estamos tranquilos, como anestesiados. Después del gazpacho nos quedamos dormidos mirando el Tour de Francia en la típica etapa donde Lance gana imponiéndose al sprint con un segundo de ventaja en el último suspiro colgándose a sus hombros el maillot amarillo. De nuevo al chiringuito, un bañito, un helado de pistacho y un partido al futbolín. Lanzamos unos frisbis, jugamos a las cartas y acabamos cenando sardinas y ensalada. Bebemos, dorados. Hablamos, callados. La luna, la sal, tus labios mojados. Me entra la sed y pido una copa y España se queda en cuartos en la Eurocopa. Pero nos da igual, hoy ganaremos el Mundial. Subimos a casa, hacemos el amor y sudamos tanto que nos deshidratamos. El tiempo se para, el aire no corre. Mosquitos volando y grillos cantando y tú a mi lado muriendo de sueño. Cansada, contenta, me pides un cuento y yo te lo cuento, más bien me lo invento. Te explico que un niño cruzó el universo montado en un burro con alas de plata buscando una estrella llamada Renata que bailaba salsa con un asteroide llamado Julián Rodríguez de Malta. Malvado, engreído, traidor y forajido. Conocido bandido en la vía láctea por vender estrellas independientes a multinacionales semiespaciales. Y te duermes… Vivan las noches. El sol, la sal en tus labios. (x5) Al principio, como siempre, dormimos abrazados y cuando ya suspiras me retiro a mi espacio. Me gusta dormir solo a tu lado de la cama, de esta cama ahora repleta de mantas en esta mañana fría, fría, fría, congelada, congelada.

Grandes esperanzaS

2010-07-09T15:26:00.000-07:00

y, por delante de nosotros, marcando el camino, marchaba la Esperanza

2010-06-28T06:17:00.000-07:00

La juventud pasó junto a mí, y yo la seguí hasta una campiña lejana. Allí se detuvo y clavó los ojos en las nubes que se cernían sobre el horizonte como un rebaño de blancos corderos. Después miró a los árboles, cuyas ramas desnudas señalaban el cielo, como si pidiesen a la Altura que les devolviese su follaje.

Y yo le dije:
—¿Dónde estamos, juventud?

A lo que replicó:
—Estamos en la campiña de la Perplejidad. Observa.

Y yo le dije:
—Volvámonos inmediatamente, porque este paraje tan desolado me da miedo, y la vista de las nubes y de los árboles desnudos entristece mi corazón.

A lo que replicó:
—Ten paciencia. La Perplejidad es el principio de la sabiduría.

Entonces miré en torno a mí y divisé una forma que se aproximaba graciosamente a nosotros, y pregunté:
—¿Quién es esta mujer?

Y la juventud replicó:
—Es Melpómene, hija de Zeus y Musa de la Tragedia.

—Oh, juventud feliz —exclamé—, ¿qué quiere de mí la Tragedia, estando tú a mi lado?

Y me respondió:
—Ha venido a enseñarte la Tierra y sus pesadumbres; porque el que no ha contemplado el Dolor jamás verá la Alegría.

Entonces el espíritu me puso una mano sobre los ojos. Cuando la retiró, la juventud había desaparecido, y yo me encontraba solo; despojado de mis vestiduras terrenas y exclamé acongojado:

—Hija de Zeus, ¿dónde está la juventud?

Pero Melpómene no me contestó, sino que me colocó bajo sus alas y me transportó a la cima de una altísima montaña. Allá abajo veía la tierra y cuanto hay en ella, extendida como las páginas de un libro, sobre el cual se hubiesen grabado los secretos del universo. Me quedé atónito junto a la doncella, cavilando sobre el misterio del Hombre y afanándome por descifrar los símbolos de la Vida.

Y contemplé seres medrosos: los Ángeles de la Felicidad peleaban con los Diablos de la Miseria, y entre ellos se erguía el Hombre, unas veces arrastrado por la Esperanza, y otras por la Desesperación.

Vi cómo jugaban el Amor y el Odio con el corazón humano; el Amor, ocultándole su culpa y adormeciéndole con el vino de la sumisión, de la loa y de la adulación; en tanto que el Odio lo provocaba, sellaba sus oídos y cegaba sus ojos a la Verdad.

Y observé que la ciudad andaba a gatas, como un niño de sus suburbios, y que se agarraba al vestido del hijo de Adán. Y allá, a lo lejos, divisé las lozanas campiñas que sollozaban por la tribulación del Hombre.

Vi sacerdotes echando espumarajos como raposas taimadas; y falsos mesías que conspiraban y maquinaban contra la felicidad del Hombre.

Y fui testigo de cómo el Hombre pedía auxilio a la Sabiduría para que lo liberase; pero la Sabiduría no quiso escuchar sus gritos, porque la había desairado cuando ella le habló en las calles de la ciudad.

Y observé cómo los predicadores levantaban su vista hacia los cielos en gesto de adoración, mientras sus corazones se enfangaban en las ciénagas de la Codicia.

Y vi a un joven que trataba de conquistar el corazón de una doncella con sus palabras seductoras; pero sus verdaderos sentimientos estaban adormecidos, y su divinidad se encontraba muy lejos.

Advertí que los legisladores charlaban como tontos, perdiendo el tiempo y vendiendo sus mercancías en los mercados del Engaño y la Hipocresía.

Divisé a los médicos, que jugaban con las almas de los ingenuos y de corazón sencillo.

Vi que los ignorantes estaban sentados junto a los sabios, elevando su pasado al trono de la gloria, adornando su presente con los delicados mantos de la abundancia y preparando un diván suntuoso para el futuro.

Observé cómo los pobres, desamparados arrojaban la semilla, y cómo se apoderaban los fuertes de la cosecha; en tanto que la opresión, mal llamada Ley, hacía centinela a lo que estaba aconteciendo.

Vi a los ladrones de la Ignorancia saqueando los tesoros del Saber, en tanto que los custodios de la Luz se hundían en el sueño profundo de la inacción.

Y descubrí a dos amantes; pero la mujer era como un laúd en manos de un hombre que no sabe tañerlo, sino que sólo entiende de ásperas estridencias.

Y divisé a las fuerzas del Saber sitiando la ciudad del Privilegio Heredado; pero eran escasos en número y no tardaron en ser dispersados.

Y vi a la Libertad caminando a solas, llamando a las puertas de las casas e implorando un albergue; pero nadie hacía caso de sus palabras suplicantes.
Después contemplé el espectáculo de la Prodigalidad avanzando a pasos arrogantes en todo su esplendor ante la multitud, que la aclamaba como si fuese la Libertad.

Y vi a la Religión sepultada en libros, y a la Duda ocupando su lugar.

Y presencié cómo el hombre se ataviaba con el ropaje de la Paciencia, como manto para ocultar su Cobardía, y noté que llamaba Tolerancia a la Pereza, y Cortesía al Miedo.

Y observé cómo el intruso se sentaba a la sabia mesa del Conocimiento, barbotando groserías, en tanto que los invitados guardaban silencio.

Y vi que el oro llenaba las manos de los despilfarradores, que lo empleaban para obrar el mal y llevar a cabo sus perversidades; y vi también el oro en manos de los miserables, como carnaza del odio. Pero, en cambio, no vi oro alguno en manos de los sabios.

Cuando contemplaba estos tristes espectáculos, exhalé un gemido de dolor, y dije:
—Oh, Hija de Zeus, ¿pero es ésta la Tierra? ¿Es este el Hombre?

Y ella me contestó con voz suave y angustiada:
—Lo que estás viendo es el camino del Alba, pavimentado con piedras de aristas cortantes y alfombrado de espinas. Esto no es más que la sombra del Hombre. Esto es la Noche. ¡Pero espera! ¡La mañana no tardará en llegar!

Entonces me puso sobre los ojos su mano delicada, y cuando la retiró, he aquí que junto a mí caminaba a pasos lentos la juventud y, por delante de nosotros, marcando el camino, marchaba la Esperanza.

Fotomontaje:Optimista_by_Javi_SuperStar (http://sitecaes.blogspot.com/)
Fotomotaje:los-puentes-no-existen_Juan
Imagen: giacometti_fontsample

el privilegio de este instante

2010-06-13T04:58:00.000-07:00

El despertar privilegiado no ha de tener lugar necesariamente desde el sueño. Puesto que sueño y vigilia no son dos partes de la vida, que ella, la vida, no tiene partes, sino lugares y rostros. Y así del sueño y de ciertos estados de vigilia se puede despertar de este privilegiado modo que es el despertar sin imagen.
Despertar sin imagen ante todo de sí mismo, sin imágenes algunas de la realidad, es el privilegio de este instante que puede pasar inasiblemente dejando, eso sí, la huella; una huella inextinguible, mas que no se sabe descifrar, pues que no ha habido conocimiento. Y ni tan siquiera un simple registrar ese haber despertado a este nuestro aquí, a este espacio-tiempo donde la imagen nos asalta. El haber respirado tan solo en una soledad privilegiada a orillas de la fuente de la vida. Un instante de experiencia preciosa de la preexistencia del amor: del amor que nos concierne y que nos mira, que mira hacia nosotros.
Un despertar sin imagen, así como debemos de estar cuando todavía no hemos aprendido nuestro nombre, ni nombre alguno. Ya que el nombre está ligado a la normal condición humana, a la imagen o al concepto o a la idea. Y el nombre sin nada de ello no se nos ha dado. El de "Dios" sabe a concepto, el del Amor, fatalmente también; y el amor del que aquí se trata no es un concepto, sino (ya que imposible es al nombrarlo no dar un concepto) una concepción. Una concepción que nos atañe y que nos guarda, que nos vigila y que nos asiste desde antes, desde un principio. Y esto no se ve claro, se desliza este sentir sin llegar a ascender a saber, y se queda en lo hondo, casi subterráneo, viniendo de la fuente misma; de la fuente de la vida que sigue regando oculta, de la escondida, de la que no se quiere saber "do tiene su manida", aunque la noche se haya retirado en este instante del privilegiado despertar.

Imagen: But_time_never_forgives____by_Wings_of_dust
Imagen:criptadama

FLASHBACK !!!

2010-06-10T16:42:00.000-07:00

del arte de parar el tiempo

2010-06-10T15:36:00.000-07:00

2010-06-01T16:50:00.000-07:00

Unha melodía...de música y materia...de teclas de piano...y notas...no espazo...e no tempo...

2010-06-01T16:16:00.000-07:00

onde o ar estea á altura do corazón

2010-06-01T14:06:00.000-07:00

ESCOLLER un lugar para vivir
onde o ar estea á altura do corazón
(un ar mariño
que esvaeza en flores para Abril).

Ter unha casa sobre pedra.

Escoller un lugar onde os paxaros
se acheguen ata as fiestras,
ata alí onde estean sós.

Música: Chove en Santiago_Luar na Lubre
Poema: Ricardo Martínez-Conde_O silenco das árbores

para vivir sin prisas...

2010-06-01T14:01:00.000-07:00

Vivo en la tierra, pero creo en el mar
y en sus poros salados y nerviosos.
Entro en un bar y pido dos raciones de olas salvajes
y una brújula sin heridas.
Hundo mi cabeza en el océano
de una tarde cualquiera
para humedecer los días áridos
que aún me quedan por vivir.
Salgo a caminar y me encuentro
entre hermosas islas.
Malta me regala diez días
y cien noches para vivir sin prisas.
La tarde es casi perfecta.

Hay ciudades que dan la bienvenida
de espaldas,
son de interior, como tú,
y aunque besan con ganas
siempre dejan un rastro de agua dulce
que no sirve para amar.
Ciudades que nos conducen,
como las sirenas de Ulises,
al naufragio cotidiano.
Ciudades como olas secas
que arrastran inviernos sin usar.

Habito en la ciudad,
pero vivo en el mar,
entre sus venas azules y nerviosas.
Una vez más,
la tarde es casi perfecta.

DÍAS DE MAR

hilos de coMetas...

2010-05-24T16:35:00.000-07:00

Ronca el mar, verde azulado, y a tu amparo
veo de verdad verde.
Sujeto a él por mareas umbulicales,
hilos de cometas.

No estaré cuando diluya mi eco el agua
pero quedarán el blanco y el naranja
sobre hada sin hache, hache muda y queda, con cincel los tallé.
No pasó, borrón de luz, te soñé y desperté otra vez.

De mi arrancaste hombres de Giacometti
que corrían por tu pecho más rápido que un adjetivo.
No pasó, linterna miel, te soñé y desperté otra vez.

el amor universal siempre estará...

2010-05-19T18:05:00.000-07:00

azul

2010-05-19T17:17:00.000-07:00

una nota o un dibujo...un libro o una guitarra...

2010-05-17T16:56:00.000-07:00

La marea me dejó aromas de un barco,

2010-05-17T16:37:00.000-07:00

con una barcaza en la que un hombre le espera, como si siempre se hubieran conocido

2010-05-17T15:29:00.000-07:00

“Las flores azules” es un libro que escapa de cualquier comentario, de cualquier intento de encorsetarlo en una corriente, o definirlo con unos cuantos términos al uso. Raymond Queneau, que coqueteó con el surrealismo y terminó por fundar el movimiento OuLiPo, escribió una novela —insisto: es difícil calificar este libro como «novela»— que es pura diversión, pura locura y pura fiesta del lenguaje. Del lenguaje francés, claro, aunque la traducción sea excelente.
La historia es enrevesada: el duque d’Auge, en el año 1264, inicia una serie de aventuras con Demóstenes, su caballo parlante; cuando el noble duerme, sueña con Cidrolin, un hombre del París de nuestros días que habita en una barcaza flotante y que entretiene su vida en paseos al borde del río, la contemplación de un edificio en obras frente a su barca y en encontrar una mujer que pueda atenderle en sus quehaceres después de que su hija menor se haya casado y le haya dejado solo. Cuando Cidrolin duerme, sueña con un noble caballero, que tiene un caballo parlanchín y que avanza en el tiempo durante sus vicisitudes…, hasta que un día ese duque, llamado d’Auge, llega hasta la pasarela que une tierra firme con una barcaza en la que un hombre le espera, como si siempre se hubieran conocido.
A lo largo de las doscientas y pico páginas del libro, las desventuras del duque d’Auge (que se opone al rey en su intento de enrolarle en una cruzada, o a los burgueses que planean organizar la Revolución de 1789) le acercan en el espacio y en el tiempo a Cidrolin, cuya vida, aunque guarde semejanzas con la del noble (ambos tienen tres hijas, que les abandonan tras sus esponsales; ambos han perdido a sus esposas), es mucho más sedentaria y pacífica. El resultado de tantas aventuras es el encuentro entre los dos soñadores, pero que, sin embargo, se separan al poco de conocerse, para que el duque regrese al comienzo de nuevo, a las almenas desde las que contempla sus dominios, repletos de pequeñas flores azules que se abren en el lodo.

viñeta comic: Corto Maltes_Hugo Pratt
Imagen: Firenze

bajo el emblema del ángel

2010-05-17T15:21:00.000-07:00

Cuando desperté, la habitación permanecía en penumbras y Cloe se había
marchado. Su piel ya no estaba en mis manos. En su lugar había una tarjeta de visita impresa en el mismo pergamino blanco del sobre en el que me había llegado la invitación y en la que, bajo el emblema del ángel, se leía lo siguiente:

ANDREAS CORELLI

Editeur
Editions de la Lumiére
Boulevard St.-Germain, 69. Paris
Había una anotación al dorso escrita a mano.

22

Querido David, la vida está hecha de grandes esperanzas...

del infantil y antiguo origen de las cosas...

2010-05-17T15:16:00.000-07:00

háblame musa del narrador
del infantil y antiguo origen de las cosas
perdido en el fin del mundo
y haz que a través de él
cualquiera pueda relajarse…

a la ciudad de las musas que se nutren de colores...

2010-05-17T12:17:00.000-07:00

Noble hijo, ahora que la atracción y la aversión surgen en ti de esta suerte, medita de la siguiente manera: «Ay de mí, los seres, como yo, erran en el ciclo de las existencias acausa de sus malas acciones, a causa de su atracción y de su aversión.» Y aquel que aún siente atracción y aversión tendrá que errar eternamente en el ciclo de las existencias, con el peligro de tener que hundirse largo tiempo en un océano de
sufrimientos. Por eso hay que renunciar de forma absoluta a la atracción ya la aversión.
«Ay de mí, a partir de ahora no quiero ni odiar ni desear. »
Se afirma el espíritu con esa intención. Dice el tantra que de esa manera se cierra la puerta de la matriz.
Oh noble hijo, no te distraigas, concentra todo tu espíritu. Si hasta ahora no has
conseguido cerrar la puerta de la matriz y te encuentras a punto de pasar por la puerta de la matriz, gracias a esa enseñanza, ciérrala. Piensa que en verdad nada tiene realidad, que todo es ilusorio. Medita de esta manera: «Ay de mí, padre y madre, agua diluviana,ráfagas, rugido y todas las posibilidades de manifestación no son, por su naturaleza, más que una ilusión. De cualquier forma que aparezcan, son irreales. Todo está desprovisto de verdad, es engañoso como un espejismo. Todo es impermanente, inconstante. ¿De qué sirve apegarse a las cosas? ¿De qué sirve temerlas? ¡Sería considerar a lo que no tiene existencia como si la tuviera! Todo no es más que proyección de mi propio espíritu. Y el espíritu en sí mismo no es más que una ilusión.
Como no es en un principio, nada puede venir del exterior.
Puesto que anteriormente no me había yo dado cuenta de esto, consideraba a lo
inexistente como a algo existente y creía que lo erróneo era cierto, y como creía que era verdadero lo que era sólo ilusorio, tenía que errar largo tiempo en la ronda de las existencias. Mientras no distinga que se trata de una ilusión, tendré que errar en el corro de las existencias, en donde me hundiré en la marisma de los sufrimientos. Todo esto es semejante al sueño, a la ilusión, al eco, a la ciudad de las musas que se nutren de colores. Espejismo, ilusión óptica, reflejo de la luna en el agua, no tienen un solo instante de verdad.
Lleno de aspiración, nuestro espíritu sólo se concentra en eso.
El pensamiento de que todo es irreal, engañoso, destruirá ciertamente nuestra creencia en la realidad. Y si estamos interiormente convencidos, se conjura la creencia en un ego.
Si comprendes así desde el fondo de tu corazón que todo no es más que mentira, se
cerrará la puerta de la matriz. Pero si no se destruye en realidad la creencia y no se cierra la puerta de la matriz y nos disponemos a entrar, existe entonces una enseñanza profunda:
«Noble hijo, si no has podido cerrar de esta forma la puerta de la matriz, medita sobre la luz según el quinto método y cierra así la puerta de la matriz. Esta clase de meditación es la siguiente:
«Todo es el espíritu, el espíritu en sí no nace ni cesa, es vacuidad.»
Al pensar esto se deja al espíritu permanecer en sí mismo tal y como es, uno con él,
como el agua vertida en el agua, sin artifício, sin añadidos. Se le deja ser tal y como viene, profundamente relajado, abierto, desatado y perfectamente libre. La puerta de la matriz se cerrará sin duda para las cuatro clases de nacimiento.
Medita así, mientras no se haya cerrado aún la puerta de la matriz.

Viñeta comic: Kit Eternity
Viñeta comic: Sandman_Neil Gaiman

a los jovenes poetas...

2010-05-04T12:53:00.001-07:00

Hermanos, quizá nuestro arte madure pronto
tras un largo fermentar juvenil,
y alcanzará la serena belleza
si, como los griegos, seguís siendo devotos.

¡Amad a los dioses y pensad dulcemente en los mortales!
Detestad el arrebato y la frialdad,
Guardaos de aleccionar y de describir.
Y si el maestro os atemoriza
pedirle consejos a la suprema naturaleza.

Roxa, verde, branca ou azul....como a Musa...

2010-05-01T17:53:00.000-07:00

unha sirea canta unha eterna melodía

2010-05-01T14:52:00.000-07:00

sete mares cor azul...

2010-04-29T15:52:00.000-07:00

En la cúpula de il Duomo la luz diáfana detiene los relojes...

2010-04-26T15:28:00.000-07:00

en honor al silencio del espacio...y tu nombre...

2010-04-24T17:34:00.000-07:00

(si prestas atención, o subes el volumen, en el silencio hay una melodía, de voces...) y/o un poema...

o correr hacia esa montaña...

2010-04-21T17:05:00.000-07:00

hoy...nada más sencillo que patinar...

2010-03-30T16:40:00.000-07:00

En noches
de vigilia involuntaria
mis ojos como dos submarinos
se sumergen entre las venas azules
de tus libros, tus películas,
en Who is me, poeta delle ceneri,
en “Las Cenizas de Gramsci”,
en los “Cuentos de Canterbury”.
Y entonces regresa a mi boca el agua sedienta
la claridad de lo invisible,
el abrigo frío de la despedida.
Hermoso leopardo de piel arrugada,
esbelto
y libre,
arriesgadamente libre.

y...a falta de guitarra, dice...

2010-03-21T11:52:00.000-07:00

¿por qué somos nosotros ricos y nuestro vecino pobre?

2010-03-16T19:25:00.000-07:00

Arte para la EsperanzA

2010-03-03T15:27:00.000-08:00

Para dar a conocer su nuevo proyecto, llenos de ilusión han diseñado con la colaboración de muchos artistas de reconocido prestigio una exposición de arte con el doble objetivo de difundir su trabajo y sus proyectos y conseguir recursos para el nuevo local.

Ire a verla, lleno de esperanza...

seguro que los cuadros son maravillosos y el fin mejor

¡¡¡ que tengan suerte !!!

aquel invierno en el que tú te convertiste en viento y yo en agua...

2010-03-01T06:45:00.000-08:00

Duermen los peces bajo el asfalto gris de la memoria. Sólo el jardín de Milo conoce los secretos de aquel invierno en el que tú te convertiste en viento y yo en agua. Los amigos nos buscaron en valles oscuros, en playas desiertas, en refugios escondidos. Pero los dos dormíamos, como los peces, bajo el asfalto gris de la memoria, cerca de donde crecen las manzanas azules y los días sin usar. Y si nunca existimos por qué se empeñan en recordarnos, en buscarnos.

Marta Navarro, “Días sin usar”
Pintura: Israel Zzepda_POEMA EN AZUL

aunque sea una sola estrella...

2010-02-25T10:29:00.000-08:00

Oigan;
si encienden
las estrellas
es porque alguien las necesita. ¿verdad?
Es que alguien desea que estén,
es que alguien llama perlas a esas escupitinas.
Resollando
entre tormenta de polvo al mediodía
penetras hasta Dios,
tema haber llegado tarde
llora,
le besa las mano carniseca,
implora
que pongan sin falta una estrella
jura
que no soportará ese tormento inestelar.
Y luego
anda preocupado,
aunque aparenta calma.
Dice a alguien:
¿ahora no estás mal, eh?
¿A que ya no tienes miedo?
Oigan, si encienden
las estrellas
es porque alguien las necesita ¿verdad?
Es indispensable
que todas las noches
sobre los tejados
arda
aunque sea una sola estrella.

Poema_Oigan_Vladimir Mayakovski
Viñetas_comic_Sandman

una partitura de notas con números de música y estrellas...

2010-02-25T10:18:00.000-08:00

Esta noche, pregunta algo que sea
contestado en el mundo sin palabras.
Interroga con toda tu sangre
algo en que toda la vida del mundo
esté preguntando,
algo así como ¿quién llora?
¿hace falta algo?
Y verás como todo hace falta
y sabrás cuántas estrellas tiene el cielo
cuando sepas que el cielo tiene una sola estrella
para cada momento,
porque con una que se pierda
dará un paso de sombra la luz del Universo.

...

Andrés Eloy Blanco
ilustración_el principito
viñeta comic_sandman

es la flor azul cuya contemplación hace desaparecer la pesadez del alma...

2010-02-22T13:12:00.001-08:00

Lulú se puso a llorar, sin saber por qué.
La habitación estaba en completo silencio. Este silencio duró un buen rato.
-¿Por qué ha llorado usted, Lulú? -le preguntó Drehdichum.
-¡Ay! ¿He llorado? -Inquirió tímidamente-. Trataba de recordar una canción de mi infancia; pero sólo me acuerdo a medias.
Se abrió violentamente la puerta, y entró precipitadamente en la estancia la señora Mueller.
-¿Cómo? ¿Todavía estás con ese par de vasos? -chilló.
Lulú lloró de nuevo; la posadera empezó a gruñir y a regañar ninguna de las dos se dio cuenta de cómo el filósofo formaba, soplando, un gran anillo en el humo de su pipa, ni cómo se sentaba en él, y, aprovechando una ligera brisa, echaba a volar fuera de la habitación desapareciendo a través del marco de la ventana.
Los miembros del petit cénacle se hallaban reunidos en un bosque. También se hallaba entre ellos el licenciado Oscar Ripplein. Las conversaciones más fantásticas de la juventud y de la amistad tenían lugar entre los camaradas tendidos sobre la hierba Su cháchara tan pronto se interrumpía por las carcajadas como por la meditación. Sobre todo se charlaba acerca de los planes y las intenciones del poeta, ya que éste quería emprender en los próximos días un largo viaje y no sabía cuándo ni dónde volverían a encontrarse.
-Quiero ir al extranjero -decía Hermann Lauscher- Quiero separarme de todo y volver a respirar aire fresco a mi alrededor. Tal vez regrese algún día; estoy cansado de esta vida estrecha y juvenil y estoy harto ya del ambiente estudiantil. Me parece como si todo oliera a tabaco y a cerveza; además, en estos últimos años he asimilado más ciencia que la que precisa un artista.
-¿Qué quieres decir? -le interrumpió Oscar-. Según mi opinión ya tenemos demasiados artistas sin formación cultural, sobre todo en lo que atañe a poetas.
-Tal vez -repuso Lauscher-. Pero formación cultural y ciencia son cosas distintas. Lo peligroso, a lo que yo me refería, es este maldito estado de conciencia con que estudiamos. Todo ha de pasar por la cabeza; queremos comprenderlo y medirlo todo. Probamos, nos medimos a nosotros mismos, buscamos los límites de nuestras aptitudes, nos hacemos experimentos y, finalmente, hemos de reconocer, demasiado tarde, que hemos dejado prendida la mejor parte de nosotros y de nuestro arte en las manifestaciones inconscientes y ridículas de nuestra primera juventud. Entonces extendemos nuestros brazos en dirección a la desaparecida isla de la inocencia; pero tampoco lo hacemos ya con el movimiento espontáneo de un gran dolor, sino conscientemente, con cierta pose e intención.
-tEn qué estás pensando? -preguntó sonriendo Carlos Hamelt.
-Ya lo sabes -exclamó Hermann-. Sí, lo reconozco: el libro que acabo de publicar me asusta. Debo beber nuevamente en la fuente originaria, he de nutrirme en la ciencia de la abundancia. No me atrae tanto componer algo nuevo como vivir realmente y sin interrupción alguna bella poesía. Quisiera tomar a los tiempos de mi infancia cuando me tendía junto a la ribera de un riachuelo; cuando corría detrás de las muchachas vivía alegremente, sin preocupaciones, esperando que los versos acudieran a mí en vez de perseguirlos asustado y sin respiración.
-Usted tiene razón -oyeron que de repente decía la voz de Drehdichum.
Este, que había surgido del bosque, se plantó en medio de los jóvenes tumbados en la hierba.
-Drehdichum -exclamaron todos alegremente-. Buenos días señor filósofo. Buenos días, señor Ueberall.
El viejo se sentó, chupó fuertemente su cigarro, y volvió su rostro bonachón amistosamente hacia el poeta Lauscher.
-Existe -empezó, sonriendo amable- todavía en mí un pedazo de juventud que a gusto charla de vez en cuando con los Suyos. Si ustedes me permiten, tomaré parte en su conversación.
-¡Encantados! -dúo Carlos Hamelt-. Nuestro amigo Lauscher nos decía que un poeta ha de nutrirse de lo inconsciente y que le sirve de muy poco la ciencia.
-No está mal -respondió lentamente el viejo-. Siempre he tenido cierta simpatía por los poetas y he conocido a alguno para quien su amistad conmigo le ha sido de provecho. Los poetas creen aún más que los otros, que en el seno de la vida existen fuerzas eternas y bellezas semidormidas, y este ve- sentimiento cruza a veces el enigmático presente cual un relámpago la noche. Creen entonces que la vida habitual, e incluso ellos mismos, son sólo imágenes sobre un decorado bellamente pintado y que sólo detrás de ese decorado existe la verdadera y propia vida. De igual modo, las elevadas y eternas palabras de los poetas se me asemejan al balbucir de quien soñando habla, sin saberlo, de las alturas fugazmente entrevistas de un mundo de más

-¡Muy bonito! -exclamó en este momento Oscar Ripplein-. Lo ha dicho usted en una forma muy brillante, señor Drehdichum; pero eso que dice ni es viejo ni nuevo. Esa doctrina fue enseñada hace ya cien años por los románticos: ya entonces se soñaba con esas visiones y relámpagos en la noche. Todavía hoy se oye hablar de ello en la escuela como de una enfermedad de las poesías felizmente superada. Actualmente no se tienen esas ensoñaciones, y cuando se sueña se sabe que el cerebro...
-¡Basta! -le interrumpió el estudiante Hameft-. Hace cien años y más ya existían... tales hombres de cerebro que daban conferencias bien aburridas. Esos soñadores e ilusos son mucho más amables e interesantes que la gente en exceso cerebral. Y, en lo atañente a sueños, yo mismo he tenido últimamente uno muy extraño.
-Cuéntenoslo -le rogó el viejo.
-Otro día.
-¿No quiere? Pero tal vez lo podamos adivinar -opinó Drehdichum.
Carlos Hamelt prorrumpió en una carcajada.
-Bien, lo vamos a intentar -se obstinó Drehdichurn-. Cada uno de nosotros le hará una pregunta, a la cual usted responderá sinceramente con un no o con un sí. Si no lo adivinamos, habremos pasado por lo menos un rato divertido.
Todos se mostraron conformes y empezaron a disparar preguntas. Los mejores requerimientos los hacía siempre el tilósofo. Cuando le tocó de nuevo el turno, preguntó tras una corta meditación
-4Aparecía agua en el sueño?
-Sí.
Ya que el otro había contestado afirmativamente tenía el filósofo derecho a formular, según lo convenido, una segunda pregunta.
-Agua de manantial?
-Sí.
-Agua de manantial mágico?
-Sí.
-¿Fue recogida esta agua?
-Sí.
-Por una muchacha?
-Sí.
-¡No! -Gritó Drehdichurn-. Recuérdelo bien.
-Sí, sí.
-¿De modo que el agua fue recogida por una muchacha?
-Si.
Drehdichum meneó violentamente la cabeza.
-¡Imposible! -clamó de nuevo-. ¿Ha sido la muchacha quien tomó agua del manantial?
-¡Ah, no! -Exclamó Carlos, desconcertado-. Fue el espíritu Handerbart quien primero la recogió.
-¡Ah, ahora lo tenemos! -exclamaron alegremente los otros.
Y Carlos hubo de explicar el sueño sobre la historia del manantial Lask.
Todos le escucharon asombrados y extrañamente conmovidos.
-¡Princesa Lilia! -exclamó Lauscher-. Silberlied...! ¿de dónde conozco yo estos nombres?
-Pues bien -dijo el viejo-; estos nombres están en aquel manuscrito aski que usted me enseñó ayer.

—¡En mi canción! -suspiró el poeta.
-En la imagen de la bella Lulú -susurraron Carlos y Erich.
Mientras tanto, el filósofo había encendido un nuevo cigarro y lanzaba grandes bocanadas de humo hasta quedar completamente envuelto en una nube de humo azul.
-Fuma usted como una chimenea -dijo Oscar Ripplein apartándose de la humareda-. Y qué clase de hierbas!
-Auténticos mexicanos! -dijo el viejo dentro de su nube. Dejó de fumar. El viento dispersó el humo y se llevó al filósofo.
Carlos y Hermann se precipitaron detrás de la nube azulada, que corría hacia el interior del bosque.
-Estupideces! -gruñó el licenciado Oscar Ripplein, con la impresión de haber estado reunido con un grupo de gente extraña.
Erich y Ludwig se habían marchado y se dirigían bajo el sol dorado de media tarde hacia la ciudad, en dirección a la posada. La corona del Rey.
Carlos y Hermann alcanzaron los últimos vestigios de la nube y se detuvieron desconcertados delante de una gruesa haya. Se disponían a sentarse sobre el musgo para reponerse de la carrera, cuando oyeron la voz de Drehdichum detrás del árbol.
-No en ese sitio, señores, que está húmedo. Vengan ustedes a este lado.
Dieron la vuelta al árbol y encontraron al viejo sentado sobre una gruesa rama seca que yacía en el suelo cual un dragón deforme.
-Me alegro de que hayan venido -dijo-.¡ Por favor, siéntense aquí, junto a mí! Su sueño, señor Hamelt, y su manuscrito, señor Lauscher, me interesan mucho.
-Primeramente -le interrumpió, violento, Hamelt-, primeramente, dígame usted, por lo que más quiera, cómo pudo adivinar mi sueño.
-Y cómo pudo leer mi papel -añadió Lauscher.
-¡Bah! -dijo el Viejo-. ¿Qué hay de asombroso en ello? Se puede adivinar todo si se sabe preguntar debidamente. Además, la historia de la princesa Lilia me es tan familiar que por fuerza tuve que pensar en ella.
-De esto se trata precisamente -exclamó de nuevo el estudiante-. ¿De dónde conoce usted la historia y cómo se explica que mi sueño, del que no he contado una palabra a nadie, surja de repente en la misteriosa poesía de nuestro amigo Lauscher?
El filósofo sonrió y dijo con una voz muy grave:
-Cuando uno se ha ocupado de la historia del alma y de su liberación, se conocen cientos de ejemplos semejantes. Existen varias versiones muy diferentes de la historia de la princesa Lilia; la podemos reconocer a menudo desfigurada y modificada en todos los tiempos, y prefiere especialmente la imagen visual como forma más cómoda de darse a conocer. Sólo muy raras veces aparece la princesa en persona, cuya metamorlosis debe de estar actualmente en su último estadio; sólo muy raras veces, digo, aparece visible como figura humana y espera inconsciente el momento de su liberación. Yo mismo la he visto hace poco y he tratado de hablar con ella. Pero estaba ensoñada, y, cuando osé preguntarle por las cuerdas del arpa Silberlied, prorrumpió en sollozos.
Los dos jóvenes escuchaban al filósofo con los ojos desmesuradamente abiertos. Surgían en ellos presentimientos y sospechas, pero la charla maravillosamente confusa y los gestos irónicos del filósofo les desconcertaban, y lo convertían todo en un indescifrable enigma.
-Usted, señor Lauscher -continuó el filósofo, usted, que es un esteta, debe saber cuán sugestivo y peligroso es traspasar el estrecho pero profundo abismo que media entre la bondad y la belleza. Sabemos que ese abismo significa no una separación absoluta, sino tan sólo una escisión de la unidad, y que ambas, tanto la bondad como la belleza, no son principios, sino hijas del principio de la verdad.

Estas dos cimas, que al parecer son extrañas una a la otra, son en realidad enemigas; están profundamente ancladas, como una unidad invisible, en el centro de la Tierra. Pero, ¿de qué nos sirve este saber, si estamos sobre una de las cimas y vemos continuamente el abismo abierto ante nosotros? Superar este abismo y liberar a la princesa Ulia significa una misma cosa. Ella es la flor azul cuya contemplación hace desaparecer la pesadez del alma y cuyo perfume quita la áspera dureza del espíritu; es la criatura que regala reinos, la flor de las nostalgias unidas de todas las grandes almas. El día de su madurez y de su liberación volverá a tocar el arpa Silberlied, y el manantial Lask tomará a susurrar entre el jardín floreciente de los lirios, y quien lo vea y lo comprenda tendrá la impresión de que toda su vida ha estado padeciendo una pesadilla y oye por vez primera el viento fresco y límpido de la mañana clara... Pero aún sufre la princesa bajo el hechizo de la bruja Zichelgift, todavía retumba el trueno bajo las bóvedas derruidas del palacio de Opal, aún yace encadenado por sueños de plomo mi rey en su destrozada sala.
Cuando los dos amigos salieron del bosque a una hora más tarde, vieron a Ludwig Ugel, a Erich Taenzer y al licenciado que, acompañados de una dama vestida con un vestido claro, subían la montaña procedentes de la posada Los tres Reyes. Al reconocer con alegría a la esbelta Lulú, se dirigieron rápidamente al encuentro con los amigos. Lulú estaba alegre y charlaba con su agradable voz armoniosa. Se sentaron todos reunidos a media ladera en un espacioso banco. La clara ciudad yacía brillante y airosa en el valle, y a su alrededor resplandecía el dorado perfume del atardecer sobre los altos prados. Se dejaba sentir la ensoñadora plenitud del mes de agosto; los carros adornados y alegres de la cosecha se dirigían por la carretera del valle hacia los pueblos y las granjas.
-No sé -dijo Ludwig Ugel- qué es lo que hace tan bellos estos atardeceres de agosto. Nos hacen tumbar en la hierba y participar de la suavidad de estas horas doradas...

El Caminante_Herman Hesse

ángeles entre nosotros...

2010-02-22T07:00:00.000-08:00

Dicen que azules son las montañas como ella...

2010-02-13T15:08:00.000-08:00

Saudade -Qué será?... yo no sé... lo he buscado
en unos diccionarios empolvados y antiguos
y en otros libros que no me han dado el significado
de esta dulce palabra de perfiles ambiguos.

Dicen que azules son las montañas como ella,
que en ella se oscurecen los amores lejanos,
y un noble y buen amigo mío (y de las estrellas)
la nombra en un temblor de trenzas y de manos.

Y hoy en Eca de Queiroz sin mirar la adivino,
su secreto se evade, su dulzura me obsede
como una mariposa de cuerpo extraño y fino
siempre lejos -tan lejos!- de mis tranquilas redes.

Saudade... Oiga, vecino, sabe el significado
de esta palabra blanca que como un pez se evade?
No... Y me tiembla en la boca su temblor delicado.
Saudade...

Pablo Neruda

Trazad vuestra palabra azul...

2010-02-08T12:33:00.000-08:00

Como se anotan las palabras, en el cristal empañado, para que desaparezcan. Palabras para las desapariciones, para los silencios. Palabra de silencio y desaparición, que se traza con la yema. Y que abre huecos para ver las calles. Sois, somos, para los transeúntes, el escaparate móvil, la galería de retratos de este tiempo. Somos, dentro de esas palabras que, en el cristal, trazamos. Hacedlo. Y mirad por ellas a las gentes de afuera. Que así veréis, de nuevo, a la mujer del cuaderno azul en e1 regazo, la que espera callada, con gestos en las manos para subir de nuevo con la mirada entornada. Buscadla en las calles y trazad la palabra. Trazad vuestra palabra azul, en los silencios vuestros.

Título: “Algunas palabras para las desapariciones” de Miguel Ángel Ortiz Albero. Editorial ECLIPSADOS, colección de poesía.
Fotografía de la Galería Nikki Jane
Fotograma: Rodrigo Blass_corto de animación_ “alma”

Un mensaje rompe la barrera del sonido

2010-02-03T17:12:00.000-08:00

¿Qué dirás esta noche pobre alma solitaria,
Qué dirás, corazón, marchito hace tan poco,
A la muy bella, a la muy buena, a la amadísima,
Bajo cuya mirada floreciste de nuevo?
-El orgullo emplearemos en cantar sus loores;
Nada iguala al encanto que hay en su autoridad;
Su carne espiritual tiene un perfume angélico,
Y nos visten con ropas purísimas sus ojos.

En medio de la noche y de la soledad,
O a través de las calles, del gentío rodeado,
Danza como una antorcha su fantasma en el aire.

A veces habla y dice: «Yo soy bella y ordeno
Que por amor a mí no améis sino lo Bello;
Soy el Ángel guardián, la Musa y la Madona».

Hombres y mujeres nómadas

2010-02-03T15:17:00.000-08:00

Un día más he vuelto

a varar en el patio de tu casa,

cerca de la ceniza azul,

para beberme un libro

que esconde olas

entre sus páginas.

Who is me, poeta delle ceneri.

Quizá por eso los lunes soy agua,

el resto del tiempo

una porción de historia urbana.

Hombres y mujeres nómadas

que tejen miradas de cristal alado,

______________que hacen arden el hielo si es preciso

y que cuando se lo pides

coronan con pálpitos de heno las leyes de la noche.

Poeta delle ceneri (Poeta de la ceniza)_Poema de Marta Navarro

* Nota de la autora: POEMA dedicado a Piere Paolo Pasolini, o mejor dicho a su libro Who is me, Poeta delle ceneri (poeta de las cenizas).

Grandes esperanzaS

2010-01-29T16:41:00.000-08:00

Escucha, hermano, la canción de la alegría,
el canto alegre del que espera un nuevo día.

Ven, canta, sueña cantando, vive soñando el nuevo sol
en que los hombres volverán a ser hermanos.

Si en tu camino sólo existe la tristeza
y el llanto amargo de la soledad completa,

Si es que ya no encuentras la alegría en esta tierra,
búscala, hermano, más allá de la estrellas.

FELIZ 2010

2009-12-31T10:11:00.000-08:00

como un niño...o un muñeco de madera...

2009-12-26T15:30:00.000-08:00

Los niños en sus juegos crean las reglas
sobre la marcha: pintan fuera de las líneas
y crean compañeros imaginarios

Lo imaginario se hace real. Lo real es
imaginario. No hay límites

Publicado por angela en http://me-oigo-gritar.blogspot.com/

para que la luna llena nunca choque contra el suelo

2009-12-26T15:19:00.000-08:00

"Un resplandor de Luz circunda el mundo del espíritu,
Se olvida uno a otro, quieto y puro, por completo potente y vacío.
Lo vacío es traslucido por el fulgor del Corazón del Cielo.
El agua de mar es lisa y refleja en su superficie la luna.
Las nubes se atenúan en el espacio azul.
Las montañas lucen claras.
La conciencia se disuelve en el contemplar.
E1 disco de la luna reposa solitario."

Hui Ming King
Fotograma videocilp: Quique González
Imagén: la luna debajoo del brazo

esa que pintan los niños en sus dibujos…

2009-12-26T15:13:00.000-08:00

! Hay tanta soledad en ese oro !
La luna de las noches no es la luna
que vio el primer Adán. Los largos siglos
de la vigilia humana la han colmado
de antiguo llanto.
Mírala. Es tu espejo.

(La Luna - a Maria Kodama por Jorge Luís Borges)

Como cada mañana antes de que salga el sol, saco a mi perro a dar un paseo. A esas horas no hay un alma por las calles, solo alguna persona que pone rumbo resignado a su trabajo… y ella, una luna hermosa que me dice adiós mientras la veo desaparecer ante mis ojos.
Hoy lucia una luna menguante maravillosa.
Mucha tinta se derrama por la luna llena, pero pocas cosas oímos sobre la luna menguante o luna oscura.
también se la denomina Luna Balsámica, y es que según los entendidos, ella nos ayuda a meditar y nos prepara para nuevos inicios. Es la luna ideal para expulsar los males, pensamientos negativos y vicios que perturban nuestras vidas. Lo viejo es barrido y preparamos el alma para la nueva luna que ha de venir. Tiempo de meditar y de recogimiento interior.
Como decía en este post hace algunos años, “La Luna oscura es la Luna que Os – Cura”…
esa que pintan los niños en sus dibujos… la misma que me gustaría llevarme debajo del brazo.

Publicado por Fire_en_http://dejamequetecuente68.blogspot.com/
imagen_la luna debajo del brazo

puertos que tú antes ignorabas

2009-12-26T15:05:00.000-08:00

Debemos aceptar nuestra existencia tan completamente como sea posible. Todo, incluso lo inconcebible, puede llegar a ser posible. En el fondo sólo se nos pide el coraje de enfrentarnos a lo extraño, a lo maravilloso, a lo inexplicable que nos encontramos. Cuando los hombres son pusilánimes en esto, la vida sufre infinitamente.
Esa vida que se llama imaginaria, ese mundo pretendidamente «sobrenatural», la muerte, todas esas cosas nos son en elfóndo consustanciales, pero han sido arrojadas de la vida por estar diariamente a la defensiva, hasta tal punto que los sentidos que habrían podido captarlas se han atrofiado...
No se puede atribuir sólo a la pereza el que las relaciones de un hombre con otro sean indeciblemente monótonas y se reproduzcan sin novedades: por el contrario, se debe al recelo del hombre ante lo nuevo, cuyo resultado no puede prever ni se siente capaz de afrontarlo.
Tan sólo el hombre que está abierto a todo, que no excluye nada, ni siquiera el enigma, vivirá las relaciones interhumanas como algo de la vida misma, al tiempo que llegará hasta la culminación de su propia vida. Si nos representamos la vida del individuo como una habitación más o menos grande, es evidente que casi ninguno llega a conocer más que un rincón de esta habitación, este sitio delante de la ventana, este lado en el que se mueven y en el que encuentran una cierta seguridad. ¡Cuánto más humana es esa inseguridad, llena de peligros, que en las historias de Poe empuja a los prisioneros a explorar con los dedos sus terribles calabozos, a conocer completamente los espantos indecibles que les esperan! Pero nosotros no somos prisioneros. Ningún cepo, ninguna trampa nos amenaza... No tenemos ninguna razón para desconfiar del mundo, porque no es nuestro adversario. Si hay cosas terribles, son las nuestras; si hay abismos, son nuestros abismos; si hay peligros, deberiamos esforzarnos por amarlos...
Todos los dragones de nuestra vida son quizá princesas que esperan vernos espléndidos y valientes. Todas las cosas terribles no son quizá sino simples cosas desamparadas que esperan nuestra ayuda.

R. M. RILKE

amaba lo azul con ardimiento

2009-12-26T14:59:00.000-08:00

Yo amaba lo azul con ardimiento:
las montañas excelsas, los sutiles
crespones de zafir del firmamento,
el piélago sin fin, cuyo lamento
arrulló mis ensueños juveniles.

Callaba mi laúd cuando despliega
cada estrella purisima su broche,
el universo en la quietud navega,
y la luna, hoz de plata, surge y siega
el haz de espesas sombras de la noche.

Cantaba, si la aurora descorría
en el Oriente sus rosados velos,
si el aljófar al campo descendía,
y el sol, urna de oro que se abría,
inundaba de luz todos los cielos.

Mas hoy amo la noche, la galana,
de dulce majestad, horas tranquilas
y solemnes, la nubia soberana,
la de espléndida pompa americana:
¡La noche tropical de tus pupilas!

Hoy esquivo del alba los sonrojos,
su saeta de oro me maltrata,
y el corazón, sin pena y sin enojos,
tan sólo ante lo negro de tus ojos
como el iris del buho se dilata.

¿Qué encanto hubiera semejante al tuyo,
oh, noche mía? ¡Tu beldad me asombra!
Yo, que esplendores matutinos huyo,
¡dejo el alma que agite, cual cocuyo,
sus alas coruscantes en tu sombra!

Si siempre he de sentir esa mirada
fija en mi rostro, poderosa y tierna,
¡adiós, por siempre adiós, rubia alborada!
doncella de la veste sonrosada:
¡que reine en mi redor la noche eterna!

¡Oh, noche! Ven a mi llena de encanto;
mientras con vuelo miesterioso avanzas,
nada más para ti será mi canto,
y en los brunos repliegues de tu manto,
su cáliz abrirán mis esperanzaS.

Amado Nervo
pintura: Kandinsky - Sky Blue
pintura: Angela

Y luego, una torre de marfil, una flor mística, una estrella...un sueño azul

2009-12-26T14:54:00.000-08:00

Y luego, una torre de marfil, una flor mística, una estrella a quien enamorar... Pasó, la vi como quien viera un alba, huyente, rápida, implacable.
Era una estatua antigua con un alma que se asomaba a los ojos, ojos angelicales, todos ternura, todos cielo azul, todos enigma.
Sintió que la besaba con mis miradas y me castigó con la majestad de su belleza, y me vio como una reina y como una paloma. Pero pasó arrebatadora, triunfante, como una visión que deslumbra. Y yo, el pobre pintor de la naturaleza y de Psyquis, hacedor de ritmos y de castillos aéreos, vi el vestido luminoso de la hada, la estrella de su diadema, y pensé en la promesa ansiada del amor hermoso. Más de aquel rayo supremo y fatal, sólo quedó en el fondo de mi cerebro un rostro de mujer, un sueño azul...

EL IDEAL_RUBÉN DARÍO

y al volverse vio un caracol...

2009-12-26T14:46:00.000-08:00

-Me voy al mercado vecino para comprarme una chaqueta, un gorro y un par de zapatos. Cuando vuelva a casa -agregó sonriendo-, estaré tan elegante, que no me cambiaré por un gran señor.
Y en cuanto salió de casa, comenzó a correr alegre y contento. A poco oyó que pronunciaban su nombre, que salía de entre un matorral.
-¿No te acuerdas de mi?
-Por un lado me parece que sí, y por otro que no.
-¿No te acuerdas de aquel caracol que estaba al servicio del Hada de cabellos azules? ¿No te acuerdas de aquella noche que bajé a abrirte la puerta y estabas con un pie sujeto entre las tablas?
-Me acuerdo de todo -interrumpió Pinocho-; pero contéstame en seguida, mi buen caracol. ¿Dónde has dejado a mi buena Hada? ¿Qué hace? ¿Me ha perdonado? ¿Se acuerda de mi? ¿Sigue queriéndome lo mismo? ¿Está muy lejos de aquí? ¿Dónde podría encontrarla?
A todas estas preguntas, hechas precipitadamente y sin tomar aliento, contestó el caracol con su acostumbrada calma:
-Pinocho mió, la pobre Hada esta en el hospital.
-¿En el hospital?
-Desgraciadamente. Perseguida por las calamidades y gravemente enferma, hoy no tiene ni para comprar un triste pedazo de pan.
Pero, ¿es de veras? ¡Oh, qué pena tan grande! ¡Pobre Hada mía! ¡Si tuviera un millón, correría para entregárselo, pero no tengo más que cuarenta perros chicos! ¡Míralos! Era lo justo para comprarme un traje nuevo. ¡Tómalos, caracol, y corre a llevárselos a mi buen Hada!
-¿Y tu traje nuevo?
-¿Qué importa del traje nuevo? ¡Vendería hasta los harapos que llevo encima para poder ayudarla! ¡Anda, caracol, despacha pronto! Vuelve por aquí dentro de dos días, y espero que podré darte alguna otra perrilla. Hasta ahora he trabajado para mantener a mi padre; desde hoy en adelante, trabajaré cinco horas más para mantener también a mi buena mamá. ¡Vete ya, caracol, y hasta dentro de dos días!
Contra su costumbre, echó a correr el caracol como una lagartija durante los calores del verano.
Cuando Pinocho volvió a la cabaña, le preguntó su papá:
-¿Y el vestido nuevo?
-No he podido encontrar uno que me sentara bien. ¡Paciencia! ¡Otra vez lo compraré!
En vez de velar aquella noche hasta las diez, Pinocho estuvo trabajando hasta después de media noche, y en vez de ocho canastos hizo dieciséis.
Después se acostó, y se quedo dormido. Y mientras dormía, le pareció que veía en sueños a su Hada, bella y risueña, que le decía, después de haberle besado cariñosamente.
-¡Muy bien, Pinocho! ¡Por el buen corazón que has demostrado tener, te perdono todas las travesuras que has hecho hasta hoy! Los muchachos que atienden amorosamente a sus padres en la miseria y en la enfermedad, merecen siempre ser queridos, aunque no se los pueda citar como modelos de obediencia ni de buena conducta. Ten juicio en adelante, y serás feliz.
En este momento terminó el sueño y despertó Pinocho.
Ahora imaginaos vosotros cual sería su estupor cuando, al despertar, advirtió que ya no era un muñeco de madera, sino que se había convertido en un chico como todos los demás.
Miró en torno suyo, y en vez de las paredes de paja de la cabaña, vio una linda habitación amueblada con elegante sencillez. Salió de la cama y se encontró con un lindo traje nuevo, una gorra nueva y un par de preciosos zapatos de charol.
Apenas se hubo vestido, sintió el natural deseo de registrar los bolsillos; y al meter la mano, encontró un portamonedas de marfil que tenía escritas las siguientes palabras: «El Hada de los cabellos azules devuelve a su querido Pinocho los cuarenta perros chicos, y le agradece mucho su buena acción». Cuando abrió el portamonedas, en vez de cuarenta monedas de cobre encontró otras cuarenta relucientes monedas de oro.
Luego, fue a mirarse al espejo, y le pareció ser otro. No vio ya reflejada en él la acostumbrada imagen del muñeco de madera, sino la imagen viva e inteligente de un lindo muchacho con los cabellos castaños, los ojos celestes y con un aire alegre y festivo como la pascua florida.
En medio de tan maravillosos sucesos, ya no sabía Pinocho si todo era realidad o estaba soñando con los ojos abiertos.
¿Dónde está mi papa? -gritó poco después; y entrando en una habitación contigua, encontró al viejo Goro sano, listo y con su antiguo buen humor, que habiendo vuelto a su oficio de tallista, estaba dibujando una preciosa cornisa adornada de hojas, de flores y de cabezas de diversos animales.
-¡Papá mío! Dime, por favor, ¿qué quiere decir todo esto?
¿Cómo se explican estos cambios tan imprevistos? -le preguntó Pinocho, saltando a su cuello y cubriéndole el rostro de besos.
-Todos estos cambios imprevistos son debidos a tus méritos.
-¿Por qué a mis méritos?
-Porque cuando los muchachos se convierten de malos a buenos, tienen la virtud de dar otro aspecto nuevo y mejor a su familia y a todo lo que los rodea.
-¿Donde se habrá escondido el viejo Pinocho de madera?
-Helo ahí -contestó Goro, y le indicó un gran muñeco apoyado en una silla, con la cabeza inclinada a un lado, los brazos colgando y las piernas cruzadas y dobladas por la mitad, de tal forma que parecía un milagro que se pudiese sostener derecho.
Pinocho volviose a contemplarlo y, cuando lo hubo observado un poco, dijo para sí con grandísima complacencia:
-¡Qué cómico resultaba yo cuando era un muñeco! ¡Y qué contento estoy ahora de haberme transformado en un chico como es debido!

Callodi, Carlo - Las aventuras de Pinocho

¿Puede el hada azul...

2009-12-26T14:39:00.000-08:00

David .- ¿Puede el hada azul convertir a un robot en un niño de verdad?

Dr. "Saber", .-Acércate niño humano…
de las aguas al confín
con un hada de la mano,
por qué en el mundo
hay más llanto
del que puedes percibir.
La búsqueda es peligrosa
pero la recompensa
no tendrá precio.

David.- ¿Me dice como encontrarla?

Dr. "Saber", .-Encontrarla es factible
Nuestra hada azul
Existe en un lugar
y solo en uno…
en el fin del mundo
donde lloran los leones…

fotogramas y diálogo de la película_Inteligencia artificial_Steven Spielberg

y aunque crei que nunca mas...

2009-12-26T14:09:00.000-08:00

y aunque creí que nunca mas
seria capaz de comenzar
la fantasía es "un había"
y comencé a recuperar
algunos trozos rotos
y una parte que aun esta vacía

de dos en dos fueron llegando
hasta la puerta y luego
se esfumaron... sin avisar

solo hay mentiras
y con ello lo que quieres es decir
toda la verdad

son nuestros días olvidados
esos besos que se dan
y que al siguiente ya no están

si cada noche que dormí
cada minuto que pasamos
sin hablar, desapareces

repetiré como yo quiera ese minuto que viví
y no me importa si hay rigor

solo hay mentiras
y con ello lo que quieres es decir
toda la verdad

toda la verdad
y aunque crei que nunca mas...
y aunque crei que nunca mas...
y aunque crei que nunca mas...

Iván Ferreiro_canción 'Toda la verdad'
imagenes publicadas en_http://jaliblog.blogspot.com/

feliz como un niño que en la noche de Navidad se ha convencido de que existe y tiene cuerpo el maravilloso títere

2009-12-26T13:15:00.000-08:00

Me envolvió un tranquilo y natural sosiego, parecido al que se disfruta al volver a casa después de una larga excursión.
La habitación estaba oscura y los marcos de las ventanas en forma de cruz se destacaban, con desvaídos perfiles, del vaho mate que subía de la calleja.
Todo me parecía lógico y no me extrañó que Hillel entrara con un candelabro judío de siete velas del Sabbath, ni que, con toda serenidad, me deseara «buenas noches», como a alguien cuya llegada se espera.
De repente me llamó fuertemente la atención algo especial que en todo el tiempo que llevaba viviendo en la casa no había notado —a pesar de que a menudo nos habíamos encontrado hasta tres y cuatro veces en las escaleras—, me di cuenta al verlo ir de un lado para otro ordenando cosas sobre la cómoda y al encender con el primer candelabro otro, también de siete velas.
Lo que floté fue lo bien proporcionados que eran su cuerpo y sus miembros, el fino corte de su rostro y su noble frente.
Ahora, a la luz de las velas, vi que no podía ser mayor que yo: tendría como máximo cuarenta y cinco años.
—Has venido unos minutos antes —comenzó a decir al cabo de un instante— de lo que se podría prever, de otro modo hubiera encendido antes las luces. —Señaló ambos candelabros, se acercó a la camilla y dirigió sus ojos oscuros y sombríos a alguien que estaba al parecer de pie o de rodillas a mi cabecera y al cual no alcanzaba a ver. Al tiempo movió los labios y dijo, sin pronunciarla, una frase.
Al instante los dedos invisibles soltaron mi lengua y el agarrotamiento de mi cuerpo desapareció. Me levanté y miré detrás de mí: en la habitación no había nadie más que Schemajah Hillel.
Su tuteo y la observación de que me esperaba ¡se referían entonces a mí!
Pero aún mucho más extraño que todo eso era en realidad para mí el no poder sentir ni el más mínimo asombro.
Hillel adivinó al parecer mis pensamientos, pues sonrió divertido mientras me ayudaba a levantarme de la camilla y, señalando un sillón, me dijo:
—No hay nada milagroso en ello. Sólo las cosas fantasmagóricas, los kiscuph, son terribles para los hombres, la vida araña y quema como un abrigo de cilicios, pero los rayos del sol del mundo espiritual son suaves y templados.
Permanecí en silencio, pues no se me ocurría lo que podía contestarle. Como si no esperara respuesta alguna, se sentó frente a mí y continuó tranquilamente:
—También a un espejo de plata, si tuviera sentimientos, le dolería ser límpido. Pero, al brillar, devuelve todas las imágenes que caen sobre él sin dolor ni excitación. Bienaventurado el hombre —añadió en voz baja— que puede decir de sí mismo: Yo estoy limpio. —Por un momento se hundió en sus pensamientos y lo oí murmurar una frase en hebreo: «Lischnosécl,o kiwisi Adoschem.» Después, su voz me llegó otra vez claramente al oído:
—Has venido a mí en un profundo sueño y yo te he despertado. En el salmo de David está escrito: «Entonces me dije a mí mismo, ahora empiezo: La mano derecha del Señor es quien ha hecho esta transformación. »
Cuando los hombres se levantan del lecho se imaginan que han alejado el sueño de sí y no saben que son víctimas de sus sentidos, convirtiéndose en presa de un nuevo sueño mucho más profundo que aquél del que acaban de salir. Sólo existe una única forma de vigilia y es a la que tú te acercas ahora. Háblales a los hombres de ello: te dirán que estás enfermo, pues no pueden entenderte. Por eso es inútil y cruel decirles nada.
Van como un río...
Y están como dormidos.
Igual que la hierba que pronto se marchita... que se rompe al anochecer y se seca.
« ¿ Quién era el desconocido que vino a mi habitación y me dio el libro Ibbur? ¿Lo vi despierto o en sueños?», quise preguntarle, pero Hillel me contestó antes de que pudiera expresar estos pensamientos con palabras.
—Supón que el hombre que llegó a ti, y al que tú llamas el Golem, significa el despertar de la muerte a través de la más interna vida espiritual. ¡Todas y cada una de las cosas de la tierra no son más que un símbolo eterno, cubierto de polvo!
¿Cómo piensas con la vista? Cada forma que ves la piensas con la vista. Todo lo que ha adquirido una forma fue antes un fantasma.
Siento cómo los conceptos que hasta ahora habían estado anclados en mi cerebro se sueltan y surcan, como barcos sin timón, por un mar sin orillas.
Hillel continuó tranquilamente:
—Quien ha sido despertado, ya no puede morir. Sueño y muerte es lo mismo.
¿ya no puede morir? » —un dolor sordo me sobrecogió.
—Dos sendas corren paralelas: el camino de la vida y el camino de la muerte. Tú has tomado y leído el libro Ibbur. Tu alma se ha preñado del espíritu de la vida —lo oí decir.
—Hillel, Hillel, déj ame seguir el camino que siguen todos los hombres: ¡ el de la muerte! —gritó todo dentro de mí.
La cara de Schemajah Hillel quedó rígida y seria.
—Los hombres no siguen ningún camino, ni el de la vida ni el de la muerte. Se mueven por ahí como la pelusa en la tormenta. En el Talmud está escrito: «Antes de que Dios creara el mundo puso delante de los seres un espejo; en él vieron primero los dolores espirituales de la existencia y después los placeres. Entonces unos tomaron sobre sí las penalidades. Otros, sin embargo, se negaron a ello, por lo que Dios los borró del libro de la vida.» Tú, en cambio, sigues un camino y lo has tomado, además, por tu libre voluntad, aunque quizás ya lo hayas olvidado: tú has sido llamado por ti mismo. No te aflijas: poco a poco, cuando llega el conocimiento, llega también el recuerdo. Conocimiento y recuerdo son la misma cosa.
El tono amable y cariñoso con que habían sonado las palabras de Hillel me tranquilizó de nuevo y me sentí seguro como un niño enfermo que sabe que su padre está a su lado.
Levanté la vista y vi de pronto que muchas figuras llenaban la habitación, en círculo, alrededor de nosotros:
unos envueltos en blancos sudarios de muerte, como los que llevaban los antiguos rabinos, otros con sombreros de tres picos y hebillas de plata en los zapatos; pero Hillel pasó su mano sobre mis ojos y la habitación quedó vacía de nuevo.
Entonces me acompañó fuera, a la escalera, y me dio una vela encendida para que pudiera alumbrar el camino hasta mi habitación.
Me tumbé en la cama y quise dormir, pero el sueño no llegaba; me encontré en cambio en un extraño estado, muy diferente al de soñar, dormir y velar.
Aun habiendo apagado la luz, todo en la habitación me parecía tan nítido que podía distinguir exactamente cada forma particular. Al mismo tiempo, me sentía perfectamente cómodo y libre de esa terrible inquietud que lo tortura a uno cuando se encuentra en semejante situación.
En mi vida había sido capaz de pensar con tal agudeza y precisión como en este momento. El ritmo de la salud fluía por mis nervios y ordenaba mis pensamientos y los contornos de mi cuerpo, como tn jército en espera de mis órdenes.
Sólo llamar y venían a mí para cumplir lo que deseaba.
Me acordé de una venturina que había querido tallar, en las últimas semanas, sin lograrlo, pues la multitud de laminillas centelleantes del mineral no querían nunca coincidir con los rasgos del rostro que yo había imaginado, y en un abrir y cerrar de ojos vila solución ante mí y supe exactamente por dónde debía meter el buril para seguir sin equivocarme la estructura del mineral.
Antes era esclavo de una horda de impresiones y visiones fantásticas que a menudo no conocía; ideas o sentimientos que, de repente, me hacían sentir como rey y señor en mi propio reino.
Problemas de cálculo que antes sólo hubiera podido solucionar con gran esfuerzo y sobre el papel, se reunían de una vez en mi cabeza dándome el resultado como en un juego. Todo ello con la ayuda de una nueva capacidad, que se había despertado en mí, de ver y retener precisamente lo que necesitaba: números, formas, figuras o colores. Para cuestiones que no se podían resolver con este sistema —problemas filosóficos y otros similares—, esta visión interior era sustituida por el oído, en el que Schemajah Hillel hacía de narrador.
Realicé descubrimientos extrañísimos.

Las cosas que sin prestar atención había dejado pasar en mil ocasiones de mi vida, como simples palabras en mis oídos, estaban ahora repletas de valor en mis fibras más internas: lo que había aprendido «de memoria» lo «comprendía» ahora de golpe como mi «propiedad». Los misterios de la formación de las palabras que nunca imaginé, estaban ahora desnudos ante mí.
La humanidad con sus «saltos» ideales que me había tratado despectivamente, con gesto noble de comerciante íntegro, el pecho cubierto de las condecoraciones del pashos —se quitaba ahora humildemente la máscara caricaturesca y pedía excusas por no ser más que un mendigo y aun así el instrumento para... una estaf a todavía más descarada.
¿ Acaso no sigo soñando? ¿ Acaso no he hablado siquiera con Hillel? -
Alargué la mano hacia el sillón que estaba junto a mi cama.
Exacto: todavía estaba allí la vela que me había dado Schemaj.ah; me acurruqué de nuevo entre las almohadas, feliz como un niño que en la noche de Navidad se ha convencido de que existe y tiene cuerpo el maravilloso títere.

EL GOLEN, GUSTAV MEYRINK
imagen_Joan Castillo
fotograma película Pinocho

con la sola excepcion de un niño

2009-12-26T13:01:00.000-08:00

La contemplación del fuego me había reconfortado; había consolidado y ratificado
inclinaciones que siempre había sentido, pero que nunca había cultivado. Poco a poco fui viendo claro, al menos parcialmente; ya desde niño me había gustado contemplar las formas extrañas de la naturaleza, no observándolas simplemente sino entregándome a su propia magia, a su profundo y barroco lenguaje. Las raíces largas y fosilizadas de los árboles, las vetas coloreadas de la piedra, las manchas de aceite flotando sobre el agua, las grietas en el cristal: todas estas cosas habían ejercido antaño una gran fascinación sobre mí, sobre todo el agua y el fuego, el humo, las nubes, el polvo y, especialmente, las manchas de colores que veía girar al cerrar los ojos. En los días posteriores a mi visita a Pistorius, empecé a acordarme de esto. Porque noté que una cierta fuerza y alegría, y la intensificación de la conciencia de mí mismo que sentía desde aquel día, se debían simplemente a la larga contemplación del fuego. ¡Qué sedante y reconfortante era!

Entre las pocas experiencias que he realizado en el camino hacia mi verdadera meta
vital se cuenta la contemplación de esas imágenes. La entrega a las formas irracionales,barrocas y extravagantes de la naturaleza produce en nosotros un sentimiento de concordancia entre nuestro interior y la voluntad que las ha producido. Nos sentimos tentados a creerlas caprichos nuestros, creaciones propias; vemos vacilar y disolverse la frontera entre nosotros y la naturaleza, y adquirimos conciencia de un estado de ánimo en el que no sabemos si las imágenes en nuestra retina provienen de impresiones exteriores o interiores. En ningún otro momento descubrimos con tanta facilidad la medida en que somos creadores, en que nuestra alma participa constantemente en la recreación de la vida. Una misma divinidad indivisible actúa en nosotros y en la naturaleza; y si el mundo exterior desapareciera, cualquiera de nosotros seria capaz de reconstruirlo, porque los montes y los ríos, los árboles y las hojas, las raíces y las flores,todo lo creado en la naturaleza, está ya prefigurado en nosotros: proviene del alma,cuya esencia es eterna, y escapa a nuestro conocimiento, pero que se nos hace patente como fuerza amorosa y creadora.
Algunos años después encontré confirmada esta observación en un libro de Leonardo
de Vinci, en el que se comentaba lo sugestivo e interesante que era contemplar un muro en el que había escupido mucha gente. Delante de aquellas manchas sobre el muro
húmedo, Leonardo había sentido lo mismo que Pistorius y yo delante del fuego.
En nuestro siguiente encuentro, el organista me dio una explicación.

-Acostumbramos a trazar límites demasiado estrechos a nuestra personalidad.
Consideramos que solamente pertenece a nuestra persona lo que reconocemos como
individual y diferenciador. Pero cada uno de nosotros está constituido por la totalidad del mundo; y así como llevamos en nuestro cuerpo la trayectoria de la evolución hasta el pez y aun más allá, así llevamos en el alma todo lo que desde un principio ha vivido en las almas humanas. Todos los dioses y demonios que han existido, ya sea entre los griegos, chinos o cafres, existen en nosotros como posibilidades, deseos y soluciones. Si el género humano se extinguiera con la sola excepción de un niño medianamente inteligente, sin ninguna educación, este niño volvería a descubrir el curso de todas las cosas y sabría producir de nuevo dioses, demonios, y paraísos, prohibiciones, mandamientos y Viejos y Nuevos Testamentos.
-Bien -objeté yo-, ¿dónde queda entonces el valor del individuo? ¿Para qué nos
esforzamos si ya llevamos todo acabado en nosotros mismos?
¡Alto! -exclamó violentamente Pistorius-. Hay una gran diferencia entre llevar el
mundo en sí mismo y saberlo. Un loco puede tener ideas que recuerden a Platón, y un
pequeño y devoto colegial del Instituto de Herrnhut puede recrear las profundas
conexiones mitológicas que aparecen en los gnósticos o en Zoroastro. ¡Pero él no lo
sabe! Mientras no lo sepa es como un árbol o una piedra; en el mejor de los casos, como un animal. En el momento en que tenga la primera chispa de conciencia, se convertirá en un hombre. ¿No irá usted a creer que todos esos bípedos que andan por la calle son hombres sólo porque anden derechos y lleven a sus crías nueve meses dentro de sí? Muchos de ellos son peces u ovejas, gusanos o ángeles; otros son hormigas, y otros abejas. En cada uno existen las posibilidades de ser hombre; pero sólo cuando las vislumbra, cuando aprende a hacerlas conscientes, por lo menos en parte, estas posibilidades le pertenecen.

De este género solían ser nuestras conversaciones. Raras veces me proporcionaban
algo totalmente nuevo, algo sorprendente. Todas, sin embargo, hasta la más banal,
daban suave pero insistentemente, en el mismo punto; todas me ayudaban a formarme,
todas me ayudaban a quitarme una piel, romper el cascarón; y de cada conversación
sacaba la cabeza más alta, más libre, hasta que mi pájaro amarillo sacó su hermosa
cabeza de ave de rapiña del destruido cascarón del mundo.

A menudo nos contábamos nuestros sueños, a los que Pistorius sabía dar una interpretación. Ahora recuerdo un caso curioso. Tuve una vez un sueño en el que volaba; pero de manera tal que me sentía lanzado por los aires con un gran impulso, que no controlaba. La sensación de aquel vuelo era grandiosa, pero pronto se convertía en angustia al verme arrebatado hacia alturas peligrosas sin poder evitarlo. Entonces descubrí que podía regular mis subidas y bajadas conteniendo o soltando el aire de los pulmones.
A esto Pistorius dijo:
-El impulso que le hace a usted volar es nuestro patrimonio humano, que todos
poseemos. Es el sentimiento de unión con las raíces de toda fuerza. Pero pronto nos
asalta el miedo. ¡Es tan peligroso! Por eso la mayoría renuncia gustosamente a volar y prefiere caminar de la mano de los preceptos legales o por la acera. Usted no. Usted sigue volando, como debe ser. Y entonces descubre lo maravilloso; descubre que
lentamente se hace dueño de la situación, que a la gran fuerza general que le arrastra corresponde una pequeña fuerza propia, un órgano, un timón. ¡Esto es estupendo! Sin él, uno se perdería sin voluntad por los aires, como hacen por ejemplo los locos. Los locos tienen unas intuiciones más profundas que la gente de la acera, pero no tienen la clave ni el timón y se despeñan en el abismo. Usted, sin embargo, Sinclair, logra bandearse. ¿Y cómo? ¿No lo sabe acaso? Lo hace con un nuevo órgano, con un regulador de la respiración. Y ahora puede usted ver lo poco «personal» que es su alma en el fondo. ¿Por qué no se inventa ese regulador? ¡No es nuevo! Es algo prestado, existe desde hace siglos. Es el órgano del equilibrio en los peces, la vesícula natatoria.
En efecto, existen todavía hoy unas pocas especies raras de peces que usan como
pulmón la vesícula natatoria, que en ciertas ocasiones les sirve de verdad para respirar.
¡Justo, pues, el pulmón que usted utilizaba en su sueño!
Pistorius incluso me trajo un tomo de zoología y me enseñó el nombre y dibujos de
aquellos peces tan primitivos. Con un curioso escalofrío, sentí viva en mí una función de primarias épocas evolutivas.

Hermann Hesse_Demian
Viñeta comic_Noches eternas_Neil Gaiman
fotograma Película_Inteligencia Artificial

Cápitulo XXI

2009-12-26T12:39:00.001-08:00

2009-12-26T12:38:00.001-08:00

2009-12-26T12:37:00.000-08:00

pues, mi sorpresa cuando al amanecer me despertó una extraña vocecita que decía...

2009-12-26T12:31:00.000-08:00

Cuando yo tenía seis años vi en un libro sobre la selva virgen que se titulaba "Historias vividas", una magnífica lámina. Representaba una serpiente boa que se tragaba a una fiera. Esta es la copia del dibujo.

En el libro se afirmaba: "La serpiente boa se traga su presa entera, sin masticarla. Luego ya no puede moverse y duerme durante los seis meses que dura su digestión".

Reflexioné mucho en ese momento sobre las aventuras de la jungla y a mi vez logré trazar con un lápiz de colores mi primer dibujo. Mi dibujo número 1 era de esta manera:

Enseñé mi obra de arte a las personas mayores y les pregunté si mi dibujo les daba miedo.

-¿por qué habría de asustar un sombrero? - me respondieron.

Mi dibujo no representaba un sombrero. Representaba una serpiente boa que digiere un elefante. Dibujé entonces el interior de la serpiente boa a fin de que las personas mayores pudieran comprender. Siempre estas personas tienen necesidad de explicaciones. Mi dibujo número 2 era así:

Las personas mayores me aconsejaron abandonar el dibujo de serpientes boas, ya fueran abiertas o cerradas, y poner más interés en la geografía, la historia, el cálculo y la gramática. De esta manera a la edad de seis años abandoné una magnífica carrera de pintor. Había quedado desilusionado por el fracaso de mis dibujos número 1 y número 2. Las personas mayores nunca pueden comprender algo por sí solas y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones.

Tuve, pues, que elegir otro oficio y aprendía pilotear aviones. He volado un poco por todo el mundo y la geografía, en efecto, me ha servido de mucho; al primer vistazo podía distinguir perfectamente la China de Arizona. Esto es muy útil, sobre todo si se pierde uno durante la noche.

A lo largo de mi vida he tenido multitud de contactos con multitud de gente seria. Viví mucho con personas mayores y las he conocido muy de cerca; pero esto no ha mejorado demasiado mi opinión sobre ellas.

Cuando me he encontrado con alguien que me parecía un poco lúcido, lo he sometido a la experiencia de mi dibujo número 1 que he conservado siempre. Quería saber si verdaderamente era un ser comprensivo. E invariablemente me contestaban siempre: "Es un sombrero". Me abstenía de hablarles de la serpiente boa, de la selva virgen y de las estrellas. Poniéndome a su altura, les hablaba del bridge, del golf, de política y de corbatas. Y mi interlocutor se quedaba muy contento de conocer a un hombre tan razonable.
II

Viví así, solo, nadie con quien poder hablar verdaderamente, hasta cuando hace seis años tuve una avería en el desierto de Sahara. Algo se había estropeado en el motor. Como no llevaba conmigo ni mecánico ni pasajero alguno, me dispuse a realizar, yo solo, una reparación difícil. Era para mí una cuestión de vida o muerte, pues apenas tenía agua de beber para ocho días.

La primera noche me dormí sobre la arena, a unas mil millas de distancia del lugar habitado más próximo. Estaba más aislado que un náufrago en una balsa en medio del océano. Imagínense, pues, mi sorpresa cuando al amanecer me despertó una extraña vocecita que decía:

- ¡Por favor... píntame un cordero!
-¿Eh?
-¡Píntame un cordero!

Me puse en pie de un salto como herido por el rayo. Me froté los ojos. Miré a mi alrededor. Vi a un extraordinario muchachito que me miraba gravemente. Ahí tienen el mejor retrato que más tarde logré hacer de él, aunque mi dibujo, ciertamente es menos encantador que el modelo. Pero no es mía la culpa. Las personas mayores me desanimaron de mi carrera de pintor a la edad de seis años y no había aprendido a dibujar otra cosa que boas cerradas y boas abiertas.

Miré, pues, aquella aparición con los ojos redondos de admiración. No hay que olvidar que me encontraba a unas mil millas de distancia del lugar habitado más próximo. Y ahora bien, el muchachito no me parecía ni perdido, ni muerto de cansancio, de hambre, de sed o de miedo. No tenía en absoluto la apariencia de un niño perdido en el desierto, a mil millas de distancia del lugar habitado más próximo. Cuando logré, por fin, articular palabra, le dije:

- Pero… ¿qué haces tú por aquí?

Y él respondió entonces, suavemente, como algo muy importante:

-¡Por favor… píntame un cordero!

Cuando el misterio es demasiado impresionante, es imposible desobedecer. Por absurdo que aquello me pareciera, a mil millas de distancia de todo lugar habitado y en peligro de muerte, saqué de mi bolsillo una hoja de papel y una pluma fuente. Recordé que yo había estudiado especialmente geografía, historia, cálculo y gramática y le dije al muchachito (ya un poco malhumorado), que no sabía dibujar.

- No importa - me respondió-, píntame un cordero!

Como nunca había dibujado un cordero, rehíce para él uno de los dos únicos dibujos que yo era capaz de realizar: el de la serpiente boa cerrada. Y quedé estupefacto cuando oí decir al hombrecito:

- ¡No, no! Yo no quiero un elefante en una serpiente. La serpiente es muy peligrosa y el elefante ocupa mucho sitio. En mi tierra es todo muy pequeño. Necesito un cordero. Píntame un cordero.

Dibujé un cordero. Lo miró atentamente y dijo:

-¡No! Este está ya muy enfermo. Haz otro.

Volví a dibujar.

Mi amigo sonrió dulcemente, con indulgencia.

-¿Ves? Esto no es un cordero, es un carnero. Tiene Cuernos…

Rehice nuevamente mi dibujo: fue rechazado igual que los anteriores.

-Este es demasiado viejo. Quiero un cordero que viva mucho tiempo.

Falto ya de paciencia y deseoso de comenzar a desmontar el motor, garrapateé rápidamente este dibujo, se lo enseñé, y le agregué:

-Esta es la caja. El cordero que quieres está adentro. Con gran sorpresa mía el rostro de mi joven juez se iluminó:

-¡Así es como yo lo quería! ¿Crees que sea necesaria mucha hierba para este cordero?
-¿Por qué?
-Porque en mi tierra es todo tan pequeño…

Se inclinó hacia el dibujo y exclamó:

-¡Bueno, no tan pequeño…! Está dormido…

Y así fue como conocí al principito.

FRAGMENTO_ EL PRINCIPITO

es mágico el niño que hay en ti

2009-12-26T12:26:00.000-08:00

NO , NO TE PREOCUPES AHORA NO ME MARCHARÉ
ME QUEDARÉ PARA VELAR QUE SIGUES BIEN
AHÍ EN MADRID

HOY EN TU SONRISA LA NOSTALGIA PESARÁ
PERO NO TEMAS QUE AQUÍ TODOS SENTIRÁN
QUE ECHAN DE MENOS UN ABRAZO DE VERDAD

SÍ UN DÍA RESULTA QUE LA COSA NO VA BIEN
TENDRÁS TU GENTE RECORDANDO QUE ERES MÁGICO
ES MÁGICO EL NIÑO QUE HAY EN TI

YO QUE ALGUNA VEZ ME VINO GRANDE ESTA CIUDAD
SIN LOS AMIGOS NI UN PASADO QUE CONTAR
ME OÍSTE TÚ

SÍ, SIEMPRE HE ADMIRADO EN TU SONRISA ESA BONDAD
QUE SE VISLUMBRA EN EL CARIÑO QUE TE DAN
ESOS AMIGOS QUE JAMÁS TE FALTARÁN

SÍ UN DÍA RESULTA QUE LA COSA NO VA BIEN
TENDRÁS TU GENTE RECORDANDO QUE ERES MÁGICO
ES MÁGICO EL NIÑO QUE HAY EN TI

LO DISTE TODO SIN MEDIAR NINGÚN PORQUÉ
NUNCA TE OLVIDES QUE YO PIENSO QUE ERES MÁGICO
ES MÁGICA TU FORMA DE REÍR

NO , NO TE PREOCUPES AHORA NO ME MARCHARÉ
ME QUEDARÉ PARA VELAR QUE SIGUES BIEN
AHÍ EN MADRID

SÍ UN DÍA RESULTA QUE LA COSA NO VA BIEN
TENDRÁS TU GENTE RECORDANDO QUE ERES MÁGICO
ES MÁGICO EL NIÑO QUE HAY EN TI

LO DISTE TODO SIN MEDIAR NINGÚN PORQUÉ
NUNCA TE OLVIDES QUE YO PIENSO QUE ERES MÁGICO
ES MÁGICA TU FORMA DE REÍR.

LETRA DE LA CANCION VEGA - MáGICO (METAMORFOSIS)
FOTOGRAFÍA: LUCY IN THE SKY

navegando en un mar de luces de colores

2009-12-26T11:48:00.000-08:00

Oh, estrella, que brillas, serena, en el éter cristalino del cielo
Que como un pez nadas, resplandeciente, en un océano de paz,
Déjame viajar, sereno, y veloz, arremetiendo con el pecho contra el vendaval
Guiado, alimentado y bendecido con el don de Ti misma.

Pintura: "The great morning" Philipp Otto Runge
Dibujo: El Pricipito

El horizonte verde de las hojas

2009-12-26T11:40:00.000-08:00

A Zayi
La luz del amanecer se filtraba por los ventanales dibujando pesadas sombras largas sobre la pared. Se había pasado la noche queriendo dibujar una flor nueva, para ella, para la amiga que le había preguntado que son las flores y se le ocurrió que la mejor forma de explicárselo era creando una nueva flor para ella. Y se dio a la tarea. Teniendo en cuenta que se trataba de un dios su paleta de colores, era amplísima, había tímidos azules, rojos en tonos nuevos, amarillos inesperados, naranjas cargados de alegría; y sin embargo solo lograba empezar el horizonte verde de las hojas, (porque estarán de acuerdo conmigo que las flores lucen mas sobre las hojas, claro esta; a menos que sean mariposas pues esas son flores vivas).Así que se entretenía en las hojas y cuando llegaba al tema de la flor, no alcanzaba a ver la idea que quería. Así que divagaba sobre la flor azul de Novalis, sobre la flor amarilla de Borges, o sobre la rosa de Rilke, el era el que más se acercaba a su idea de una flor nueva. En este punto decidió parar y se durmió (a veces los dioses duermen) y en el sueño retomo el pincel y dibujo la flor mas maravillosa que se le ocurrió, era una orquídea nueva (las orquídeas son las mas abundantes en las fiestas de las flores) así con los pétalos largos y blanquísimos, con una tímida aparición del azul en forma de glifo, los bordes estaban guarnecidos en un violeta oscuro, y la flor lucia estupenda. Entonces se decidió a pintar y al llegar al lienzo, la flor estaba ahí, impasible sobre el lienzo, así que se acerco y tímidamente la toco., al tocarla despertó (el dios, no la flor). La luz del amanecer se filtraba por los ventanales dibujando pesadas sombras largas sobre la pared y el quería dibujar una flor nueva.

Gab Martínez_PUBLICADO POR GAB EN HTTP://GAB83420.BLOGSPOT.COM/2009/09/LA-FLOR.HTML
El Manuscrito Voynich_Página_054

algo que está más allá del arte

2009-12-26T11:31:00.000-08:00

Comencemos con una pregunta. ¿Qué paisajes —o, de modo más general, qué representaciones de objetos naturales— son más transportadores, más inductores de visiones? A la luz de mis propias experiencias y de lo que he oído a otras personas acerca de sus reacciones ante las obras de arte, arriesgaré una respuesta. Supuesta la igualdad en las demás cosas —pues nada puede remediar la falta de talento—, los paisajes más arrobadores son, en primer lugar, los que representan objetos naturales muy distantes y, en segundo término, los que los representan a muy corta distancia.
La lejanía procura encantamiento a la visión, pero otro tanto hace la proximidad. Una pintura Sung de montes, nubes y torrentes distantes es arrobadora, pero también lo son los primeros términos de las hojas tropicales en las selvas del Aduanero Rousseau. Cuando contemplo un paisaje Sung, recuerdo —o recuerda alguien de mi no-yo— los despeñaderos, los ilimitados llanos y los luminosos cielos y mares de los antípodas de la mente. Y esas desapariciones en la niebla y las nubes, esas repentinas apariciones de una forma extraña e intensamente definida, como una peña gastada por el tiempo o un viejo pino retorcido por años de lucha contra el viento, también son arrobadoras. Porque me recuerdan, consciente o inconscientemente, ese carácter esencialmente ajeno e imprevisible del Otro Mundo.
Lo mismo sucede con los primeros términos. Contemplo esas hojas, con su arquitectura de venas, sus rayas, vetas y manchas; trato de penetrar en las profundidades del entrelazado verdor,. y hay algo en mí que me recuerda esos dibujos vivos, tan característicos del mundo visionario, esos interminables nacimientos y proliferaciones de formas geométricas que se convierten en objetos, de cosas que están perpetuamente transformándose en otras cosas.
Esa pintura de un primer término de una selva es la representación de uno de los aspectos del Otro Mundo y tal es la razón de que me transporte, de que me haga ver con ojos que transfiguran una obra de arte en algo distinto, en algo que está más allá del arte.
Recuerdo —muy vivamente, a pesar de que ocurrió hace muchos años— una conversación con Roger Fry. Estábamos hablando acerca de los “Nenúfares” de Monet. Roger insistía en que no tenían derecho a su falta absoluta de organización, a carecer tan totalmente de una estructura de composición. En términos artísticos, eran completamente disparatados. Y sin embargo, tenía que admitir que había algo... Sin embargo, diría yo ahora, eran arrobadores. Un artista consumado había optado por pintar un primer término de objetos naturales vistos en su propia contextura y sin referencia a las ‘nociones meramente humanas de qué es qué o qué debería ser qué. Nos gusta decir que el hombre es la medida de todas las cosas. Para Monet, en esta ocasión, los nenúfares eran la medida de los nenúfares. Y así los pintó.

El mismo punto de vista no humano debe ser adoptado por cualquier artista que intente reproducir una escena distante. ¡Qué diminutos son en la pintura china los viajeros que avanzan por el valle! ¡Qué frágil la choza de bambú en la ladera! Y todo lo demás del vasto paisaje es vacío y silencio. Esta revelación del yermo, viviendo su propia vida de acuerdo con las leyes de su propio ser, transporta a la mente hacia sus antípodas, porque la Naturaleza primigenia tiene un extraño parecido con ese mundo interior que no tiene en cuenta nuestros deseos personales, ni siquiera los afanes permanentes del hombre en general.
Sólo la media distancia y lo que podría ser llamado el segundo término son estrictamente humanos. Cuando miramos muy cerca o muy lejos, el hombre se desvanece por completo o pierde su primacía. El astrónomo mira todavía más lejos que el pintor Sung y ve menos todavía de la vida humana. En el otro extremo de la escala, el físico, el químico y el fisiólogo andan a la busca del primer término, el celular, el molecular, el atómico, el subatómico. No quedan trazas siquiera de lo que a cinco metros, basta a largo de brazo, parecía un ser humano.
Algo análogo sucede con el artista miope y el amante feliz. En el abrazo nupcial, la personalidad se funde; el individuo —es el tema recurrente de los poemas y novelas de Lawrence— -esa de ser él mismo y se convierte en parte del vasto universo impersonal.
Y lo mismo ocurre con el artista que opta por fijar sus ojos en un punto cercano. En su obra, la humanidad pierde su importancia y hasta desaparece por completo. En lugar de hombres y mujeres dedicados a sus fantásticos juegos bajo los altos cielos, tenemos delante algo que nos pide consideremos a los lirios, que meditemos sobre la belleza ultraterrena de las “meras cosas”, cuando quedan aisladas Me su contextura utilitaria y son representadas como son, en sí mismas y para sí mismas. Alternativamente —o, en fase más temprana del desarrollo artístico, exclusivamente—, el mundo no humano del primer término nos suele ser ofrecido en dibujos, en modelos. Son en su mayoría abstracciones de hojas y flores —la rosa, el loto, el acanto, la palma, el papiro— y se convierten, con sus repeticiones y variaciones, en algo arrobador que nos recuerda las geometrías vivas del Otro Mundo.

A. Huxley
pintura: “Nenúfares” de Monet
foto: "flor azul" Mariella Gomez Erro
pintura: Anxela

y busca profundidad y calma en el azul o el verde

2009-12-24T19:07:00.000-08:00

La experiencia que adquiere un artista a través de la expresión artística exitosa, lo empele siempre hacia delante, hacia una nueva experiencia. Si el artista es valiente, siempre profundiza más en la experiencia creativa y en el significado de ésta a través de su obra. Una de las bases de la filosofía de Kandinsky era la investigación a través de la obra artística. Reconocía que un artista, a través de su búsqueda, podía hacer evolucionar su estado “espiritual” y ampliar su conciencia del mundo:

“A medida que se desarrolla el ser humano, se amplía el circulo de las cualidades que encierran en sí diferentes objetos y seres. Cuando se alcanza un alto grado de desarrollo de la sensibilidad, los objetos y los seres adquieren un valor interior y, finalmente, un sonido interior... Lo mismo sucede con el color, que provoca sólo un efecto superficial del estímulo. Pero, también a este nivel, el efecto simple tiene diversos matices. Los colores claros atraen al ojo con intensidad y fuerza, y con mayor intensidad y mayor fuerza aún los colores claros y cálidos: el bermellón atrae y excita como tina llama que el hombre siempre contempla ávidamente. El estridente amarillo limón duele a la vista más que el tono agudo de una trompeta al oído. Con el rojo, el ojo se inquieta, no puede fijar la mirada y busca profundidad y calma en el azul o el verde. Cuando la sensibilidad está más desarrollada, este efecto elemental trae consigo otro más profundo, que provoca una conexión emocionaL” (Kandinsky, 1996: 52)

Cuando un artista alcanza esta sensibilidad, si es un artista entregado a su trabajo de tal manera que ha adquirido la habilidad de manipular la materia de su obra con alta técnica y de forma adecuada para expresar lo que ha percibido, puede llegar a entender que la propia percepción emocional de su mundo interior, que ha expresado a través de la pintura, puede ser expresada de modo igualmente eficaz por otro medio. Lo que el artista entiende como la creación desarrollada desde una esencia abstracta, es lo que Kandinsky llamaba el sonido interior. Podríamos comparar este sonido interior, esencia abstracta, con el concepto de una luz interior, igual que se puede decir que es una resonancia interior; la resonancia de la esencia creativa universal de la naturaleza. ¿Qué es pintar sino manipular superficies para reflejar ciertas tonalidades de luz? A pesar de cualquier concepto basado en que la sinestesia sólo se da en asociaciones emocionales o mnemónicas, la sinestesia audiovisual tiene más afinidad aún con las caracterizaciones de los elementos de la luz y el sonido. La luz y el sonido son casi gemelos en nuestra percepción del mundo. Sus cualidades físicas y su expresión pueden llegar a afectar al espectador de tal forma que se antojan intercambiables. La música sugiere la imagen y la imagen provoca el sonido.
La base del lenguaje artístico radica en provocar sentimientos a través de percepciones específicas. La poesía, que muchos artistas defenderían como el pilar de cualquier expresión artística, opera vía la ampliación de conceptos mediante asociaciones metafóricas muchas veces inesperadas. Rudolf Steiner sostenía que acaso el sonido sea la inspiración misma de la poesía. A propósito de la poesía en general y específicamente de la de Schiller112, Steiner dijo:

En el verdadero poeta encontramos también que la poesía surge de una música interna, es decir, del ritmo o la conformación del sonido. Sabemos que Schiller, en muchas de sus poesías, no concebía el contenido del poema en primer lugar, sino que éste podía hallarse aún muy lejos de él, pero en su alma vivía un elemento melódico, y este elemento, aún inarticulado y libre de pensamiento, era el que entonces transformaba...” (Steiner, 1992: 55 — 6)

10. La vida interior del sonido, la poesía y la imagen.

hay una flor que lleva tu nombre en el jardin del viento...

2009-12-24T18:54:00.001-08:00

Esto se desarolla a través de asociaciones abstractas, emocionales, sinestésicas y evocativas. Estas asociaciones y recuerdos son, luego, interpretados por la mente cognitiva como metáforas y analogías expresados a través de símbolos para construir las ideas que están en la base del lenguaje.
El lenguaje es una herramienta cuya función es comunicar la experiencia interna de cada individuo al exterior, a otro individuo o grupo de individuos111. Una facultad importante del ser humano es la de compartir la experiencia subjetiva a través de la expresión artística.
Al igual que las circunstancias, conocimientos y experiencias de cada individuo son diferentes, cada expresión artística nos refleja un aspecto único de la belleza infinita de la naturaleza universal; cada expresión de la esencia universal es distinta. La esencia de la realidad, el universo, o como quiera que lo llamemos, pasa por el estado anímico de cada individuo de manera distinta según sus particulares circunstancias. Estas percepciones, filtradas en principio por los órganos sensoriales, desencadenan asociaciones de varios tipos (como emocionales, sinestésicas, recuerdos,) antes de llegar a la conciencia. Lo que expresamos a través de nuestras obras artísticas no puede ser nunca la misma realidad que inspira nuestro acto de crear, sino más bien la esencia de nuestra experiencia de la inspiración. Así lo explicó Georgio O’keefe:

«Sé que no puedo pintar una flor. No puedo pintar el sol sobre el desierto en una mañana brillante de verano, pero quizá, en términos de colores de pintura, puedo comunicar mi experiencia de una flor o la experiencia que hace que la flor sea importante para mí en un momento dado.”

flores pequeñas danzando como palabras

2009-12-24T18:51:00.000-08:00

por un minuto de vida breve
única de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un mundo

ALEJANDRA PIZARNIK_del libro_ÁRBOL DE DIANA_(1962)
Imagen_Premio mandarache de Jovenes Lectores

Tengo aquí una mariposa azul

2009-12-24T18:43:00.000-08:00

Había un viudo que vivía con sus dos hijas curiosas e inteligentes.
Las niñas siempre hacían muchas preguntas.
A algunas de ellas, él sabía responder, a otras no..
Como pretendía ofrecerles la mejor educación, mandó las niñas de vacaciones con un sabio que vivía en lo alto de una colina.

El sabio siempre respondía a todas las preguntas sin ni siquiera dudar.
Impacientes con el sabio, las niñas decidieron inventar una pregunta que él no sabría responder.

Entonces, una de ellas apareció con una linda mariposa azul
que usaría para engañar al sabio.

“¿Qué vas a hacer?” –preguntó la hermana.

“Voy a esconder la mariposa en mis manos
y preguntarle al sabio si está viva o muerta”

“Si él dijese que está muerta, abriré mis manos y la dejaré volar.
Si dice que está viva, la apretaré y la aplastaré.
Y así, cualquiera que sea su respuesta,
¡será una respuesta equivocada!”

Las dos niñas fueron entonces al encuentro del sabio, que estaba meditando.
- “Tengo aquí una mariposa azul. Dígame, sabio, ¿está viva o muerta?”

Muy calmadamente el sabio sonrió y respondió:
“Depende de ti... Ella está en tus manos.”

Cuento_La mariposa azul
Imagen_Butterfly__dance___by_celeste_blacke
Imagen_Bittersweet_by_nighty_azul

Poco después se quedó adormilado

2009-12-22T15:56:00.000-08:00

Son muchos los artistas y científicos que hablan de la necesidad de ser pacientes y receptivos. Entre los científicos, Konrad Lorenz, premio Nobel de Medicina de 1973, destacó la importancia que tiene saber esperar: «Este aparato [...1 que intuye [...] actúa de un modo sumamente misterioso porque, de alguna manera, mantiene a flote todos los hechos conocidos a la espera de que ocupen su posición correcta, como si se tratara de un rompecabezas. Si presionamos, si intentamos permutar nuestro conocimiento, no obtenemos nada. Lo que hay que hacer es presionar de ese modo misterioso y luego descansar; de repente, DING!, la solución aparece». Por su parte, el matemático y filósofo George Spencer Brown manifiesta en su obra Las leyes de la forma:

Para alcanzar la verdad más simple, como Newton sabía y aplicaba, se requieren años de contemplación. Nada de actividad, Nada de razonamiento. Nada de cálculos. Ningún tipo de comportamiento activo. Nada de hablar. Nada de hacer esfuerzos. Nada de pensar. Sólo tener en mente qué es lo que se quiere conocer.

” Según Lorenz y Spencer, no es que cuando dejamos un problema por imposible lo abandonemos por completo. El proceso es más sutil. Aunque en apariencia ya no intentamos resolverlo, seguimos ejerciendo una especie de «presión misteriosa». Ya no pensamos en él, pero de alguna manera lo «tenemos en mente». Es como si dejáramos que el problema continuara alojado en un borde de nuestra conciencia, ya sin el propósito de llegar a su resolución. El filósofo estadounidense Nel Noddings describe este delicado equilibrio entre buscar y recibir en una situación más cotidiana, el del estudio de un libro.

La mente permanece, o puede permanecer, notablemente activa, pero e! esfuerzo instrumental queda en suspenso. En estas modalidades no intentamos imponer el orden a las situaciones sino que dejamos que el orden ya existente se nos manifieste. Esto no significa, evidentemente, que metas y objetivos no desempeñen ningún papel en el hecho de someternos a un estado receptivo, porque no es así. Nos ponemos a estudiar matemáticas o literatura porque queremos conseguir algo —un título, una licenciatura, un empleo—, pero si tenemos suerte, y estamos dispuestos, la meta inicial se desvanece y nos quedamos atrapados por el objeto en sí mismo.

Que las ideas se forman y se desarrollan gradualmente durante mucho tiempo, tal vez desde un primer momento invisible, y que son entregadas involuntariamente a la conciencia, son cosas que lo artistas, los científicos y los matemáticos saben muy bien. El dramaturgo Jean Cocteau avala con entusiasmo la necesidad de permitir que la mente tenga temporadas de descanso, al tiempo que intenta eliminar la idea de que «las musas» que surgen de la paciencia tengan algo de mágico o sobrenatural.

A menudo el público se forma una idea bastante inexacta, casi más relacionada con la religión, de lo que es la inspiración. Ay! Yo no creo que la inspiración caiga del cielo. Más bien la concibo como el resultado de una profunda indolencia o de nuestra incapacidad para poner en funcionamiento algunas de nuestras fuerzas. Estas fuerzas ocultas funcionan en nuestras profundidades con la ayuda de los elementos de nuestra vida cotidiana, de sus escenas y sus pasiones, y cuando [...] el trabajo que se ha estado realizando en nuestro interior, a nuestras espaldas, exige salir a la luz, creemos que proviene de las alturas, como un don de los dioses. El artista se adormece para no tener que trabajar […] El poeta, en cambio, queda a expensas de la noche. Su tarea es humilde; debe limpiar la casa y esperar su posible visita.

El historiador John Livingston Lowe ha realizado un estudio detallado sobre las fuentes y los materiales en los que Coleridge basó su póema épico El anciano marinero y ha podido seguir en dichas fuentes los antecedentes olvidados de cada una de las palabras y oraciones que componen sus más vívidas estrofas. Resume de este modo los procesos que debieron de haber tenido lugar, ocultos, en la mente del poeta:

Hechos que se sumergían a veces más allá de la conciencia, se unían por debajo de la superficie mediante afinidades de elementos comunes de carácter casi químico [...]. Y allí, en la mente inconsciente de Coleridge —mientras su conciencia se hallaba ocupada en un dolor de muelas o en la enfermedad infantil de Hartley, paseando con los Wordsworth entre Nether Stowey y Alfoxden, o en la ensoñación de esta o aquella filosofía—, allí, en las profundidades, se movían los fantasmas de peces y animales microscópicos, formas serpentinas de sus viajes imaginarios, desplegando los tentáculos de la asociación y entretejiéndose más allá del desmembramiento.

El propio Coleridge describió el proceso de composición de su otro famoso poema épico Kubla Khan. Al sentirse ligeramente «indispuesto», por emplear sus propias palabras, fumó un poco de opio y se dispuso a seguir leyendo una obra titulada La peregrinación de Purcha. Poco después se quedó adormilado, en el punto exacto de la lectura donde decía: «Aquí el kan Kubla ordenó la construcción de un palacio y de un majestuoso jardín a su alrededor. Y así fue como diez millas de tierra fértil fueron cercadas por una muralla». Tres horas después se despertó «con la seguridad más absoluta de haber compuesto más de doscientos o trescientos versos —si es que a esa aparición de imágenes se le puede llamar componer— sin ninguna sensación de conciencia o de esfuerzo». Acto seguido, Coleridge tomó pluma, tinta y papel y escribió «de un tirón las líneas que aquí os presento...

Del libro “Cerebro de Liebre, Mente de Tortuga” Guy Claxton
Viñetas del comic "El prolongado sueño del sr T"
Pintura Escher_pajaros
Portada_Mucho más Mayo_Kraser

si fuera capaz de revivir en mí la música y la letra de su canción

2009-12-19T08:42:00.000-08:00

2009-11-21T14:46:00.000-08:00

...
Recibió prestados un diccinario y una gramática y continuó trabajando toda la tarde en casa. Ahora intuyó a través de cuántas montañas de trabajo y saber conduce el camino hacia la verdadera investigación. Estaba dispuesto a abrirse paso y a no dejar nada en el camino. El zapatero quedó de momento olvidado.

Durante unos días esta nueva manera le tuvo completamente absorbido. Todas las tardes iba a casa del párroco, y cada día la verdadera sabiduría le resultaba más bella, más difícil y más digna de esfuerzo. Por la mañana muy temprano iba a pescar, y por la tarde a bañarse a la pradera; si no, apenas salía de casa. La ambición,desaparecía bajo el miedo y el triunfo del examen, había despertado de nuevo y no le dejaba en paz. Al mismo tiempo volvió a renacer aquella extraña sensación en su cabeza que en los últimos meses había sentido tan a menudo; no era dolor, sino un movimiento triunfante y precipitado de pulsos acelerados y fuerzas violentamente excitadas, un imperioso y apresurado deseo de avanzar. Luego, claro, venía el dolor de cabeza; pero mientras duraba aquella sutil fiebre, la lectura y el adelantaban trabajoimpetuosamente. Entonces leía con facilidad las frases más difíciles de Jenofonte, que normalmente le costaban muchos minutos; entonces no utilizaba casi el diccionario, sino que volaba con mirada agudizada sobre páginas verdaderamente difíciles con alegría y rapidez. A esta fiebre de trabajo intensificada y a esta sed de saber se unió un orgulloso sentimiento de la propia valía, como si el colegio, los profesores, y los años de aprendizaje hubieran quedado muy atrás, y como si el hiciera ya su propio camino, hacia las aventuras del saber y el conocer.

Esto le asaltó de nuevo y al mismo tiempo el sueño ligero, a menudo interrumpido por visiones extraordinariamente claras.

...

Hesse

en Aalmark o en Colonia,
antigua cruzada de caminos,
fue perfume
y es niñez...
todavía

(...Virginia sueña...)

Santiago, 25 de junio de '87.
A Coruña, 21 de noviembre ´09.

con las manos llenas de flores y de racimos de uva

2009-11-19T18:00:00.000-08:00

—¿Pero es realmente verdad lo que me has contado de mi infancia? Debo de haber sido un niño muy extraño.
—Todo cuanto te he contado es verdad —respondió el gnomo—; de lo que puedas contar a los demás no soy responsable. Parece que confundes siempre la realidad con los sueños, como hacen todos los niños.
—Pero no soy un niño; el mes próximo cumpliré veintisiete años.
—Eres un niño grande; de lo contrario, no me hubieras visto; sólo los niños pueden ver a los duendes.
—¿Cuántos años tienes, hombrecito?
—Seiscientos. Lo sé casualmente porque nací el mismo año que el viejo abeto que hay ante la ventana de tu cuarto, donde tenía su nido la gran lechuza. Tu padre decía siempre que era el árbol más viejo de toda la selva. ¿No te acuerdas de la gran lechuza? ¿No recuerdas cómo abría y cerraba sus redondos ojos a través de la ventana?
—¿Eres casado?
—No, soy soltero. ¿Y tú?
—Por ahora, tampoco me he casado, pero...
—¡No te cases! Mi padre nos decía siempre que el matrimonio es una empresa muy peligrosa y que es muy sabio el dicho de que nunca se puede tener bastante cuidado en la elección de la suegra.
—¡Seiscientos años! ¿De veras? No los representas. Nunca lo hubiera creído por el modo como te has deslizado por la pata de la mesa y por cómo has atravesado corriendo el suelo cuando me viste sentado en la cama.
—Mis piernas están bien, gracias; sólo mis ojos empiezan a estar un poco cansados; no puedo ver casi nada de día. Tengo también extraños ruidos en los oídos, desde que vosotros, los grandes, empezasteis aquellas terribles explosiones en los montes que nos rodean. Algunos gnomos dicen que queréis robar a los Trolls su oro y su hierro. Otros, que hacéis un agujero para aquella enorme serpiente amarilla con dos rayas negras en la espalda que serpentea entre campos y bosques y atraviesa los ríos, vomitando fuego y humo. Todos la tememos; todos los animales en las selvas y los campos, todas las aves del cielo, todos los peces en los ríos y en los lagos: hasta los Trolls bajo las montañas huyen aterrorizados hacia el norte, a su aproximación. ¿Qué será de nosotros, pobres gnomos? ¿Qué será de todos los niños cuando ya no estemos nosotros en sus cuartos para dormirlos con nuestras fábulas y velar sus sueños? ¿Quién cuidará de los caballos en las cuadras, quién procurará que no resbalen en el hielo y se rompan las patas? ¿Quién despertará a las vacas y las ayudará a vigilar sus recién nacidos terneros? Te digo que los tiempos son crueles; en tu mundo hay algo equivocado, ya no se encuentra paz en ninguna parte. Todo ese incesante jaleo y estruendo me ataca los nervios. No me atrevo a permanecer más contigo. Las lechuzas tienen ya sueño; todos los reptiles de la selva están ya para acostarse. Las ardillas ronzan ya sus piñas de abeto; dentro de poco cantará el gallo y pronto volverán las terribles explosiones a través del lago. Te digo que ya no puedo soportarlo. Es mi última noche aquí, debo dejarte. Tengo que abrirme camino hasta Kebnekajse (La montaña más elevada de Suecia) antes de que salga el sol.
—¡Kebnekajse! Kebnekajse está a cientos de millas más al norte. ¿Cómo harás para ir hasta allí con tus piernecitas tan cortas?
—Tal vez me lleve una grulla o un ánsar silvestre; se reúnen todos allí ahora para el largo vuelo hacia la tierra donde no hay invierno. En el peor caso, haré parte del camino montado en un oso o en un lobo; son todos amigos de los gnomos. Debo marcharme.
—No te vayas, quédate aún un poco conmigo y te enseñaré lo que en la cajita de oro te interesaba tanto.
—¿Qué tienes en la cajita de oro? ¿Es un animal? Me ha parecido oír el latido de su corazón dentro de la caja.
—Es el latido del corazón del Tiempo lo que has oído.
—¿Qué es el Tiempo? —preguntó el duende.
—No puedo decírtelo; nadie puede decirte lo que significa el Tiempo. Dicen que se compone de tres cosas distintas: lo pasado, lo presente y lo futuro.
—¿Lo llevas siempre contigo en esa cajita de oro?
—Sí; nunca descansa, nunca duerme, nunca cesa de repetir a mis oídos la misma palabra.
—¿Comprendes lo que dice?
—¡Ay! Demasiado bien. Me dice cada segundo, cada minuto, cada hora del día y de la noche, que me vuelvo cada vez más viejo y que moriré. Antes de marcharte, dime, hombrecito, ¿tienes miedo de la Muerte?
—¿Miedo de qué?
—Miedo del día en que cese el latido de tu corazón, en que los engranajes y las ruedas de todo el mecanismo caigan en pedazos, en que se detengan tus pensamientos y se extinga tu vida como la luz de esa oscura candela de sebo que está sobre la mesa.
—¿Quién te ha metido en la cabeza todos esos absurdos? No escuches la voz de la cajita de oro con su estúpido pasado, presente y futuro; ¿no comprendes que todo ello significa lo mismo? ¿No comprendes que dentro de esa cajita hay alguien que se burla de ti? Yo, en tu lugar, arrojaría al río la extraña cajita de oro y ahogaría al mal espíritu que en ella se encierra. No creas una palabra de lo que te dice, no son más que mentiras. Seguirás siendo niño, no te volverás viejo, nunca morirás. Échate y duerme un rato. No tardará en salir de nuevo el sol por encima de los abetos; dentro de poco el nuevo día mirará a través de la ventana; dentro de poco verás mucho más claro de lo que nunca has visto con la luz de esa candela de sebo. Debo irme. Adiós, soñador, me alegro de haber vuelto a verte.
—Me alegro de haberte vuelto a ver, gnomito.
Se deslizó de la silla próxima a mi cama y trotó hacia la puerta con sus pequeños zuecos; mientras se registraba el bolsillo para buscar su llavín, prorrumpió de pronto en tal carcajada que tuvo que sujetarse la panza con las manos.
—¡La Muerte! —exclamó con una risita—. ¡Es increíble! Supera a todo cuanto había oído decir. ¡Qué tontos y miopes son estos grandes monos comparados con nosotros, los pequeños gnomos! ¡La Muerte! Nunca he oído mayor disparate.

Cuando desperté y miré por la ventana, la tierra estaba blanca de nieve reciente. Por el alto cielo oí el batir de alas y el reclamo de una bandada de ánsares selváticos. ¡Buen viaje, gnomito!
Me senté para desayunar. Una escudilla de puches, leche fresca de vaca y una taza de excelente café. El tío Lars me contó que se había levantado dos veces durante la noche. El perro lapón había gruñido, inquieto, todo el tiempo, cual si viese u oyera algo. Él mismo creía haber visto una forma oscura, que bien pudiera ser la de un lobo que rondaba furtivamente la casa. Una vez le pareció oír un sonido de voces que salía del establo; se tranquilizó al oír que era yo, que hablaba durante el sueño. Las gallinas habían cacareado y estado inquietas, toda la noche.
—¿Ves esto? —dijo tío Lars, indicando en la nieve reciente un rastro que conducía a mi ventana —. Deben de haber sido lo menos tres. He vivido más de treinta años aquí y nunca he visto las huellas de un lobo tan cerca de la casa. ¿Has visto esto? —añadió indicando otra huella grande, como de hombre—. Al principio, cuando la he visto, creía soñar. Como me llamo Lars Anders que ha estado aquí esta noche el oso, y éstas son las huellas de su cachorro. Hace diez años que no he matado ninguno en esta selva. ¿Oyes esa algarabía dentro del gran abeto que está junto al establo? Debe de haber lo menos un par de docenas de ardillas; en mi vida he visto tantas en un solo árbol. ¿Has oído el grito de la lechuza en la selva y el reclamo del colimbo en el lago, toda la noche? ¿Has oído a la chotacabras volar en torno de la casa al amanecer? No puedo explicármelo. Por lo común, toda la selva permanece desde el ocaso silenciosa como una tumba. ¿Por qué han venido aquí esta noche todos esos animales?

Fragmento_La historia de San Michele_Axel Munthe
Pintura_Rosa Vivanco
Portada cuento_la serpiente verde_goethe
Foto_cristina granados_osito solitario
Dibujo_Corto Maltes_Hugo Pratt

Hoy florece una flor legendaria y azul

2009-11-10T16:13:00.000-08:00

Juntamente con los amigos de Barengo y con Agosto y Ersilia, Klingsor emprendió una excursión a Carenno. Salieron por la mañana temprano, marcharon en medio de
j, flores de intenso perfume y de temblorosas telarañas ciibiertas aún de rocío que jalonaban el camino. Atravesaron
el cálido y escarpado bosque hacia el valle de Pampambio, donde en las amarillas calles dormían deslumbradoras casas, aturdidas por el día canicular, inclinadas y medio en ruinas. En el seco riachuelo, blancos sauces colgaban con pesadas alas sobre los prados dorados. La caravana multicolor de amigos navegaba por los caminos tosáceos a través del vaporoso valle: los hombres de blanco y amarillo, en seda y lino, las mujeres de blanco y rosa; la maravillosa sombrilla verde veronés de Ersilia centelleaba como una alhaja en una sortija mágica.
El doctor se lamentó melancólicamente con voz bondadosa.
—Es una lástima, Klingsor, sus magníficas acuarelas se volverán blancas dentro de diez años. Estos colores que usted prefiere, no resisten.
Klingsor:
—Sí, y lo que es peor, sus hermosos cabellos castaños, doctor, dentro de diez años serán grises, y un poco más tarde nuestros lindos y alegres huesos yacerán en algún hoyo. Por desgracia, también sus hermosos y sanos huesos, Ersilia. Muchachos, no queramos comenzar a ser razonables en la vida tan tarde. Hermann, ¿cómo dice Li Tal Pe?
Hermann, el poeta, se detuvo y recitó:

La vida pasa como un relámpago,
cuyo brillo apenas hay tiempo de ver.
Aunque la tierra y el cielo se paren,
qué veloz vuela el tiempo sobre el rostro del hombre.
¡Oh, tú, que estás ante una cofia llena y no bebes!
Dime, ¿a quién esperas todavía?

—No —dijo Klingsor—, me refiero al otro verso, el de los cabellos que por la mañana aún eran negros.
Al punto Hermann dijo el verso:

Por la mañana aún relucían tus cabellos como negra seda, por la tarde la nieve ya se ha posado en ellos.
¡Quien no quiera soportar su cuerpo vivo muriendo, que agite la copa y desafíe, como a un amigo, a la Luna!

Klingsor rió fuerte, con voz algo ronca.
—¡Viva Li Tai Pe! Tenía idea, sabía todo. Nosotros también sabemos todo, él es nuestro viejo hermano inteligente. Le hubiera gustado este día embriagador, como el de hoy. Sería hermoso que en una tarde así muriese Li Tai Pe en una barca sobre un río tranquilo. Veréis como hoy todo será maravilloso.
—¿Qué clase de muerte tuvo Li Tai Pe sobre el río?
—preguntó la pintora.
Pero Ersilia interrumpió con su hermosa voz profunda.
—No, basta! ¡A quien diga otra palabra sobre la muerte y sobre el morir, no le querré más! Finisca adesso, brutto Klingsor!
Klingsor se acercó a ella riendo.
— ¡Cuánta razón tiene usted, bambina! Si digo otra palabra sobre morir, puede pegarme con la sombrilla en los dos ojos. ¡Pero, en serio, hoy es un día maravilloso, queridos amigos! Hoy canta un pájaro que es de leyenda; ya le oí por la mañana. Hoy sopla un viento mágico, el niño celestial despierta a las princesas durmientes y sacude el entendimiento de las cabezas. Hoy florece una flor legendaria y azul; sólo florece una vez en la vida y quien la cuida obtiene la gloria.
— Quiere decir algo con esto? —preguntó Ersilia al doctor. Klingsor la oyó. -
—Quiero decir que este día no vuelve jamás y a quien no lo coma, lo beba, lo saboree, lo respire, no se le ofrecerá por segunda vez en toda la eternidad. Nunca brillará el sol como hoy; hoy hay una constelación en el cielo, una relación con Júpiter, conmigo, con Agosto y Ersilia y con todos nosotros que nunca jamás volverá en mil años. Por esto, porque lleva suerte, quisiera ir un rato a su izquierda y llevar su sombrilla de color esmeralda; bajo su luz mi cabeza parecerá un ópalo. Pero usted también debe contribuir y cantar una canción, una de las más bonitas que sepa.

EL DÍA DE CARENNO_ Hesse, Hermann - El ultimo verano de Klingsor
Pagina de_El Manuscrito Voynich

una mujer,de porte magestuoso, blanca y azul

2009-11-10T15:56:00.000-08:00

Ojeda, con su lírico entusiasmo, reconstruía los pensamientos de la
muchedumbre cosmopolita que iba hacia el Sur tendiendo las manos tras el
aleteo de la diosa sin cabeza.

Este nombre circulaba como una música por el mundo viejo, despertando
las almas adormecidas. Las razas sin patria y los pueblos cansados de
tenerla sentían un instantáneo rejuvenecimiento al pensar en aquel país
de maravillas, donde se realizaban asombrosas transmutaciones. El
holgazán sentíase activo; el apático se agitaba con entusiasmos
optimistas; el oprimido por la estrechez del ambiente natal rompía su
quiste de rutinas con súbito enardecimiento. Muchos iban allá llamados y
aconsejados por otros compatriotas que les habían precedido... Pero ¿y
los que marchaban a la ventura, faltos de amistades, sin conocer el
idioma, sabiendo únicamente repetir con enfermiza tenacidad: «Buenos
Aires... Buenos Aires...»? ¿Quién les había enseñado el nombre? ¿Qué
encanto el de estas sílabas, que hacían avanzar a las lejanas
muchedumbres, confiándose al gesto bueno o malo del destino?...

Admiraba Ojeda el fuerte tirón con que este conjuro de esperanza había
arrancado a los grupos humanos enraizados por la historia en lugares
distintos del planeta. «¡Buenos Aires!», murmuraba el viento de las
noches invernales al colarse por el cañón de la chimenea en el hogar
campestre, donde la familia española o italiana maldecía el embargo de
sus campichuelos y la escasez del pan; «¡Buenos Aires!», mugía el
vendaval cargado de copos de nieve al filtrarse por entre los maderos de
la isba rusa; «¡Buenos Aires!» escribía el sol con arabescos de luz en
los calizos muros de la callejuela oriental, para el árabe en medrosa
servidumbre; «¡Buenos Aires!», crujían las alas de oro de la ilusión al
volar de reverbero en reverbero por los desiertos bulevares de una
metrópoli dormida, ante los pasos del señorito arruinado y el bachiller
sin hogar que piensan en matarse a la mañana siguiente.

Y todos, sin distinción de razas y clases, fuertes y humildes,
ignorantes e inteligentes, al eco de este nombre veían alzarse en el
paisaje de su fantasía, bañada por el resplandor de la esperanza, una
mujer de porte majestuoso, blanca y azul como las vírgenes de Murillo,
con el purpúreo gorro símbolo de libertad sobre la suelta cabellera;
una matrona que sonreía, abriendo los brazos fuertes, dejando caer de
sus labios palabras amorosas:

--Venid a mí los que tenéis hambre de pan y sed de tranquilidad; venid a
mí los que llegasteis tarde a un mundo viejo y repleto. Mi hogar es
grande y no lo construyó el egoísmo; mi casa está abierta a todas las
razas de la tierra, a todos los hombres de buena voluntad.

Maltrana interrumpió la lírica evocación de su amigo con irónico
entusiasmo:

--¡Muy bien dicho, poeta! ¡Muy hermoso! Que la matrona azul y blanca no
nos haga concebir falsas ilusiones... que de cerca nos parezca tan
hermosa como de lejos... Que así sea. Amén.

(fragmento)_Los argonautas_Vicente Blasco Ibáñez
viñeta del comic_el prolongado sueño del sr. T_Max
fotograma película_Los mundos de Caroline

en el Tartesio llano, donde acaba España y empieza el mar

2009-11-10T15:16:00.000-08:00

I
Era un niño que soñaba
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vio.
Con un caballito blanco
el niño volvió a soñar;
y por la crin lo cogía...
¡Ahora no te escaparás!
Apenas lo hubo cogido,
el niño se despertó.
Tenía el puño cerrado.
¡El caballito voló!
Quedóse el niño muy serio
pensando que no es verdad
un caballito soñado.
Y ya no volvió a soñar.
Pero el niño se hizo mozo
y el mozo tuvo un amor,
y a su amada le decía:
¿Tú eres de verdad o no?
Cuando el mozo se hizo viejo
pensaba: Todo es soñar,
el caballito soñado
y el caballo de verdad.
Y cuando vino la muerte,
el viejo a su corazón
preguntaba: ¿Tú eres sueño?
¡Quién sabe si despertó!

II
''A D. Vicente Ciurana''
Sobre la limpia arena, en el tartesio llano
por donde acaba España y sigue el mar,
hay dos hombres que apoyan la cabeza en la mano:
uno duerme, y el otro parece meditar.
El uno, en la mañana de tibia primavera,
junto a la mar tranquila,
ha puesto entre sus ojos y el mar que reverbera,
los párpados, que borran el mar en la pupila.
Y se ha dormido, y sueña con el pastor Proteo,
que sabe los rebaños del marino guardar
y sueña que le llaman las hijas de Nereo,
y ha oído a los caballos de Poseidòn hablar.
El otro mira al agua. Su pensamiento flota;
hijo del mar, navega-o se pone a volar—.
Su pensamiento tiene un vuelo de gaviota,
que ha visto un pez de plata en el agua saltar.
Y piensa: «Es esta vida una ilusión marina
de un pescador que un día ya no puede pescar.»
El soñador ha visto que el mar se le ilumina,
y sueña que es la muerte una ilusión del mar.

III
Érase de un marinero
que hizo un jardín junto al mar,
y se metió a jardinero.
Estaba el jardín en flor,
y el jardinero se fue
por esos mares de Dios.
IV
Consejos
Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
—así en la costa un barco-, sin que el partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.

V
Profesión De Fe
Dios no es el mar, está en el mar; riela
como luna en el agua, o aparece
como una blanca vela;
en el mar se despierta o se adormece.
Creó la mar, y nace
de la mar cual la nube y la tormenta;
es el Creador y la criatura lo hace;
su aliento es alma, y por el alma alienta.
Yo he de hacerte, mi Dios, cual Tú me hiciste,
y para darte el alma que me diste
en mí te he de crear. Que el puro río
de caridad que fluye eternamente,
fluya en mi corazón. ¡Seca, Dios mío,
de una fe sin amor la turbia fuente!
VI
El Dios que todos llevamos,
el Dios que todos hacemos,
el Dios que todos buscamos
y que nunca encontraremos.
Tres dioses o tres personas
del solo Dios verdadero.

VII
Dice la razón: Busquemos
la verdad.
Y el corazón: Vanidad.
La verdad ya la tenemos.
La razón: ¡Ay, quién alcanza
la verdad!
El corazón: Vanidad.
La verdad es la esperanza.
Dice la razón: Tú mientes.
Y contesta el corazón:
Quien miente eres tú, razón,
que dices lo que no sientes.
La razón: Jamás podremos
entendernos, corazón.
El corazón: Lo veremos.
VIII
Cabeza meditadora,
¡qué lejos se oye el zumbido
de la abeja libadora!
Echaste un velo de sombra sobre
el bello mundo, y vas
creyendo ver porque mides
la sombra con un compás.
Mientras la abeja fabrica,
melifica,
con jugo de campo y sol,
yo voy echando verdades
que nada son, vanidades
al fondo de mi crisol.
De la mar al precepto,
del precepto al concepto,
del concepto a la idea
—¡oh la linda tarea!—,
de la idea a la mar.
¡Y otra vez a empezar!

Antonio Machado
Pintura_W. Blake
Pintura Rosa Vivanco
Fotograma videoclip_Cramberries_Dreams
Fotograma videoclip_Dido

EL ENCANTO DE LOS COLORES

2009-11-10T15:07:00.000-08:00

Estábamos sentados en la orilla del mar Adriático, el Sol se acercaba lentamente a las cumbres de las montañas de las islas de enfrente, el mar estaba silencioso y tranquilo. Había un poeta entre nosotros.
-¡Qué juego de colores más maravilloso! -exclamó, y mostró el mar profundo debajo de nosotros-. Se ve hasta el fondo. Qué raro; mientras más profunda, más azul es el agua.
El Sol tocó el pico más alto de la cordillera que atravesaba la isla, delante de nosotros. El poeta, lleno de admiración ante la belleza que descubría de nuevo aquel día, después de tantos años, no cesaba de asombrarse.

-¿Ven aquel juego de colores? -preguntó de nuevo, pues ninguno de nosotros le contestaba.
El poeta inquieto corrió hacia el agua, la tomó en la mano, estaba límpida. Aunque se hubiera zambullido hasta el fondo, el agua no sería diferente, a pesar de que nos parecía azul como el zafiro en la profundidad.
¿Veíamos todos mal?
Al anochecer nos sentamos en la terraza; hacía mucho tiempo ya que el Sol se había puesto detrás de las montañas, de las islas e islotes repartidos por el mar. El poeta quiso saber por qué le pareció -y a nosotros también- el agua más azul donde es más profunda. Entonces nos enteramos de lo que es el color y el espectro luminoso, y también de por qué el agua, en las grandes profundidades, parece ser azul. Escuchen lo que nos contó un joven técnico:
-Tendré que desilusionarlos -dijo-, no existe ningún color.
Se quedó callado un momento, como si quisiera ver si nos había sorprendido mucho con su noticia.
-¿Qué dice usted? -preguntó el poeta-. Estuvo con nosotros; ¿quiere decir que no vio lo mismo que nosotros?

-No quiero decir eso. Vi como ustedes la puesta del Sol rosada, el cielo azul claro, las rocas grises en las islas, el agua azul a lo lejos. Y sin embargo debo insistir en lo que dije: no existe ningún color. Lo que percibimos como color es sólo una impresión del ojo, causada por la excitación de la retina por la luz. Todos los colores no son más que impresiones de nuestro ojo y no existen en realidad.
-Pero ¿cómo es que vemos el rojo, el verde, el azul o el negro? -preguntó el poeta, que seguía sin entender.
-Lo mejor sería que les hiciera un experimento. Pero para eso necesitaría, por ejemplo, la luz del día y un prisma triangular de vidrio. Pero desgraciadamente no tengo ninguna de las dos cosas en este momento. Pero podemos imaginárnoslo fácilmente.
El poeta fijó los ojos con curiosidad en el joven. Éste siguió hablando:
-Imagínense un pedazo de cristal, pulido en forma de prisma triangular. Nuestro experimento se debe realizar en un lugar oscuro, en el cual dejamos entrar un rayo de luz del Sol hasta un papel blanco, de modo que antes atraviese un prisma. ¿Qué creen ustedes que aparece en el papel?
-¿Qué va a aparecer?, la luz del Sol -dijo el poeta sin reflexionar mucho.
-¿La misma que se ve afuera? -preguntó el técnico.
-Claro que sí -contestó el poeta.
-Es lo que usted cree. En el papel blanco aparece de veras la luz del Sol, pero descompuesta: es lo que se llama espectro solar, algo como un abanico de colores. Allí se encuentran todos los colores del arco iris: violeta, añil, azul, verdiazul, verde, amarillo, anaranjado, rojo. Pasan los colores gradualmente uno a otro. ¿Qué ocurre exactamente? ¿Por qué vemos estos rayos de colores con el prisma de cristal y por qué no los vemos sin este pedacito de cristal corriente? La respuesta es sencilla. Los rayos luminosos no atraviesan directamente el prisma, sino que sus trayectorias se desvían, como si algo los apartase de su camino inicial. El violeta se desvía más, el rojo menos. El prisma descompone simplemente el rayo de luz, constituido por rayos de varios colores. Imagínense esto, más o menos: el rayo del Sol es un haz de flechas que se diferencian no sólo por el color sino también por la longitud y la estabilidad de la trayectoria. Las menos estables se retractan más que las demás, en cuanto se topan con un obstáculo. Esto depende de las propiedades del objeto que se encuentra en el camino del rayo del Sol. Algunos objetos son de tal naturaleza que todos los rayos, o casi, se reflejan en ellos. Por otra parte, hay objetos que absorben todos los rayos. ¿Cómo reacciona nuestro ojo a la interacción de los rayos con el obstáculo que se interpone en su camino? De diferentes maneras: si los rayos topan con un objeto que los absorbe a todos, el objeto nos parece negro. Si todos los rayos se reflejan en el objeto, lo vemos blanco.
-¿Y qué pasa cuando el obstáculo con el cual topan los rayos, absorbe una parte de ellos y refleja otra parte? ¿Cómo se nos presenta tal objeto? -preguntó uno de nosotros.
-Depende de qué rayos absorba el objeto, de cuáles deje pasar y de cuáles refleje. Si por ejemplo absorbe los rayos rojos del haz de rayos luminosos, tenemos la impresión de que el objeto es verdiazul. Si absorbe los amarillos, lo vemos azul; si absorbe los azules y los verdes, el objeto nos parece ser rojo. En resumen: el color del objeto con el cual topa la luz del Sol depende del color de los rayos que interactúan con la composición química del objeto. El carbón es negro porque absorbe todos los rayos luminosos, el papel es blanco porque no absorbe ninguno, este vidrio es verde porque absorbe todos los rayos menos los verdes. Naturalmente, la absorción de los rayos no se efectúa de una vez por todas: es más considerable en capas gruesas del objeto iluminado que en capas delgadas, y aquí tienen la respuesta a la pregunta que me hicieron: por qué el agua nos parece límpida en una pequeña profundidad y azul en las grandes profundidades. Simplemente porque mientras más profunda es el agua, más absorbe los rayos.
-¿Entonces la luz del Sol se compone de sólo siete colores, como el arco iris?
-De ninguna manera. Es que el ojo humano no los puede percibir todos. En la luz del Sol hay otros rayos, invisibles al ojo humano; los llamamos ultravioletas e infrarrojos. Son mucho más numerosos que los que podemos ver.

El asistente técnico calló. Asomó la Luna sobre las rocas y su luz amarillenta se derramó sobre la superficie del mar debajo de nosotros. El poeta nos dio las buenas noches y se acercó a la orilla del mar, donde las olas doradas por la Luna se estrellaban con furia contra las rocas grises y silenciosas. Fue a consolarse con el encanto de los colores de una noche de Luna en la orilla del mar. No le importaba nada saber que los colores eran sólo impresiones que reciben los ojos. Le daba gusto saber que el hombre tiene la facultad milagrosa de percibir el encanto de colores que no existen de veras.

El poeta y el mar publicado en_El Mundo Sintético Vladimír Henzl_http://www.librosmaravillosos.com/elmundosintetico/index.html
Pinturas_Rosa Vivanco

Cápitulo XX

2009-11-10T15:02:00.000-08:00

2009-11-10T15:01:00.000-08:00

2009-11-10T14:59:00.000-08:00

un montón de colores bailando

2009-11-10T14:47:00.000-08:00

Buscaba colores , y los encontré en la luz reflejada en un CD.
Me di cuenta de que la luz no se puede enfocar porque no tiene final, quizás como nosotros..., un montón de colores bailando y entremezclándose en nuestro interior como en un pozo sin fondo...

***

Publicado por Kat en pasos en la arena_http://janusninkat.blogspot.com/

que las flores bailan

2009-11-10T14:31:00.000-08:00

De gente de ayer,
recetas, ingredientes,
de lluvia otoñal,
de trenes, serpientes,
niños, de fotos,
de acción por reacción,
de celos, de Dios,
de él alrededor,
de amor, de miedo,
de transición, de letargo,
de ayer, de hoy,
de resultados, de calma,
de eventos, de entretener,
subir tu moral.

De sueños, creer,
de fruta, pasión,
del tinto, verano,
de pronto en la playa,
de un Drácula helado,
de cambios, de abrazos,
de nuevo en tus brazos,
del yo inspirado,
de triples y pasos,
de sangre, sudor,
de expectación,
de subidón, del cansancio,
de marrones como camiones.

Del camión, bigotes,
aplasta-cojones, entrando en tu casa,
de pronto, de frente,
de bajón, separación,
de muy mal, Carmen,
de arañas, resacas,
de amigos y puertas,
del centro de eventos,
de mí de nuevo creando,
del pecho en un puño,
de ti y de mí andando,
de ti y de mí andando.

De pedales de guitarra,
de músicos geniales,
de electricidad,
de arena, de cal,
de lo que soy,
de lo que esto va,
de la ciudad,
de lo que es, de lo que hay,
de los últimos días,
de los buenos días,
de las grandes noches
de septiembre, de enero y abril,
de lo mejor de la cosecha del 2003,
cuatro, seis.

De aceite de oliva en tu plato,
así de simple.

Diez mil ... ángeles brillando por avenidas,
mil ... Sucesos diarios en oficinas,
dos mil ... luchas por salud mental en hospitales,
tres mil ... tarados mentales profesionales.

K.O. por actos, disturbio,
diluvio de emociones en ti,
mi flor de mal.
Tú para mí, así no,
así, tú para mí, mucho.
Tú para mí, así no,
así, tú para mí, mucho, sí.
Conozco mi capacidad y mi caducidad,
mi calidad humana mejorará.
Conoce tu capacidad y tu caducidad.

Con el tiempo los niños crían niños,
crecen las orejas, caen gobiernos.
Con el tiempo los niños crían niños,
crecen las narices ...

Aquí yo tomo forma, todos lo forman,
todos, todas, con decisión.
Aquí cambia el color por la pasión,
por la razón humana, tu decisión hoy.
Suena un bajo vientre subiendo al cerebro,
yo, la razón, sensible organismo el tuyo.
La desazón te hace sumiso,
quieres combatir murmuros.
Ya sabes, si cabe alguna duda,
hoy, sin favor, quiero un beso tuyo.
Mi manantial en esta ciudad
es un movimiento circular.
De Seco a Pueblo Nuevo,
subiendo hasta Horta,
tapita en La Esquinica,
parada en Maragall,
después recto hasta Gràcia,
bajando a Plaza España
y por el Paralelo ...
directo a mi cama.

Recuerdo lo de ayer,
recuerdo el movimiento,
recuerdo el porqué,
recuerdo estar adentro y empujando,
recuerdo estar mojado,
recuerdo estar nadando dentro de ti.

Recuerdo lo de ayer,
recuerdo el movimiento,
recuerdo el porqué,
recuerdo estar adentro y empujando,
recuerdo estar mojado,
recuerdo estar nadando dentro de ti.

Diez mil ángeles brillan en la sala de espera,
cantan al oído, rompen las cadenas,
quieren escapar, saltar por todas partes,
crecer, dentro de ti.

Tú vales mucho,
para mí, sangre de mi sangre,
para mí, sol del sol naciente,
para mí, haces que me sienta valiente.
Tú vales mucho,
para mí, sangre de mi sangre,
para mí, sol del sol naciente,
para mí, haces que me sienta valiente.
Tú vales mucho,
para mí, sangre de mi sangre,
para mí, sol del sol naciente,
para mí, haces que me sienta valiente.
Tú vales mucho,
para mí, sangre de mi sangre,
para mí, sol del sol naciente,
para mí, haces que me sienta valiente ...

Fuzz_Facto Delafé Y Las Flores Azules.
imagen de mi yayo y yo_compañia petiteres_autor marco tulio luna

a la caridad que lo abraxa todo...

2009-11-02T16:39:00.000-08:00

Al decir de la filósofa española María Zambrano(1904-1991), Premio Cervantes 1998, en su obra Filosofía y Poesía, el pensamiento y la poesía tienen una misma raíz: la admiración, el pasmo ante la realidad inmediata de lo que nos rodea. Pero el filósofo se arranca enseguida y mediante una violenta ascesis a ese éxtasis maravillado que le producen las cosas, para perseguir lo permanente y Unico, lo idéntico, la Idea. El poeta en cambio, permanece apegado a la heterogénea multiplicidad de las cosas, aspirando también a la unidad, pero no a un absoluto en que las diversidades hayan desaparecido, sino a un todo construido por “cada una de las cosas, sin abstracción ni renuncia alguna”.
El esfuerzo del filósofo es recompensado por el logro de un conocimiento firme, compacto, verdadero, seguro, “que en nada se apoya y todo viene a apoyarse en él. La aspereza del camino y la renuncia ascética ha sido largamente recompensada”.
El poeta por su parte, que persigue cada una de las cosas a través del cambio y del tiempo, sin poder renunciar a ninguna de las apariencias, alcanza sin embargo también la unidad, el trasmundo, pero de una manera diferente a la del pensador:

“De no tener vuelo el poeta, no habría poesía, no habría palabra. Toda palabra requiere un alejamiento de la realidad a la que se refiere; toda palabra es también, una liberación de quien la dice. Quien habla aunque sea de las apariencias, no es del todo esclavo; quien habla, aunque sea de la más abigarrada multiplicidad, ya ha alcanzado alguna suerte de unidad, pues que embebido en el puro pasmo, prendido a lo que cambia y fluye, no acertaría a decir nada, aunque este decir sea un cantar”.

El poeta pues, al decir de María Zambrano se salva por la palabra, gracias a ella alcanza también la unidad, una unidad realizada y encarnada, lograda sin ejercer violencia alguna sobre las apariencias. Pero esta unidad, esta verdad alcanzada sin renuncia ni ascetismo por la poesía, es diferente de la unidad que logra el pensamiento. Las verdades últimas, nos dice Zambrano, son quizás, más que halladas, resultado de una donación, son un regalo, un don, de lo que los griegos llamaron primero carites y luego, con el cristianismo se llamó gracia.
Por otra parte, la unidad lograda por el poeta no es, como la del pensador, absoluta, sin mezcla alguna de multiplicidad, sino una frágil unidad, que más que significar la fusión de todas las cosas, entendemos nosotros, implica la adición de todas ellas, que no pierden su particularidad al sumarse al todo: “De ahí ese temblor que queda tras de todo buen poema y esa perspectiva ilimitada, estela que deja toda poesía tras de sí y que nos lleva tras ella; ese espacio abierto que rodea toda poesía”.
Esta verdad que el poeta alcanza es pues gratuita en comparación con el absoluto que alcanza la filosofía, y que es la culminación de un duro esfuerzo personal. Y mientras que la unidad a la que aspira el filósofo es la de la verdad excluyente de todo error y engaño, de toda apariencia, la unidad que nos ofrece la poesía, más humilde y misericordiosa, no excluye nada, abarca lo que es y lo que no es en “admirable justicia caritativa, pues todo tiene derecho a ser hasta lo que no ha podido ser jamás. El poeta saca de la humillación del no ser a lo que en él gime, saca de la nada a la nada misma y le da nombre y rostro”.
El poeta pues quiere salvar las apariencias, desdeñadas por el filósofo, y se aferra a ellas para cantarlas con más desesperación y delirio aún, porque son perecederas. Mientras que el filósofo por su esfuerzo personal aspira a la única y segura verdad, el poeta no puede, ni quiere, desprenderse de las ilusorias apariencias, de sus fantasmas, a los cuales mantiene en la realidad a través de la palabra. Sin embargo, aún en ese mundo ilusorio y aparente, el poeta llega a captar el ser, la verdad, pero un ser y una verdad, que como hemos dicho, le han sido dadas, graciosamente otorgados. El poeta está lleno de ese don, poseído por él, y no puede menos que entregar su palabra, esta palabra suya a través de la cual la totalidad de las apariencias se salva.
En este enfrentamiento originario entre filosofía y poesía, enfrentamiento primero que ya el pensamiento griego protagonizó, las cuentas parecieron saldarse en favor de la filosofía, del pensamiento, quedando la gracia poética limitada y confinada por la “fría claridad del logos filosófico”, imperial: ¿imperialista? Pero, dice María Zambrano, decidiendo aparentemente la disputa en favor de la poesía, ésta, “nació para ser la sal de la tierra y grandes regiones de la tierra no la reciben todavía. La verdad quieta, hermética, todavía no la recibe... En el principio era el logos. Si pero... el logos se hizo carne y habitó entre nosotros, lleno de gracia y de verdad”.
La poesía sin método ni ética, es sin embargo duramente condenada por la filosofía. Por la filosofía platónica primero, que la condena en nombre de la verdad y de la justicia. La poesía es falacia, mentira. Se opone al ser, a la verdad, porque acoge lo que no es. Es creadora de mitos engañosos y por ello se opone a la razón, que sólo se atiene a lo que es, al ser que le es revelado. La poesía, para Platón, es el logos traicionándose a sí mismo, es palabra irracional que se niega a la reminiscencia del origen y se revuelca en la embriaguez presente sin esperar nada: el poeta “traiciona a la razón usando su vehículo, la palabra, para dejar que por ella hablen las sombras...” La poesía es lo único que se opone a la esperanza de la razón, esperanza de alcanzar, a través del esfuerzo y la ascesis, el origen, lo único, lo absoluto que justifica y vale todos los esfuerzos, el ser. Al poeta lo poseen los dioses de este mundo. Mientras que el filósofo recuerda (Ideas), el poeta olvida (su origen) y se aferra a la belleza presente. No renuncia a los fantasmas aunque sean apariencias, y más aún, a éstas, las quiere por lo que son y se aferra a ellas mientras perduran. El filósofo en cambio renuncia a todo (apariencias) y se queda con la verdad, el ser (Ideas), origen, reminiscencia, fin.

“El filósofo concibe la vida como un continuo alerta, como un continuo vigilar y cuidarse, El filósofo (...) desecha de sí todo canto halagador que pudiera adormirle, toda seducción, para mantenerse lúcido y despierto. El filósofo vive en su conciencia, y la conciencia no es sino cuidado y preocupación (...) Porque tiene un comienzo de algo imperecedero y que sin embargo, depende para su logro de que él lo logre. Porque el filósofo siente que se le ha dado, junto con la vida una reminiscencia. Reminiscencia de su origen, que le llevará a su fin si pone cuidado en concertar su vida a ella”.

Sin embargo, María Zambrano, se empeña en salvar a la poesía de todas las acusaciones que sobre ella hacen caer los filósofos. En este afán que caracterizará todo su pensamiento, de lograr la armonía de los contrarios, casi siempre aparentes, o de alcanzar el sutil equilibrio que resulta en un ser más verdadero, al combinar el justo medio de dos extremos: la razón poética, ella considera que la posición del poeta puede defenderse. El poeta se reivindica porque es fiel a lo que ya tiene, a la gracia recibida de la que él es el vehículo, el consintiente instrumento: “el poeta es fiel a lo que ya tiene (...) ... cargado, con una carga, es cierto, que no comprende. (...) Y su gloria está en no saberlo, porque, con ello, se revela que es muy superior a un entendimiento humano la palabra que de su boca sale... (...)... es más que humano lo que en su cuerpo habita.”
El poeta es “morada, nido, de algo que le posee y le arrastra”. Mientras que el filósofo quiere enseñorearse de la palabra, el poeta se inclina ante ella y acepta ser su esclavo, consumirse en ella: “Hágase en mí.”
La ética, que parecía privativa del filósofo, María Zambrano la reivindica también para el poeta. Aún cuando no sabe lo que dice, el poeta también es lúcido, tiene una forma de conciencia que le es propia, cada vez más despierta y atenta. Y esta lucidez hace más heroico y valioso el vivir del poeta y su entrega a las fuerzas que lo poseen. Y allí justamente reside la ética del poeta, que no es otra que el martirio: “Todo poeta es mártir de la poesía; le entrega su vida, toda su vida, sin reservarse ningún ser para sí, y asiste cada vez con mayor lucidez a esta entrega”.
Ella se inclina a defender a la poesía frente a la soberbia del filósofo. Además, el poeta es fiel y generoso. Habiendo recibido la palabra poética como un don, así mismo, generosamente, caritativamente se lo da a los demás, sin que se lo pidan ni lo busquen. Aquí no cabe justicia distributiva ninguna. Ni método organizado, ni áspera búsqueda. Eso queda para la filosofía. “...la poesía no se entrega como premio a los que metódicamente la buscan, sino que acude a entregarse aún a los que no la desearon; se da a todos y es diferente para cada uno (...) Porque este don de la poesía no es de nadie y es de todos. Nadie le ha merecido y todos, alguna vez, lo encuentran.”
Algún lugar debe haber entonces, que sea acogedor para el poeta, alguna justificación ha de tener la poesía, más allá de la justicia, puesto que ella, como don, viene de más allá de la justicia, “de más allá de lo que remunera a cada uno, con lo que le pertenece.” Hay efectivamente un ámbito, nos dice María Zambrano, en el cual la poesía se salva, un ámbito en el cual, la caridad de la que ella hace constantemente gala, resbala también sobre ella en prodigiosa donación.
Y esto se encuentra ya en la misma elaboración platónica un poco “a pesar” de Platón, podríamos decir, pues éste, aunque se decidió ardientemente por la filosofía, nunca pudo dejar de ser poeta. La clave de la violencia con la que Platón condena a la poesía y tiende hacia la filosofía, se encuentra según Zambrano, en el designio religioso del que va cargada su obra: “Lo que se persigue es recobrar la humana naturaleza, rescatar el alma. Lo que Platón hace, en realidad, es teología y mística; teología en cuanto que piensa o intenta pensar en la razón, lo divino. Mística, en cuanto que nos ofrece el camino para convertirnos en ello(..) Si Platón no hubiera ido cargado con un gigantesco designio religioso no habría condenado jamás a la poesía”.
Por eso descubre la autora, tras la condena moral y política de la poesía en La República, otra condena soterrada, pero no menos evidente, de tipo teológico y místico, en nombre de la salvación del alma: “... Mas, en esta condena sin resquicio, está como fondo el designio místico. La repulsa es mayor todavía, más profunda, más irreconciliable, como teólogo que quiere salvar las apariencias (...) Y el alma de la que el poeta solamente pinta la agitación pasional”.
Sin embargo, es en ese mismo terreno de la religión y la mística, de la teología y la mística en el que se incubó la condena a la poesía con tanta fuerza, que va a darse de nuevo, paradójicamente, el regreso de la poesía al lugar del que ha sido brutalmente expulsada. La clave de este regreso de la poesía, de ésta su reconciliación con el pensamiento, con la filosofía, se encuentra a través del amor y de la belleza, en dos diálogos: el Fedro y El Banquete.
“En el amor está la cuestión verdadera”. En el amor por el cual la carne (la poesía) se redime, pues en el amor se reúne lo que en la carne está separado, y se logra elevar lo corporal a la altura de la razón. Por el amor (belleza y creación), la filosofía logrará la salvación de la carne y de la poesía a la par…
“A la carne va a salvarla también el filósofo, encontrando lo que parecía imposible, su unidad, en el amor. La poesía, apegada a ella, viviendo dispersamente, (...) no podía encontrarla [la salvación]. Porque la poesía es pura contradicción ; el amor en la poesía anhela la unidad y se revuelve contra ella, vive en la dispersión y se aflige. (...) La poesía es la conciencia más fiel de las contradicciones humanas (...) El poeta vive según la carne y más aún dentro de ella. Pero, la penetra poco a poco; va entrando en su interior, y va haciéndose dueño de sus secretos y al hacerla transparente, la espiritualiza. La conquista para el hombre, porque la ensimisma, la hace dejar de ser extraña.”

La poesía entonces, que es carne y lidia con la carne, va a entrar de nuevo en la morada de salvación (la del Logos y el Ser) de la que fue expulsada por la filosofía, gracias al amor, a la caridad que lo abraza todo, lo propio y ajeno, en un abrazo místico: “Caridad, amor a la carne propia y a la ajena. Caridad que no puede resolverse a romper los lazos que unen al hombre con todo lo vivo, compañero de su origen y creación.”
Pero cómo es posible este regreso, cómo ha podido en Platón, que lo rompió inicialmente, cerrarse este circulo? ¿Cómo las dos mitades de la palabra: filosofía y poesía, han podido volver a fusionarse? Ya lo hemos dicho, siguiendo a Zambrano: por el amor. Y es que Platón, que en su juventud había frecuentado los Misterios y el orfismo, tenía necesariamente que salvar el amor en su filosofía, y con el amor, la belleza visible y las apariencias, en suma, aquello para lo que vive y por lo que muere el poeta.

María Zambrano: Filosofía y Poesía

Dra. Gloria M. Comesaña-Santalices_Doctorado En Ciencias Humanas, Universidad del Zulia_Maracaibo, Venezuela

porque nuestra alma siente la belleza de la naturaleza o el sueño de Hiperión...

2009-10-31T22:43:00.000-07:00

La historia, agitada como pluma en la tormenta, se desenvuelve en forma de un torbellino de actos que buscan una humanidad rejuvenecida. El argumento se reduce a una serie de cartas que Hiperión remite a Belarmino, amigo que no pronuncia palabra alguna en toda la obra. Cuatro personas más aparecen en el relato: dos de importancia sólo vehicular, introductoria o puramente anecdótica y otras dos —Diotima, Alabanda— que son en todo instante el puente poético sobre el que Hiperión trasciende a su mundo de ultratumba. Diotima representa el AMOR, en el estado gnoseológico en que Hölderlin lo entiende (naturalezapoesía -, permanencia-divinidad)…

La presencia de Alabanda, tanto en Esmirna como en la batalla liberatoria, se muestra decididamente sensual, polimorfa, con ramificaciones que irían a perderse en los conceptos que de amistad o amor tenían los griegos, y que Hölderlin conocía en su totalidad. Finalmente, la figura de Belarmino parece la del sujeto pasivo que recibe y no piensa, pues está ahí para escuchar. Es la conciencia, el otro Yo del poeta al que le narra su fantástica aventura en pos de la victoria de las oprimidas gentes de Grecia.
El problema central sobre el que gira la elástica grandeza de Hiperión es de nuevo, sin duda, la nostalgia. Terrible y tierna, a la vez, nostalgia de la historia ida, una añoranza etílica y esencial, con el fondo roto, horadado por las condiciones esféricas y conceptuales que rodearon a los griegos. La misma Diotima le pregunta a su joven héroe en un párrafo: «LEs posible que consigas trasladarte de tal manera a las épocas antiguas?» Hasta ella, diosa reencarnada del Olimpo en la tierra, duda del magnetismo que nace y se reproduce al ritmo de la luz en el joven Hiperión. Pero detrás de la duda se esconde la certeza absoluta de que ese involuntario soñador de islas jónicas guarda dentro de sí la peculiaridad que diferencia lo humano de lo inmortal, que se4 para el lamento de lo elegíaco. Después de ese tema de la nostalgia, al que con amorosa insistencia nos remite la mente ufana de Hiperión, aparece otro tema —tal vez producto de lo anterior o quizá, manifestación pragmática del deseo de ausencia que empaña y vuelve difícil la visión de la realidad— de similar textura: una inmediata consternación ante lo circundante o, más bien, ante esa sólida distinción que nos cualifica y señala frente a las cosas o elementos que rodean nuestra presencia en el mundo. Es un espacio metatemporal del que los estímulos y sensaciones son la única razón imaginable; en él se alcanza un grado dentro del cual nuestra fusión con la naturaleza —o sea, sus circunstancias visibles— es mucho mayor que el nivel de aprehensibilidad que de las mismas pueda tenerse. Integración como rostro paradisíaco de la permanencia, y permanencia como alimento no optativo para la integración en lo real-ideal de todo sueño vivificador:

…¡Ser uno con todo lo viviente! Con esta consigna, la virtud abandona su airada armadura y el espíritu del hombre su cetro, y todos los pensamientos desaparecen ante la imagen del mundo eternamente uno, corno las reglas del artista esforzado ante su Urania, y el férreo destino abdica de su soberanía y la muerte desaparece de la alianza de los seres, y lo imposible de la separación y la juventud eterna dan felicidad y embellecen el mundo...

A menudo alcanzo esa cumbre, Belarmino. Pero un momento de reflexión basta para despeñarme de ella. Medito, y me encuentro como estaba antes, solo, con todos los dolores propios de la condición mortal, y el asilo de mi corazón, el mundo eternamente uno, desaparece; la naturaleza se cruza de brazos, y yo me encuentro ante ella como un extraño, y no la comprendo...
En vuestras escuelas es donde me volví tan razonable, donde aprendí a diferenciarme de manera fundamental de lo que me rodea; ahora estoy aislado entre la hermosura del mundo, he sido así expulsado del jardín de la naturaleza, donde crecía y florecía...
¡Oh, sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona, y cuando el entusiasmo desaparece, ahí se queda, como un hijo pródigo a quien el padre echó de casa, contemplando los miserables céntimos con que la compasión alivió su camino...porque nuestra alma siente la belleza de la naturaleza. Si alguna vez faltaras tú de ella sería fragmentaria y ya no divina y perfecta. No merecería que le entregaras tu corazón si tuviera que sonrojarse de tus esperanzas...

Pintura Anxela_